Astúrias

A Longevidade do Senhor Barão

2011-09-02T04:02:00.010-03:00

Da sacada do sobrado, à sombra da figueira, aspirava o vento como se fosse um sábio engolidor de histórias. Bebia o mate como se tivesse sede apenas da erva. Mastigava hortelã e abria o olfato para os odores da terra. Desaprovava as crianças, assobiava aos pássaros, cutucava de quando em quando o cachorro velho. Era vagaroso, dormia cedo e erguia-se com o sol. Poderia cair levantando um balde d’água, mas jamais passaria o dia com roupa suada e sem o cheiro do alvejante. Higiene ainda tinha, dignidade também.

Enquanto moço, perguntava se chegaria a tantas décadas. Sempre se viu como um semeador de ambições. Queria a vida aos montes, aos mares, aos horizontes. Falava de tempos futuros, de muitos passados; buscava e volvia; tramava e contava. Bebia um vinho qualquer e retrocedia. Era muito bom viver essa vida que não se gastava!

Com um sem-fim de livros, uma dúzia e meia de amores, três filhos no campo, mais dois na praia, sabia que não tinha muito adiante. Aceitava a sentença. Curiosamente, aceitava. Digo isso porque, somente quando a maturidade plena lhe chegou, no ponto em que um homem é ceifado pelo seu destino, começou a desconfiar dessa fome de mundo que o assolava na rotina. Achou a vida apressada, cheia de coisa, de ruído, de tumulto, de ruído que virava barulho, de tumulto que virava litígio, de desassossego que não tinha motivo. Parou de correr estrada, cansou de tomar partido. Saciou-se de tudo que já tinha sorrido.

Viu-se um homem de outros tempos, de outras épocas da civilização. Ora, seus contemporâneos ainda queriam mais, aprendiam mais, vislumbravam outros vendavais. Ele já queria brisa, já queria tarde mansa, sossego nos pés, encosto para a cabeça. Já não tinha medo de nada mais, miséria já não havia. Queria saber o que vem depois, já queria saber se havia uma varanda na morada do céu. Queria saber se o tempo corre mesmo depois, se mesmo depois deste tempo correria outros tempos mais. E se corresse, que tempo seria esse? Por quanto tempo correria então? Pensamento difuso e coração aconchegado, mesmo na certeza de um breve tempo presente.

Reaparecendo

2011-08-31T03:48:00.008-03:00

Alícia K. afastou-se dos seus pois não tinha novidades. Contabilizou perdas e ganhos e lamentou seu ônus. Fez maravilhas na cozinha dos fundos, dos fundos de si. Cozinhou seus sonhos, reviu amores, secou vertigens, abriu os braços, expeliu cinismos, previu catarses. Cozinhou amores! Perambulando nas recordações dos beijos que não devia ter dado, mexeu no nariz e estalou os ossos dos dedos. Calou vaidades. Esticou a farsa que sua vida lhe tinha reservado nesses tempos de esconderijos muitos. Subitamente, enervou-se. Tudo ali eram fatias de hipocrisias maduras, lascas de labirintos tolos, sucos de egoísmo alaranjado. Inveja com canela em pó. Calçou seu saltinho, ajeitou os cabelos, tirou as argolas e lavou as verduras. Cozinhou solidão forçada com a água que fervia seu orgulho. Temperou o desjejum com pitadas de catecismo, de yoga, de economia solidária, de voluntariado e de veredas por países modestos. Sentiu-se parte dos seus outra vez. Vomitou o futuro que viu.

*** *** ***

Outros textos sobre Alícia K. :

http://felipelivre.blogspot.com/2010/03/kontornos.html

http://felipelivre.blogspot.com/2008/07/dias-de-ausncia-para-alcia-kowalski.html

http://felipelivre.blogspot.com/2009/03/o-camafeu.html

Uma Consolação: de Sampa, para Sampa

2011-05-20T00:40:00.004-03:00

Eu não sei o que me encanta em São Paulo. É sério, é uma cidade sem uma silhueta distinta de muitas outras cidades, sem uma iconografia própria, com bairros sem marcos. Eu não sei o que é Pinheiros e o que é Vila Madalena, o que é Marginal Pinheiros e Marginal Tietê. A USP Butantã parece a UFRGS do Vale ou mesmo o Fundão com mais árvores. Os carros são muitos, as pessoas apressadas, o cinza é predominante – com pequenas e constantes pinceladas de verde, reconheço. Eu me perco nos tantos cemitérios daquele lugar! Seus preços são caros, seus subúrbios muito distantes, a cidade não tem limites. Tudo isso me incomoda, mesmo levando em conta minha simpatia por metrópoles.

Conversei com gente do mundo todo e vi ruas que riscaram a história do país. Eu ouvia o rock pulsando dos aparelhos eletrônicos da garotada nos ônibus e metrô e o acompanhava no ritmo da ponta do pé. Não vi cachorros nas ruas, nem carros velhos, nem mulheres em vestidos, nem homens de bermuda, nem havaianas, nem brisa do mar. Vi agasalhos, de todos os tipos. Vitrines, de todos os looks. Cabelos de todos os tons, gírias de todos os sons e finanças de todos cifrões. Vi o quão moderno pode ser o apreciar de calçadas.

Eu me senti só e me senti junto demais. Tantas urbanidades me causaram uma inflexão intelectual. E não só, uma genuína sensação de pertença àquele polimorfismo engenhoso e febril.

Então, fui flanar na Paulista, comprei uma Billboard diante do Trianon e sentei num bar para curtir o frio, com sossego e bem-estar desmedidos. Simplesmente porque o ambiente pedia e meu espírito, ali infestado de pauliceias mínimas imperceptíveis, também.

Fluviosidades

2011-04-26T04:57:00.008-03:00

Os rios... Servem vida às urbes! Fazem um rumo há tempos e bebem neve e açudes. Guardam, beijam, brincam e espalham as luzes. São mais valentes do que muito eu vejo, são valorosos se nos lembram o Tejo. São celebrados se castelos há, como o Danúbio e como o Loire. Até se enchem por onde a margem quer, como o Amazonas e o Yang-Tsé. E nos permitem um viver sorrindo, e dizendo isso eu lembro do Volga, do Congo, do Ruhr e do Indo.

Eu lembro dos gigantes pelos quais passei, como o Uruguai, o Doce, o Prata e o Velho Chico. Na beira de um rio é tudo tão... tão... sei lá, tudo tão rico. Como se irrigassem não só a terra, mas os tipos. Os rostos e os mitos. Não há um rito molhado num rio que não me interesse. Não há pedra arredondada por um desses cursos misteriosos que não faça um dia mais bonito, que não mereça uma prece. Um Mississipi engulo quando vejo um batismo de um sujeito místico. Um belo quadro de sala é uma ponte em forma de arco, sobre o Douro ou sobre o Pó, do mais bruto e trabalhado granito.

Coisa boba se encantar por choro de morro, por resto de chuva, por essa coisa que dá peixe, limo e lavação de vestido. Sangria do ventre do mundo que dá viagem ao caboclo, que dá sustento à floresta, que tem o mar por destino. Coisa linda deve ser o Nilo, e um ribeirinho sabe mais que isso. Que me perdoem os planaltos, mas prefiro os vales sinuosos, de meandros esquisitos. Gosto do meu Rio de ruas fartas e dos demais que riscam os mapas da civilização, vagarosos ou intensos, navegáveis e limpos. Gosto do balançar de uma beira mansa, que mata a sede de um maltrapilho cão. Gosto dessa besteira de ter com um fluxo de água e o chão esse olhar de garoto, brilhante e raro, como o tão almejado ouro de aluvião.

Cadarços Apertados em Sapatilhas Azuis

2011-01-12T04:11:00.003-02:00

Não gosto de vale-tudo. Não tem elegância, tampouco enredo. Prefiro o boxe. Neste, quase sempre, em cada luta, é contada a história de dois meninos que passaram apertos inumeráveis na infância e puberdade, fosse em Guantánamo, no Harlem ou nos subúrbios de Kiev. Aparece, quase sempre, uma raiva de verdade.

No boxe há cordas. E quatro cantos. Nos cantos há, quase sempre, uma toalha e um animador de combates, socando a lona, xingando os árbitros, jogando água na platéia que não respeita seu lutador. Quanto às cordas, limitam e impulsionam os contragolpes, impedem uma derrota abrupta, instigam o recomeçar da luta.

Há ainda o gongo. Alívio, respiro. Um novo ânimo, um medo que enfim é racionalizado. Uma loira que surge, no meio de tudo, anunciando o próximo assalto.

O boxe tem ainda a grandeza de mitificar os pobres, os hábeis e os orgulhosos. Não se vê como a salvação das almas, não prega a disciplina e, quase sempre, não favorece a saúde daqueles que o praticam. O boxe é como a vida dos que carregam grandes fardos: uma iminente possibilidade de catástrofe, uma efêmera oportunidade de triunfo.

Eu não luto, e jamais quis fazê-lo. Nunca calcei aquelas suntuosas luvas vermelhas e jamais movimentei meus braços e pernas com a sincronia caríssima que só pertence àqueles homens de tantos rounds, jabs e knockouts. Mas aprecio, além da filmografia tão característica destas histórias tão dramáticas, o cenário que se monta, as vitórias que se eternizam e, principalmente, as derrotas bestificantes e, quase sempre, inevitáveis – sejam elas pelo dinheiro que se esvai, pelo corpo que adoece ou pela violência que supera o ringue.

Eu, quase sempre, não espero o gongo. Bato e apanho, bato e apanho. E escrevo minha história, quase sempre, perto das cordas.

De Saída

2010-08-30T02:09:00.003-03:00

Retiro, um por um, os quadros que me deram, que me fizeram. Os que eu fiz. Todos pendurei. Todos trouxeram aconchego às minhas paredes pálidas, tristonhas. Os quadros e também as fotos deram às paredes do meu quarto, este meu latifúndio de egoísmo oculto, todo o contentamento e brandura que precisei encontrar nos dias mais ríspidos, nas noites mais íntimas e nas crises mais ácidas.

Minhas roupas, minhas lembranças, documentos, meus discos, meus livros... (ahh, meus livros!). Vou guardando e relembrando porque está tudo vivo. É tão boa a sensação de ter muitas lembranças e tão poucas coisas. É tão bela a certeza de que minhas poucas coisas são sinais de muita vida que se desprendeu de mim por aí. Eu tive tanta gente nesses discos, essas músicas me foram tantos sorrisos! Eu vi tantos lugares nesses livros, essas páginas me trouxeram de volta as muitas estradas por que passei! Eu tive tanto sentimento neste quarto que é árdua a tarefa de superá-lo. É dura essa história de trocar de casa. De largar um espaço onde tudo se deu. Num outro lugar meu, penso. Espero que lá também tudo seja eu.

É com uma alegria sofrida que vou empacotando minha vida. Quanta coisa não uso, quantos quilos de apego, quantos fatos carrego! Quanta gente nas minhas gavetas e armários e eu nem percebo. Em três ou quatro caixas eu resolvo a minha mudança. Em quantas mais porei, meu Deus, as esperanças?

Açúcar Mascavo

2010-08-10T03:49:00.003-03:00

Quero lhe agradar, menina. Quero louvar o seu caráter o tempo todo. Quero saber se você dorme como um anjo. Quero sentar e conversar, quero saber tudo sobre seus planos. Eu quero o negro dos seus olhos nos meus sonhos. Quero lhe agradar, menina! Eu quero muito com você a cada esquina!

Silêncio. São minhas mãos retirando seus cabelos esvoaçantes do seu colo. De olhos fechados, espere. Quero retirar esses fios implicantes do meu lugar em você, seu pescoço limpo. E assim, mulher, indo e vindo por seu rosto, quero ter a certeza que sempre venço o ciúme dos seus cabelos soltos. Mas que batalha estimulante é essa! Sempre encontro suas pintas com minha barba mal feita e meu faro abusivamente esperto. E acredite, mulher, faço juras de jamais ignorá-las enquanto estivermos bem perto. Veja só, quão bobos somos! Sorrimos e nos divertimos porque sabemos, afinal, que está tudo certo.

Seu riso preso... Pois é, meio sem-vergonha, meio comedido. Eu fico besta, eu tenho sorte, nem acredito. Você que é intensa, você que é forte, fique comigo. Ao meu lado, nas manhãs, com seus anéis entrelaçados, prenda e solte esse riso! Enquanto estivermos em sintonia, fique. Enquanto sentirmos saudade do que só nós dois temos, da nossa companhia, fique. Enquanto eu estiver convencido que o seu jeito tem o brilho mais bonito. Quando com frio, com fome, com dengo. Fique. Com esse seu encanto que transborda em mim aos litros!

Leve Angústia para Começar o Dia

2010-08-09T09:31:00.000-03:00

Ela tem o dom de desaparecer. E eu, desaparecido para tantos, tenho o dom de lamentar. Ainda bem que escrevo, porque meu choro preso e minha rebeldia sentimental não me convidam a esperançar.

Deus meu, são tantas as pessoas que vagueiam por aí e nos apegamos a tão poucas! Mesmo que se queira ser feliz só por um instantinho, vontade singela essa, tem-se o mesmo risco de ser esquecido em três ou quatro soluços da embriaguez mais desencontrada. Desejos sóbrios, quase sempre, são grandes falácias. E a franqueza, esta maldita, uma desgraça!

Nessas madrugadas extensas, ninguém me vê indo embora, ninguém percebe minhas crenças. De andanças sempre longínquas, vou contemplando os rostos que têm sentimentos mais simples que os meus. Que têm segredos maiores que os meus. Que têm os dias mais ásperos e, todavia, menos conturbados que os meus.

São poucas as chances que temos de virar a vida. Mas quem pode encontrá-las? Quem pode, de fato, percebê-las? Coisa estranha e sem clemência essa zona fosca entre a ousadia e a desistência. Eu, andarilho da noite, que tenho comigo mil aventuras, fico de canto, guardando sempre minha lisura. E toda vez que abandono a zona escura, cresce-me no peito o pavor com as desventuras.

Fins de Tarde em Julho

2010-07-24T06:17:00.003-03:00

Então. Vamos ver. Quanta vida já passou! Nem tantos pecados, nem tanto labor. Nem tanto sofrer. Ah, mas se eu soubesse quantos sofrimentos seriam necessários para ter-me em minhas mãos! Ah, mas se eu soubesse! Eu quase nada sei sobre a minha vida que não passou ainda. Eu quase nem sinto o que sei. E nem sinto o que sou.

Ah, mas como se arrasta o fim do mês sete! Mas que dias mornos onde pouco acontece... Eu me faço uma clarineta, uma adaga. Eu me faço nada! Nem uma gaita, nem uma pequena espada. Eu nem sei mentir. Nem sei de mim. Eu sou patético quando recuso os pedidos de quem me quer descobrir.

Eu tenho sobrinhos. Sim, eu os tenho! São pequenos, falantes, descobridores por excelência. Eu sou o máximo quando eles querem divertimentos em tarde vazias! Eu lembro de mim. De tudo que sinto, de tudo que fui. De tudo o que eu me despi. Eu vou a muitos lugares para me descobrir. Eu nem sei mais se é tão importante saber tudo de si.

Quando é tarde, e é julho, eu tenho mania de não me esquecer. Eu me lembro em tudo. Nos trajetos que faço e que fiz, nas pessoas que tenho e naquelas que eu quis. Eu tenho mesmo essa mania de não me esquecer. Por isso, sempre que houver essas tardes antecedendo agosto, eu vou lembrar de tudo o que eu deveria ser. Eu vou lembrar e fazer planos. Eu vou rejuvenescer.

Um Risco no Céu

2010-07-14T00:28:00.001-03:00

Quando se é criança, se pensa como criança e se age como tal. Mas já somos adultos. E o que é de nós?

Para que nos chova, para que nos olhe, para que aqueça! Esse mar do alto que nos envolve em tudo! Essas marés da Lua que ninguém entende, aqueles homens sábios que nos surpreendem... Esse teto lindo que faz do mundo casa. Esse sem-fim sinistro que só nos faz pequenos.

Por maior que seja o conhecimento acerca do que parece ser, nunca saberemos se de fato é. Nunca.

Passarão os dias, as noites virão e com elas todo o mistério que persiste em nossos credos vacilantes. O firmamento escurecerá sobre uma sequência interminável de suspiros para descobertas, deslumbramentos fugazes e assombros de pele fria e rígida.

Como meninos escondidos no alto das casas, fugindo das luzes, seguiremos olhando para o céu. Na busca de um espetáculo maior que nos convide à redenção. Em prol de nos tornamos, para tudo e sempre, sabedores. Vai estar escuro e vai estar confuso. Mas continuaremos, à procura de anjos, estrelas cadentes e discos-voadores.

No Tempo Fantástico do Rei Felpudus de Castillón

2010-07-10T02:29:00.002-03:00

*Para Helena e João Pedro

Malabaristas guardiões não sentiam frio. Soldado, uniforme, coturno. À noite, noitinha, noturno. A lua, as estrelas, saturno! A bruxa, o plebeu e o sussurro.

No pátio do castelo, crianças aos montes empinavam pipas de cores diversas. Elas tentavam surpreender o vento que viria depressa. O plano falhou, a princesa lhes disse que tudo era vão. O vento ventou furacão, a torre perdeu o brasão e a criançada deitou-se no chão.

Pois bem, das cidades do Alto, Castillón era a mais distante. Com suas alamedas caiadas e seus casebres de telhados flutuantes. Os jardins das praças conversavam com os passantes. A rainha ruiva tinha um gato azul: pintor, cantor, adivinho e saltitante!

O nosso Rei – salve, salve! – era gordo, de fato. Gostava de jogos, de cavalgadas e também de teatro. Usava sempre, em todas as festas, o mesmo sapato. Esse Rei, sem sombra de dúvidas, era bem engraçado. Ergueu um circo, um quebra-cabeça gigante e uma escola de fado. Toda a nobreza se divertia em qualquer feriado! E o Rei exigia, junto aos divertimentos, chuva de confete, suco de groselha e um urso enfeitado.

Havia um homem em Castillón que era cego e esquisito. Diziam os velhos que ele nunca tivera amores. Navegou a vida a vida inteira os sete mares. Ofertou sua visão a dois senhores, pois devia mil moedas e favores. O homem cego, que também era manco, vivia só. Tinha um cão bigodudo, uma chaleira de cobre e um dominó.

Diz-se ainda que naquelas bandas havia um arqueiro. Tinha quase três metros, uma roupa de viking e um tiro certeiro. Se ele era casado, se tinha amigos, ninguém discutiu. Mas sentiu-se esquecido, pegou suas flechas e a todos feriu.

Para quem não a viu, Castillón é uma impossibilidade. Não dá para crer no que se conta sobre esta cidade. Mas que fique bem claro que sonhos e lendas têm lá seu valor. Um dragão malvado soprou labaredas e a cidade acabou.

Desdém

2010-05-27T01:04:00.004-03:00

Outro dia encontrei num sebo um livro que há muito procurava. Estava intacto, limpo, por um bom preço, uma sorte grande! Como na prática da leitura vadia sou um aficionado, feito um desses espanhóis ensandecidos que não perdem uma tourada, devorei o tal livro num dia e meio, atravessando duas madrugadas e me valendo de sucos e de sanduíches de quaisquer conteúdos: margarina, geleia de amora, atum, azeite... Isso mesmo, sanduíche de azeite. Não só para dar vivas às minhas raízes mediterrâneas, como as do autor lido. Nem porque, quando faminto, ignoro qualquer perícia culinária. Mas porque as páginas não podiam esperar, e o azeite derrama-se rápido no miolo do pão dormido e despedaçado. Seu sabor e preparo não perturbam o imediatismo exigido pela ocasião, onda empolgante que jamais poderei desdenhar.

Nestes dias, no conforto do frio, com sanduíches ou não, teria que ler os funcionalistas, os estruturalistas, a compreensão, a crítica, a interpretação, os sistemas, as distinções, as lutas e os processos. Teria. É tanta falta de apego a esses debates ordinários que nem me culpo por tê-los encostado no canto do quarto, perto das roupas sujas e dos extratos bancários. É muito debate para tão poucos suspiros. É muita frieza para o meu peito bravio.

No entanto, essa conversa de que o amor acaba, que felicidade é planejamento, que pau que nasce torto não se endireita, que empate é bom resultado, também não me cativa. Tampouco me aborrece, devo confessar. Eu jogo no time onde o improviso vive salvando as coisas eternas. Onde a maleabilidade da mente e das emoções transfigura qualquer apatia, feito uma ginga de corpo de um artilheiro inspirado nas proximidades do gol. Não dou a mínima para ‘maximização dos ganhos’, ‘pró-atividade dos labores’, para a ‘regularidade dos horários’. Em pratos limpos? Ando me lixando para a saúde da vida matinal, para o futuro profissional, beijos sem paixão e o meio-campo da seleção. Ando disposto, até mesmo, a dispensar o Rio de Janeiro, meu casulo, que segue sendo um palco tropical, tão sem graça nestes dias sem calor, para os dramas dessa gente parecida e covarde que me cerca e que não me convence...

Que São Sebastião, mandatário dessas paragens, me entenda e perdoe, e que a força de sua proteção me ajude a eliminar os resquícios de pouco caso com as vivências realmente indispensáveis. (Se ele morreu ou não com os braços erguidos e as flechas encravadas na carne, daquele jeito que a imagem exibe, não me importa, mesmo). Tenho muito o que fazer nesse outono que vai passar num piscar de olhos. "O resto é silêncio", como diria o romancista.

**** *** ** *** ****

Terceiro texto da Trilogia do Outono.

Gratidão

2010-05-18T03:47:00.006-03:00

Quando você vier, a mesa vai estar pronta.

Você me curou quando doente eu estava; me divertiu quando eu estava em cacos; me sacudia quando eu esquecia dos passos. Você, que me conteve nos momentos de fúria e me ofereceu suas moedas para cobrir meus vícios, jamais passou de mim!

Não pude, até hoje, fazer-lhe uma retribuição devida. Como eu queria ter feito tudo o que você merece! Eu, que sempre pude pouco, que sempre tive pouco, me envergonhei e me consumi de tristeza por querer-lhe tanto e não oferecer-me todo.

Pois agora, no meu pouco, que é tudo o que tenho, eu me ofereço a você. Você que jamais passou de mim. Você que andava horrores para me ver e aceitava meus erros como um presbítero, afirmando com a cabeça serena minha humanidade vacilante e cheia de vontade, doando-me palavras firmes e ao mesmo tempo cheias de consolo e estímulo. Cheias de verdade.

Você, que jamais passou, fique. Ao meu lado. Esta tarde. Esta vida. De verdade.

A mesa está farta, graças a Deus, e fiz tudo a seu gosto! Com suas condições, com meus condimentos. Fiz com minha nova habilidade em panelas o que sempre lhe quis ao longo desse tempo. Tudo fresco e cheio de sabor, no meu novo lar, que também é seu, neste e em qualquer outro momento.

Aproveitemos! Com você por perto meu espírito exulta, minha estupidez desmorona e meu medo se oculta. Fico muito feliz de ter você por aqui. Celebremos! Essa conta é minha e não me venha com ajudas. Fico grato por ter insistido comigo durante todo esse tempo. Me sinto o cara mais sortudo do mundo por ter você em minhas lutas.

**** *** ** *** ****

Segundo texto da Trilogia do Outono.

Saudade

2010-05-13T02:15:00.005-03:00

Como era bom voltar. As vibrações do retorno eram as mais estimulantes sensações por que passou desde que teve a certeza que venceu, desde que não mais duvidou que estava em vias de um sossego definitivo.

Justamente porque conseguiu tudo o que quis, teve a sensação de que a marcha de sua história cessou. Não via grandes andanças a superar. O horizonte bem diante de seu nariz não o convidava para outras e audaciosas investidas sob o sol. Não era o céu seu guia, nem os mistérios do mundo a motivação para um impulso de rosto limpo frente ao vento forte.

As praças perderam árvores, as ruas agora tinham as calçadas lisas. Muitos carros, pouca gente. O colégio aprisionado atrás de um muro alto, sem o jardim, sem os uniformes de azul-marinho e branco, tão característicos da juventude que perambulava em suas memórias. O armazém não mais vende pão com mortadela e guaraná, nem vende também tardes inteiras de eternidade nos cabelos, de fôlego infinito para engolir aquelas ruas. Não vende e nem empresta mais as primeiras paixões, aquelas ruas, ruas de casas que outrora eram ruas de meninos e moças e cidade pequena. As calçadas estão lisas e cimentadas, meu Deus!

Não a via desde aquele último verão. O encontro era às cinco e ele já não suportava mais a espera. Tinha sua melhor camisa, um presente nas mãos e tremor nos braços e queixo. Não imaginava como seria duro encarar este resgate de si, essa visita simplória ao que jamais deixou de lhe pertencer.

Voltando ao terminal, suado e com frio, não sabia o que fazer com aquele sentimento. Queria beber a água mais gelada de sua vida, queria beber esse passado que o persegue num gole só! Nunca saberá por que ela não foi. Nunca. O jeito é voltar à imagem do horizonte pálido, insosso, como se fosse impossível ter conforto lançando os passos e os olhos para trás, na direção do que se é e do que não se pode deixar de ter.

**** *** ** *** ****

Primeiro texto da Trilogia do Outono.

Um Presente para Gabriela

2010-05-09T22:11:00.003-03:00

Muito se cogita e se planeja para o futuro da pequena Gabriela. Sem saber, seu nome sempre foi cercado de intensas e amorosas promessas. Singelos caprichos lhe foram destinados; sutis apetrechos lhe serão guardados. Seu nome gravado em rabiscos de luz, nos olhos mais cintilantes que o mundo já viu.

Para Gabriela, a vida ainda é um segredo. E não pense, docinho, que tal vai se revelar rapidamente. Para a mãe de Gabriela, sua chegada é água de chuva fina batizando a primavera, é colheita festejada com dança e saias de renda em meio a um parreiral. Para Gabriela, a vida está destinada a ser quentinha. Para sua mamãe, seu perfume e trejeitos serão tão facilmente identificáveis que farão enfraquecer as pernas nos mais sublimes momentos de admiração. Tanto biscoito, tanto brinquedo, tantas frutas, passeios em parques e tanta geleia de mocotó vão acompanhar Gabriela que ela nem se dará conta de que estas coisas não caem do céu.

Gabriela vai ter pintinhas, ah vai. Vai ter sapatinhos de crochê e toda sorte de roupinhas delicadas e confortáveis. Gabriela vai ter uma barba cheirosa para agarrar-se nas horas de medo. Vai identificá-la com segurança e, quando crescer, com sabedoria. Gabi vai sorrir de canto ao ver a mãe também de afagos com esta barba bondosa.

O que você quer, mocinha? Um gato branquinho, um cocker spaniel, um boliche de plástico? Quer um quarto todo enfeitado com as imagens do seu mundinho, quer uma savana inteira de bichos de pelúcia? Quer um abraço apertado que lhe dê proteção, um beijo no rosto que manifeste todo o amor que houver nesse mundo? Quer uma casa de paz e curiosidades, onde você possa crescer sem o receio da tristeza e do descaminho? Escreva tudo que você deseja num bilhetinho e coloque na cama de sua mamãe, ela, aquela que cuidou tão bem de você desde quando sua presença era só um sonho, saberá quais são as melhores escolhas, anjo meu. O mais importante é que, daqui onde estou, lhe vejo sendo feliz, de um jeito ou de outro. E sua mamãe também.

Feito um Boticário

2010-05-03T14:39:00.001-03:00

“A vida é busca do prazer e fuga da dor”. Certa vez ouvi isso e ainda hoje faz sentido, para mim, é claro. Sei que são imprescindíveis as confraternizações, contemplações, os gostos e o saciar dos demais sentidos, as paixões também. Sei também que preciso de um lar como abrigo e refúgio, de remédios, boa alimentação e cuidados diversos. Ora eu me aventuro pelo gozo, ora eu recuo para não machucar-me. Ora voo para ver tudo que jamais vi, ora rastejo para usufruir a segurança do chão. Há tempos de exaustão e de repouso, de mar aberto e cabotagem. Um quando para apostar corrida e outro para andar de mansinho. Às vezes com o povo, às vezes, tempo brevíssimo, sozinho.

Desse jeito, tentando equilibrar minhas vontades com certa prudência, eu toco minha carroça, e dou tanta sacolejada que não posso me privar de soltar risadas. Eu sei lá, tenho a impressão que meu futuro já está nas minhas mãos, incandescente. Passo pelos lugares à procura de um futuro parecido com o meu, que aceite sentir um pouquinho de dor e que almeje uma enormidade de prazeres, tal como aparenta ser uma vida boa.

E Então? (A Vida Toda Agora)

2010-04-22T23:49:00.007-03:00

Quais são as únicas coisas que jamais se realizarão através dos pedidos feitos nas apostas de dedos colados, quando um cílio cai do olho de alguém? Gostaria de sabê-las, pois meus cílios enormes não caem sempre, e não gosto de desperdiçar tais oportunidades. E então, quais são?

Que sorte é essa, bem-aventurada, que me traz as mais belas virtudes em forma de amigos, os mais sábios conselhos em conversas ligeiras, os mais tenros olhares de quem nem me conhece?

Que nome se dá àquela pequena sensação quando bate um friozinho nos pés e no pescoço e precisamos deixar uma das duas extremidades descobertas porque a colcha é curta, mas ainda assim nos sentimos tão bem?

Que força é essa que canta novos tempos nos meus ouvidos? Que coragem louca é essa que retira das minhas escolhas qualquer possibilidade de insatisfação? Que anjo tocador de cítaras é esse que me lança adiante e me faz ter um olhar tão decidido e distante a cada dia trilhado com o mais bem guardado caráter? Que vontade é esta de agarrar-me aos cabelos e à pele de certas pessoas para carregá-las comigo rumo aos confins do desconhecido? Eis que tudo se faz novo, para um novo céu e uma nova terra. Com os que comigo estão e com aqueles que ainda virão.

O Lusitano da Rua de Cima

2010-04-06T00:01:00.007-03:00

Não entendia como o Sporting pôde perder outra vez. Ajeitando os ovos no canto do balcão como se fossem bibelôs na mesa da sala, ou varrendo a frente do recinto quase como quem esperasse hóspedes, e não fregueses, ordenava seu mundo com o esmero de quem nasceu em outra época, onde as coisas duravam mais e as pessoas se cumprimentavam com gosto, e não por obrigação. A poeira levantava do piso grosso de cimento vagabundo. Com um enorme regador, aliviava o mormaço molhando as calçadas e também as plantas - uma espada de São Jorge, hortelã, comigo-ninguém-pode e uma samambaia chorona. Todo começo de dia era assim. Se espreguiçava a ponto de aparecer o umbigo sob a camisa de botões, e logo em seguida se ajeitava numa cadeira de plástico para ler o jornal, o mesmo de sempre, há mais de trinta anos. Como era baixinho, seus pés não encontravam o chão. Ficavam largadas, então, as sandálias de couro, dessas de enfiar o pé com os calcanhares soltos, moídas e gastas pelo tempo, mas tão confortáveis quanto um abraço dos netos numa tardezinha de frio.

Passava a mão nos finos cabelos brancos a todo instante, retirando-os da testa, já salpicada com o suor das onze da manhã. Anotava os fiados num caderno em frangalhos, e cada freguês tinha um apelido – ele não gostava que sua senhora espiasse os débitos dos amigos. Gostava de suco de maracujá e guaraná. Mastigava castanhas o dia inteiro e, três vezes na semana, pedia ao peixeiro que passasse por ali, ele então decidia entre o xerelete e o namorado, a corvina ou o peixe-galo. Fazia tira-gostos para os parceiros de dama e não aceitava cigarros perto do tabuleiro. Tinha saudade de Guimarães, do vinho da quinta do galego. Lá uma vez ou outra chorava escondido, porque nunca teve coragem de voltar. Fez os filhos torcerem pro Vasco, reunia-os em casa todo dia das mães e gostava da rua ornamentada em junho, para as festas de Santo Antônio e São João.

À noite, quando não via o futebol, sentava no portão e por ali ficava, de papo com o vizinho, acariciando o vira-lata que azucrinava o dia todo no quintal, vendo as modas passarem. De vez em quando passeava com sua senhora. Caminhavam devagarinho, sem pressa de chegar, até porque, geralmente, não iam a lugar algum, só caminhavam, juntinhos, de mãos dadas, falando pouco, vendo a gente passar e passar. Tinha medo de caminhões e de motocicletas, achava-os incontroláveis e muito perigosos. No domingo, depois da missa, visitava a filha a duas quadras da Igreja. Levava um dinheirinho pro menino, uma bobeirinha qualquer pra menina e contava para o genro as piadas que aprendia no balcão do armazém. Tinha tanto gosto por essa vida que sentia pena de si por um dia ter que morrer e deixar tudo isso.

Rezava o terço quando lembrava da mãe, soltava uma risada quando era a vez do pai. Não tinha pena de gastar na hora de escolher um bom vinho e uma boa garrafa de azeite. Ouvia música popular num radinho fm e tinha preferência por Eça de Queirós nas leituras dos momentos vazios, por se tratar de um autor que remetia à sua infância no colégio.

Tinha uma saudade do tamanho de muitas décadas. Nunca voltara a Portugal e não escondia de ninguém essa amargura. Era um homem de coração simples, de hábitos singelos. Um homem que dividiu sua vida entre antes e depois do além-mar. Um homem que fazia até os que não o conheciam percebê-lo. Uma dessas pessoas que quase não existem mais, dessas que parecem carregar na existência os fundamentos de tudo o que ensinaram pra gente sobre isso que chamamos de vida.

E vamos Sporting, vamos jogar com mais paixão no relvado!

Kontornos

2010-03-23T02:16:00.005-03:00

Mas também no silêncio. Se reconheceu no silêncio e parou para ter passado. Passou para ter futuro e calou para não mexer em nada. Foi como quem nunca ia.

Cidades para ter postais e feiras para ver anéis. Chegando às duas, acordando às dez. Passeios demais, cinema e balé. Colares pra ter mais fé e brincos para manter olhares. Petiscos, cerveja nos bares. Sentada na pedra e rabiscos no chão. O dedilhar num violão. Chá com pêssego ao som de piano. A vida fluindo no meio do ano! Teatro sob muita luz! Rabo-de-cavalo, caneta, bloco e os olhos azuis.

Veio como quem não chegava. Devagarinho, bem perto dos muros. Brincando com os bichos, sem pressa nas pernas, cobrindo os cabelos. Dormiu como se andasse às milhas! As pernas de fora, barriga pra baixo, a fronha caída. Coçando as orelhas! Acordou como se fosse dia. Rodou pela casa, sem nada nos pés, apoiou-se na porta voltada pra rua. Olhou a varanda, as plantas mexendo com o vento noturno. Ventava que era uma maravilha! Voltou para a sala, sentou num banquinho. Bebeu um licor, trazido da Europa, um clássico da sua família. Tossiu e parou, tremeu um pouquinho. Lembrou de quem não queria. Lamentou, uma besteira. Como se a vida permitisse que a gente esquecesse do que riu, do que chorou, nos dias que não se extinguiam. Como se a gente não buscasse sempre o mesmo, mas com novas roupagens e novas paisagens. Novos roteiros em parceria.

Tomou leite morno, com aveia e mel. Deitou-se outra vez, olhando pra cima. O som já tocava, um volume baixinho, o Clube da Esquina. Parada, sozinha, reconheceu outra vez o momento que tinha. Virou de lado e tentou dormir. Como se o fim fosse semana que vem, e não houvesse mais chance de se repetir. Como se Alícia não fosse seu nome e o nome a esquecer não pudesse sumir.

* ** *** ***** *** ** *

Outros textos sobre Alícia K. :

http://felipelivre.blogspot.com/2008/07/dias-de-ausncia-para-alcia-kowalski.html

http://felipelivre.blogspot.com/2009/03/o-camafeu.html

Máximas Perdidas num Brinde com a Lua

2010-03-15T05:15:00.008-03:00

Fui traído pelo meu sono. Quando ele chegou, deixei de ser o dominante de mim. Reacendeu êxtases. Trouxe à tona esquecimentos. Deu vida a fantoches, correu mundo pelos meus tênis largados e meus cadernos antigos. Tomei voo no meu quarto, ébrio de escuridão e amanhãs.

Condicionando as tarefas agendadas, escapei por alguns instantes do tempo. No fundo do silêncio do bairro, no íntimo esconderijo de meus desequilíbrios. Tive um acesso de vudu, ou um outro negócio qualquer, uma espécie de semi-dormência caótica nos vocábulos e imagens. Tomei voo na minha agenda! Condicionei meus instantes para esquecer o sono, para desequilibrar os êxtases! E meu bairro, ébrio, escuro e calado, caiu dormente no meu colo, percebido como nunca e largado feito um tênis antigo, como sempre. O tempo, feito um fantoche, foi traído pelo meu mundo. Troquei todas as percepções deste sono infinito num esvoaçar de intimidades, num caos qualquer escondido neste instante.

A cama, ré neste processo, tenta me seduzir com seu desleixo convidativo, aconchegante. O colchão, por ser ortopédico, não cansa de alongar meus episódios noturnos. Nem o molde do meu corpo adquiriu, coisa medonha que me acalenta há anos! Coisa de vudu que me propõe absurdos!

Sacolejei as fraquezas, como se fossem dinheiros no bolso. Estão aqui ainda, eu as tenho e as controlo. Com sono, com muito sono! Torno à água e inundo a cara, áspera de barba mal feita, ácida de remédios para acne, ávida por atividades certeiras. Como posso não dormir?! Como ainda estou desperto? Cada parede do quarto tem um porém. E este piso confuso, antigo feito um caderno dormido, é a única firmeza que este quarto tem.

Ah, meus olhos sonolentos! Aguentem firmes nas madrugadas para que eu as passe imaginando uma vida que é só minha e de mais alguns! Não se entreguem tão facilmente à luz do dia, pois esta, insistentemente, só nos faz acordar. O que quase sempre acontece, uma pena.

Na Margem do Lado de Lá

2010-03-03T04:51:00.015-03:00

Na margem do lado de lá há um homem. Entre eu ele há torrentes insuperáveis. Ele não me pode vir, eu não lhe posso chegar.

Numa língua estranha ele grita. Ele me chama, gesticula, põe as mãos no rosto. Quer se fazer entender mas se descontrola. Não administra os sinais mais banais da comunicação entre dois. Desespera-se. E não cessa. Agarra-se à terra, tenho a impressão que ele amaldiçoa a própria existência. Quer arrancar a barba com aquelas unhas enormes, corre de um lado para o outro tentando vencer sua exaustão. Parece ter dificuldade para encontrar o ar. Apóia-se num tronco tombado para se recompor. Ele está sujo, descalço. Com as linhas do rosto marcadas, lavado de suor, parece lamentar o fato de estar do lado de lá. Está entregue à sua condição, à sua margem. Está só, e do lado pior.

Daquele lado há rumores de guerra. Os pássaros fogem, espantados! Há indícios de trevas, há mistérios estranhíssimos. Na margem do lado de lá eu vejo um homem em completo abandono. Degradado, absorto em desgraça. E eu, na margem de cá, não o alcanço. Não o compreendo. Não lhe sou. A sorte de estar do lado de cá me põe numa circunstância incrivelmente conflituosa. Não corro perigo e não preciso de ajuda, e não me sinto tão homem quanto aquele que está do lado de lá, a me olhar. Fecho os olhos e me jogo no rio, não há outra coisa a fazer.

Às Portas do Hotel Majestic

2010-02-22T03:35:00.012-03:00

Passava eu pela Andradas, com pressa, eram quase sete e meia da noite. O sol já cansado começava a dar sinais de despedida. Outra vez onipotente, toda a cidade se voltava para ele. Entrecortando as moças que seguravam os vestidos ao atravessarem as ruas, fitei as passarelas de um lado a outro do patrimônio de solidez rosa que dominava os dois lados da ruela à minha frente. Fiquei a apreciá-lo da esquina, a goles de água morna, carregada por todo o dia como um pequeno oásis na mochila, testemunha de minhas andanças fatigantes pela história daquele porto que se fez cidade. E pensar que por ali já cochicharam maragatos, deu-se um séquito de chimangos, paus em todos os imperiais!

Três quartos de hora mais cedo, subia eu os degraus centenários da Borges, como quem pagava promessas. Encontrei a pressa do meio da semana que sempre desdenhei. Encontrei peles rosadas agredidas pelo sol – sempre ele, nesta época que lhe pertence. Senti-me incomodado porque meu ritmo era outro. Minhas vestes estavam incompatíveis com o cenário. Meus olhares também. Fiz de tudo para parecer neutro, apressei os passos num esforço quase titânico e oferecia sorrisos aos passantes. Desgraça. Fui desmascarado pelo meu incorrigível deslumbre diante das árvores vultuosas que se balançavam juntas, numa dança fotossintética sobre a pressa dos gaúchos. Eu não era dali. Eu percebia as coisas particulares dali e por isso mesmo dali eu não era. Eu observava cada janela, cada fachada com a sutileza daqueles artistas que parecem entender o que melhor se enquadra numa devida paisagem. Feito um tropeiro ou um açoriano eu passava pelo porto! Era isso, eu só passava porque era o mais bonito a se fazer ali.

E o Gasômetro estava, como sempre estará, guardando o pôr-do-sol. Cheguei a tempo. Comprei uma camisa clara, uma água mais fresca e me entreguei à majestade do espelho d’água. De cuia, bomba e óculos escuros, uma guria que se divertia na grama com um cão recebeu feixes de inveja lançados por meus olhos admirados e minha incrível capacidade de querer ser muitos. De querer ter muitos. De querer ver tudo. Meu peito de multidões e muitos lugares me levou de volta ao Majestic, onde quis ser Mário Quintana e viver dos papéis escritos, da companhia de hóspedes que vão e vêm e das margens do Guaíba. Majestosa sensação!

Acorda, garoto! No meio da rua, passando perigo. O carro parou, em sinal verde, e o garoto seguiu. Se fosse nos trópicos, garoto coitado!

Senti calor nos pampas... Capaz! Senti calor em mim. Senti que tenho uma sina. Do Vale dos Sinos à fronteira da Argentina. Senti. Quero um hotel cor-de-rosa algum dia. Com pessoas de pele rosada e ornamentos de poesia.

Páginas Cândidas para Nós

2010-01-18T02:04:00.002-02:00

Há algum tempo, desde que me privei dos esforços matinais, faço-me perguntas na calada da noite sobre os erros que cometi e sobre as escolhas que fiz com expoente firmeza. Ora, mas como poderia eu estar completamente certo de algo se nas grandes viradas de minha vida o que prevaleceu foi o imprevisto, o obscuro, o extraordinário e o súbito? Sim, e ainda em cada rua que escolhi traçar meus passos, em cada voto de confiança que ofereci a desconhecidos, em cada ofensiva e em cada recolhimento, lá estavam meu aflitivo pensar e meu sufocante sentir, em combate, em admirável e incansável combate. E no fim, vigorava quase sempre o altivo produto desta peleja: um salto.

Eu jamais fui, amigos leitores, um homem de muitas ações. Esperei mais que caminhei. Tive comigo, na parte dos dias em que a luz do céu me encontrava, mais do que mereci. No entanto – creiam, ao menos no tempo em que durar esta leitura – sempre tive um coração benevolente. Parece que tentei sentir por todas as gentes aquilo que não conseguiria labutar por elas. Já me dispus ao ridículo inúmeras vezes, tanto pelas minhas indisfarçáveis trivialidades quanto pelo calejar sofrível de mãos e pés alheios. Já me comprometi com causas desgraçadas e optei inúmeras vezes pelos mais frágeis. Já perdi a conta dos lamentos infindáveis que jorraram dos meus olhos diante das injustiças e das tantas dores agudas que já vi por aí. Mas, de tudo isto, o que me faz ser um homem que ainda merece crédito, senhores? Se não me vale um tostão grande parte de minha pretérita vivência de grande inoperância, como posso ser eu redimido por mim? Pois não há neste mundo de muitos tribunais juiz mais incorruptível que meu próprio peito catártico. Não há sentença mais justa que a minha atormentada consciência.

Pois bem, eu sempre fui um homem de saltos. Como se para suprir minha falta de hábitos pró-ativos eu tivesse que me lançar de um penhasco, de tempos em tempos, para assim me resolver. Fosse onde fosse, recorria sempre ao último instante, a uma compressão tão extrema de vontades que me via, acreditem senhores, transfigurado, desfazendo-me em átomos e luzes, e me reunindo outrora em outros corpos e outras substâncias para, enfim, numa espiral de beleza rara poder participar da essência do mundo, num para-sempre que homem nenhum poderia mensurar. É isso. É neste cataclismo interior que acredito e jogo todas as minhas fichas. E jamais disse que sou um ótimo jogador, apenas não gosto de perder, e este é um outro ponto que agora não nos convêm.

Muito magoei os que comigo conviveram, jamais por ter sido malvado, mas porque não me caibo nos esquemas que me surgem. Sou falho, e teimoso, ouço mil sons e me faço precisar de poucos acordes. Muito pedi e pedirei perdão, não só para me redimir de minhas faltas, mas para também dar um fim a toda e qualquer distância que me incomoda o sono. Que o vento leve minhas angústias mais frias e as transforme em trovões e tempestades nos recantos mais inóspitos! Eu acredito, senhores, neste dia quente de um novo ano bom que se inicia e que vai tomando volume, que minha vida não tem outro sentido senão experimentar a plenitude da paz. Não há outro vocábulo, por mais amplo que seja o significado, capaz de sintetizar tão bem o que me motiva a ganhar estradas, misturar-me a outros e a brindar o amor em cálices de brandura cristalina. A paz! Esta senhora de mãos macias e sorriso acalentador. Embora não nos seja (ainda) contínua, que ela nos seja sempre alcançável! Guardemos, com afinco, suas manifestações.

Entre Dois

2010-01-11T03:39:00.007-02:00

No percurso do corpo entorpecido, tudo responde ao tato. Mãos firmes que acariciam o rosto não se resumem a isto, não são apenas requintes, pedintes, mas querem outros mandatos. Se as coxas se aquecem e o pensamento é abstrato, não se precisa do verbo, não se utiliza a lisura, não vale a pena o mistério. Quando este assunto é sério, tudo faz parte do trato. O desejo é nefasto, jamais gentil, jamais antiquado. É coisa bruta e confusa, mas assim mesmo é o caso.

De fato, um orgasmo não requer textos e retratos. De lado, pode até ser profundo, pode não ser adequado. De perto, uma taça de vinho e poemas decorados podem até despertar o sexo. De quatro, é a vulnerabilidade do corpo que presume todo o resto.

Na tarde, ao som do século, espasmos de anatomia enfurecida, sem contexto, sem conversa. O crime de uma apostasia acéfala, sem amor, sem pudor, sem remédio. No frio do chão, flamejante é o quarto. Línguas e ósculos que não suportam o tédio. Não se contêm nos lábios e vão até o adverso. O mais sujo, o mais dolorido, sem suavidade, o mais complexo. E nada disso um dia tornar-se-á um verso. Nem interrompendo o coito, nem comemorando o nexo.

A Minha Parte

2009-12-28T00:03:00.005-02:00

Às vezes corro, da chuva, dos outros, do porvir. Ando muito apressado à sombra, quase ninguém consegue me acompanhar. Contudo, não gosto de pressa quando sinto prazer. Gosto de pequenas desordens e grandes organizações. Sou de difícil compreensão e de grandes cartadas. Antes que me classifiquem, peço que andem comigo e a mim se entreguem. Entendo os que me estranham e me defino: não sou banal. De quando em quando, gosto de andar só, na sombra, no porvir ou na desordem. Deve ser porque nasci por último e, mesmo bajulado, passava tardes brincando sozinho no frio e vermelho chão encerado por minha mãe.

Quando me aquieto, sou covarde. Quando me exalto, sou orgulhoso. Quando me defendo, agressivo. Quando venço e gosto da sensação de vencer, competitivo. Quando perco e não dou a mínima, recalcado. Quando me excito, sem-vergonha, devasso. Quando explodo de felicidade, irresponsável, inconseqüente, um bêbado. Não me permitem ser um qualquer. Não me permito também. Antes a hipérbole da crítica que o meio-termo do elogio. Sou efusivo, deveras. E quando me calo, um chato. Sei disso também. É porque, ora Deus, também me faço precisar de introspecção! E silêncio. Deve ser porque, em minha vida, muito gritei, e a garganta sempre me derruba quando o vento frio bate em minhas costas desnudas.

De fato, muitas coisas me emocionam. Poderia escrever páginas sobre como meu coração se agiganta com certas sensações tão triviais, como um banho de água gelada no verão ou uma criança que pede meu socorro num momento de medo. Porém, me desligo do mundo toda vez que preciso me achar e, por caminhar bastante, não é raro que eu me perca. Aí toda dureza do mundo passa a fazer sentido. Aí todas as trilhas obscuras são possíveis. Tanto posso ir e voltar quanto sumir, e, mesmo sumido, ainda assim ouvirão falar de mim. Não sei porque os rumos e as pessoas para mim, a cada instante, mudam sua distinção e se enchem de variações. Deve ser porque meu logradouro é cheio de dor e lamento, e me fez conviver, nas ruas e na porta de casa, com um cotidiano dúbio, de compaixão e fuga, de apego e repulsa.

(Tenho uma vontade enorme de voltar a escrever cartas. Onde estarão os endereços que preciso?)

Não sou de pedra. Não fui talhado no mármore. Tenho minhas pernas ásperas, meus pêlos negros, meus olhos audazes e meu queixo oblíquo. Tenho uma crosta sobre o magma que é minha vivência que chamo de sabedoria. Minha e só minha. Em parte, adquirida em livros velhos e conversas frívolas, ouvindo e percebendo a vida sorrateiramente. Tenho uma vontade macedônica de vencer a rotina e acumular saudades. Deve ser porque já amei bastante, e achei absolutas as respostas dessa acalorada sensação.

Avivamentos

2009-11-21T15:13:00.003-02:00

Nesse mundo tudo vive. Das plantas e arbustos mais singelos às sequóias gigantes; dos grandes mamíferos das savanas aos pequenos roedores e aves do céu; dos insetos mais repugnantes, aos fungos, flores, corais e demais seres inalcançáveis a olho nu.

Nesse mundo tudo muda. O destino dos ventos, o leito dos rios, a areia da praia e o ciclo das chuvas. Tudo muda e é incrível o quanto é preciso mudar. De outra forma, numa primazia estática de coisas e espíritos, a beleza dos olhos e a força ativa do desejo não encontrariam seu lugar. O ânimo estaria disperso, as esperanças diluídas. Num traslado de passadas curtas, um moço de aparência exausta ouviu a tarde crescer, viu o descanso voltar. E foi pela suspeita de que tudo muda que ele, moço de coração ambíguo, não hesitou em celebrar o peito que se acalmou e o porvir que se reinventou.

Nesse mundo de mudanças, não senti-las é uma benção. Trocamos o couro, remodelamos os cascos, erodimos o medo. Gira o planeta e passam-se as luas. A pele enruga, os filhos crescem, os livros envelhecem e acumulam a poeira trazida pelo vai-e-vem da casa. E assim, animados, juntamos e perdemos coisas, amamos e levamos gente. Perpetuamo-nos em contatos e transformações.

Nessa vida que embarcamos, mística, surpreendente e frágil, cada sentimento tem o seu lugar. Cada mudança requer um tempo próprio. E foi pela descoberta de uma essência em todos os seus rumos e escolhas que ela, menina das graças e das muitas vontades, resolveu que não mais iria preocupar-se, seja pelo erro que não corrigiu, pela marca que nunca sumiu ou pelo plano que ainda não vingou. Mudou o tamanho e a cor dos cabelos e sentiu-se grata pelos sorrisos que tem. Há sorte em cada gesto, e possibilidades diversas em cada despertar. É realmente gratificante saber que vivo em tudo e tudo vive em mim.

Não Tem Mais Flamboyant

2009-10-27T03:42:00.002-02:00

Já partiram os acenos do portão. As conversas nas cadeiras dos fundos também, acompanhadas dos tenros sorrisos de quem já viu de tudo. Viu de tudo atravessando a passos fortes a fluidez do tempo, amaciando a robustez da espera em afagos de cuidados atenciosos, costumeiros, constantes. Doravante não haverá mais a partilha dos doces, os almoços fartos nos domingos enormes, sermões que, de tão acintosos, eram ridiculamente bondosos, caprichosamente convincentes. Não, jamais voltarei àqueles domingos. E sábados. E terças-feiras, e quaisquer outros dias perdidos em meio aos rituais de toda semana onde, obrigado por um sei-lá-o-que venturoso, me via atraído por aquele quintal e aquelas plantas que nunca pude ofender. Não tem mais nada disso e é lamentável ter que admitir tal coisa como fato consumado, como coisa da vida. Vida de muitos. Mãe de múltiplos! Casa gigante, cabia o meu mundo inteiro no piso gelado daquela varanda, onde por inúmeras vezes, sujo, limpo ou preguiçoso, deitei-me com a presunção de que o corpo e a alma ali se avolumavam mais que em qualquer parte. Proclamei, sim, um sem-fim de besteiras na frente do Cristo, observador onipotente na estante da sala. Com ou sem heresia estava lá também a Aparecida – ou a Fátima, a Lourdes, a Guadalupe – para me retornar ao sagrado, e dali em diante me livrar dos pecados. Amém! Tinha o quarto com um cheiro bem peculiar, cheiro da minha avó, ora bolas. Tinha as roupas da minha avó. As fotos dela, a sua benção de sempre. Sua velhice de lucidez admirável (...). Fui criança e me fiz adulto por ali, entre um e outro pedaço de pudim-de-pão. Tinha sempre a minha avó. Não tenho mais. Tenho saudade. Coisa boa, sofrida também. Choro bobo, tenho ainda. Tenho muito dessa mulher que me ajudou a ser. Tenho, tenho sim. Ela deve saber.

*Nome besta tem esse texto. O flamboyant já tinha ido embora bem antes dela. Mas, assim como me lembrava luminoso, ainda com ela, da calçada coberta por aquelas flores vermelhas miudinhas, fico com os vinte e seis anos de nossa convivência fincados no peito feito um broche, certo de que pude lhe demonstrar tudo o que sentia e ainda sinto. Olha por mim, minha vó!

Porque Vemos Vocês!

2009-07-16T21:39:00.003-03:00

Escondendo o capricho dos primeiros acertos. Entrelaçando sonhos e também os dedos. Corrigindo caretas, comendo besteiras, tocando a marcha com quem espera a chuva. No desapossamento dos que são pra si, no acorrentar bondoso dos que livres são. Na palavra franca de um olhar tranqüilo, como é imensa a entrega de um cansaço fino!

Tendo duas faixas na entrada das portas. Dois armários tortos no escorregar das paredes. Dois relógios firmes no desinteresse pelo tempo. Dois passos em quatro pés. Duas fórmulas de cobrir o hoje, dois baratos únicos de carreiras doidas. Um lamento. Três abraços. Muitos focos, doces lábios, certas fugas, cortes rasos, desventuras de retratos. Num rastro, as conquistas de um quarto. No derrubar das cobertas, alguns papéis e os sapatos.

Mãos no rosto, declarações que importam muito. Fazem falta quando longe estão. Vida intensa que se espalha ao chão! E vem a fome avisando o corpo, e não há temor que se encontre morto. Tudo é possível num compasso torto. Daí, a compensação de um calor gratuito. O encorajar de um agrado junto. O reconforto de um singelo assunto.

Notas de uma tarde ao sol. Sambas de uma nota só. Circos de palhaços mil. Contos que ninguém ouviu. Um salto, um aperto, um texto. Tecido, conluio, um beijo. Tem sido, e muito, um intenso proveito. Que bom, um viva! Dá gosto que é assim é feito!

Quanto tempo se perde sem um sorriso para dar. Quantos braços, e brindes, e traços, e afagos e fins que recomeçam, no entanto, para, enfim, dar nome e forma ao que todo mundo já vê, e aponta, e recomenda aos deslumbrados que não cessam de buscar o porquê de um viver assim. Quanto vento vai ventar no rosto de quem não receia em dizer sim!

Felicitações

2009-06-13T22:14:00.006-03:00

É coisa boa para se contar. Num flutuar desequilibrado, uma balsa de quatro troncos, com o abuso indispensável para se atravessar torrentes. Prepotente, desejosa em ter com as brilhantes cascatas que dizem haver à frente. Barco pequeno, nem barco é. Coisa que sustenta, agüenta firme, carrega e vai adiante! Água doce e vento incessante num corpo entorpecido pelo sol. Sol invicto, astro admirável pendurado num colar! O fechar de olhos permite um afastamento do medo pelo que há de vir. É no fechar de olhos em momentos definitivos que os desejos mais necessários se revelam com nitidez. Nítido é o dia, com as passadas desaceleradas dos que se permitem contemplar as vias. Nítida também é a noite, se ajustada ao fino jeito de apreciá-la com paixão.

Não basta sorrir. Não há graça no descompromisso. Felicidade cerceada se consome. Se não pode irradiar-se por aí, num livre esvoaçar pelo espaço, num longo rodopiar pelo tempo, é coisa vã, perecível e ilusória. Se há substância, que renda frutos e novas sementes! Como o ciclo natural das coisas vivas, que todo o contentamento e bem-aventurança permitam aos seus detentores grandes feitos a céu aberto! Um verde novo. Que alegria gratuita signifique sempre a possibilidade de um verde novo.

Para o próprio deleite, o vagar peregrino de olhares tenros, interposto, quase sempre, em salientes pedidos por coisas pequenas: um copo d’água fresca, uma fatia de pão, uma manta para cobrir as pernas. Três dedos de encantamento num brinde para o desconhecido! E ao redor de toda gente, o apego à dignidade humana, como se o arrebatamento fantástico advindo do amor não manifestasse outra condição, senão esta: o contato íntimo com o mundo e seus passantes.

Aos sem rumo, sem ícones. Aos fadigados, com dores nas costas, risos foscos, nevralgia latente, calos nos calcanhares, lábios murchos e acepções oblíquas acerca do bem. Aos que têm vertigem no alto do mundo. Aos temerosos que não têm o hábito de se lançar; aos que, diante das flagelas dos descamisados, viram o rosto; aos sãos que não inspiram labor. Aos cinzentos, aos que anunciam idéias ocres e dispersam qualquer conjunto de palavras cínicas. Aos que se exibem aos berros e não se movem. Aos robustos sem força para erguer quem quer que seja. Aos cheios de ira, aos traiçoeiros, aos fétidos, enjaulados em si, gatunos, ladinos frios, comissários da perseguição, burocratas do desprazer, aos paladinos da inveja; aos que queimam pelo simples gozo do fogo e não aquecem a outrem; aos amantes do espelho de moldura talhada e aos desprovidos de toda fé: saudações! Este que cá escreve não lhes toma como referência para atitude alguma, porém, é justamente nesta hora de velas e incensos acesos que é preciso desafiar, entregar-se ao estímulo da compaixão. Aos que ainda não têm boas coisas a contar: felicitações!

Noite

2009-05-02T16:04:00.002-03:00

O calabouço dos segredos. Quando há sussurros no frescor dos pescoços, é escuro. Do amarrar dos cadarços aos palpites do futuro: não há costume que não seja outro, não há pecado que não seja vulto. Não há nada simplório no escuro. Deixo-me de luto, como quem se queixa da claridade e cheira os ares do absurdo. Encostar, pequenos delitos, um desejo bruto. A lua zelando um mistério profundo. No meio de tudo, o escuro. Como se fosse um amálgama de vontades: o escuro. Como se impedisse uma fábula das verdades: um muro. Um monte de assuntos. Num lapso, um feixe de luz que riscou num segundo. O perigo nas ruas, o asfalto duro. Da esquina, um farol espúrio. Quando próximos, a estranha intimidade permite um furto. Lábios procurando os ombros, olhos elogiando os atributos. O livre manifestar é mudo. Discretos, pensantes, fecundos! No reino do escuro, a nobreza se faz presente no charme, e a insinuação é tudo.

Urbano Mínimo

2009-04-12T03:42:00.005-03:00

Vivo num país onde os espaços são vastos. Em tese, não há limites para as andanças. Temos muitas passagens. Porém, há tanto espaço vago que me entorpeço com a opulência do vazio.

Nossas praças são enormes, como se fossem construídas para aglutinar exércitos. Campos de Marte, na verdade. Talvez não. Muitas delas possuem estátuas em seu meio, para que as reuniões de muitos ocorram nos cantos, jamais no cerne do front. No entanto, nossas praças abertas, com áreas extensas, estão em territórios mornos, em lugares onde o povo não está, onde o povo é uma névoa ínfima a percorrer a ordem.

As escolas do meu país, seus colégios, museus modernos e universidades são agraciados por ambientes máximos onde a razão flui. Flui tanto que não se condensa. Percebe-se, de maneira recorrente, a amplitude de prédios e corredores olímpicos, por onde o conhecimento se esvai, onde palavras e chamados se perdem entre uma diversidade pouco sinfônica de ruídos e bocejos. Arrastam-se cadeiras no mesmo ritmo que se desfaz talentos. Quase não há campos naturalmente abertos, são raríssimos. A paisagem do aprendizado e da criatividade foi moldada a placas de cimento farto e pilastras de robusto vergalhão. Perspicaz e benevolente, nossa arquitetura a fez com a retidão de quem conhece os seus, com a pura certeza sobre as gentes e seus passos. O homem daqui decidiu por quais circuitos pode a humanidade perambular, nos eixos, nos saguões da disciplina. No claustro modorrento da liberdade condicionada, direcionada e definida por formas geométricas – ora por arte, ora pelas casualidades fatídicas da nossa raça. No método aristocrático dos esquadros e da prescrição nossos pátios surgiram e, quem neles passa, não sabe ao certo em qual direção vai. Nestes mares secos de travessias bêbadas até os pombos se perdem...

Aborreço-me com o distanciamento abissal entre as construções e as pessoas. Como se estas estruturas se erguessem de maneira a abstrair sua área ao extremo. As virtudes estão lá, ao caminho de poucos. Seus vértices e arcos permitem o trânsito difuso dos desavisados. É na dispersão das massas que as vozes se diluem. É na compressão dos movimentos que os clamores se agigantam!

Posto que sou um homem afeito mais a conversas que berros, que prefere becos e ruelas a avenidas, que tem mais gosto pelo encostar proposital, provocativo e impetuoso a esbarrões e gestos desconexos, tenho um profundo desgosto pelo extenso humano. Gosto dos espaços onde os olhares podem se encontrar. Se o planeta, nosso cantinho de vida, já nos oferece oceanos, chapadas, estepes, pampas, vales e desertos, por que não direcionar nossos encontros à distância da respiração? Sinto falta de contatos íntimos nos lugares meus. Talvez o frio do outono me traga outra vez proximidade e ardor que tanto me confortam. É na perspectiva das calçadas e dos abraços que me encontro e me ofereço. O mês de abril vai passando e seria falácia dizer que não o senti.

O Camafeu

2009-03-29T13:33:00.007-03:00

Terceira parte da trilogia “Warszawa”

Tinha uma imensa vontade de fumar, mas não cedeu à tentação. O sol da manhã acendia sua pele, dilatando os poros e permitindo ao estranho temor que sentia esvair-se lentamente. Sentada num rústico banco de madeira, na calçada de uma agradável loja de doces, experimentava o café enquanto vibrava os pés por estar tensa, com gana de resolver de imediato o que pretendia. Não seria tão simples, e nem poderia ser. Por um instante achou tolice estar ali, mas já não havia outro jeito. Daria um fim ao que sentia ou entregaria seu orgulho aos copos de vodka, saudando à apatia de sua juventude vacilante.

Varsóvia guardava nas paredes e arquitetura de uma dezena de séculos uma elegância provinciana. O aço, o mármore e as luzes do oeste não retiraram da cidade seus minuciosos caprichos eslavos, evidenciados nos detalhes das construções. Todavia, a amargura de um passado cheio de lamentos passeava nas ruas, entre os prédios e nos telhados tão formosos das casas. Alícia assimilava a herança daquele pedaço de mundo peculiar.

A última entre os netos de Wladyslaw e Irena Kowalski, Alícia fizera a viagem para sepultar, enfim, o rancor profundo que sentia pelos seus entes consangüíneos. Tinha ainda, pois, enormes dúvidas sobre a necessidade do ato. Sua casa sempre fora refúgio de discórdias. Os Kowaslki prosperaram na América na mesma medida em que cresciam as intrigas e trapaças familiares. O parentesco era um castigo que todos assumiam em conjunto. A memória de uma ascendência polonesa era quase um estigma, uma chaga que todos carregavam, um traço de amargura que não liquidariam jamais. Todos, inclusive Alícia, cresceram como caules egoístas erguidos de uma mesma raiz. Não compartilhavam seus frutos, tampouco a escassez dos tempos em que a natureza recua. Venceram em seus ofícios e colecionaram desastres na esfera íntima. Fortaleceram-se nas empreitadas individuais que teimavam em realizar diante dos meandros de vidas inteiras sem propósitos definidos. O antigo piano no casarão da rua das Hortênsias era um exílio para os que jamais se comoviam com coisa qualquer. Uns e outros encontravam na melodia das atrofiadas teclas um meio de interiorizar um sopro de doçura e regozijo. Dias de chuva conspiravam a favor destes raros momentos.

De tão intensa relação entre Wladyslaw e Irena, cerceada de ásperas discussões e épicas declarações de amor, nasceram cinco filhos, dois deles brasileiros. O patriarca, após a morte da esposa, por mais de trinta anos duelou com a vida. E quem tentava apaziguá-lo sofria retaliações. Ríspido, exaltado e rude, deixou à descendência um endurecimento natural dos corações. Um jeito contido e desconfiado no trato com as pessoas. Entre os Kowalski, as mulheres pouco se destacavam. Comiam por último e lavavam os pratos. Obedeciam aos irmãos e guardavam a discrição no vestir. Alícia, a caçula, evidenciava o maior carisma e desenvoltura entre as figuras femininas da família. Não foram poucos os atritos com o pai e o avô. O tempo correu, a menina cresceu e os desacordos tornaram-se ódio. Saiu de casa para se aventurar em paixões e seu nome, de um modo forçoso, foi esquecido.

Alguns objetos assumem, ao longo da vida, a condição de amuletos. Quando estão por perto, há uma sensação maior de confiança, um encorajamento extra, e ainda certa dose de invulnerabilidade. Quando distantes, desordem e temor. Em alguns objetos também há sentimentos arraigados que se manifestam com fulgor, ressoando ecos e sussurros do passado de quem os possuiu. Reminiscências de toda espécie ocupam a vida de quem agora os carrega. Alícia nunca freqüentou antiquários. Nunca foi a feiras de antiguidades, não tinha gosto por brechós e alfarrábios. Jamais conseguia recordar o passado, jamais sentia saudade, mas sempre ressentimento. Ousada, por vezes tentou enfrentar os assuntos pretéritos que mais lhe incomodavam. Temia o porvir porque tinha contas a acertar consigo. Estava em Varsóvia apenas por isso.

Enrolado num velho pedaço de pano, Alícia guardava na bolsa um camafeu de ônix, com uma flor de cinco pétalas talhada com perfeição. Pertenceu à sua avó, falecida precocemente, antes dos cinqüenta. O avô o guardou pelo resto da vida como a única lembrança concreta da terra natal, onde conhecera a esposa de olhos de bruxaria azul. Descobriu a jóia num pequeno baú, no sótão do casarão. Trancafiado, encontrava-se junto a antigos pertences do avô, como um tabuleiro de xadrez arranhado, ainda com todas as peças de vidro em tons esverdeados e cinzentos. Encontrou também diversas fotografias desbotadas, e algumas coloridas. Uma delas, a sua. Sorridente, cabelos compridos, numa época e lugar que não conseguiu lembrar. Estremeceu por não saber o que sentir. Os ombros enrijeceram, os pulsos resfriaram e a cabeça doeu. Não teve fome por todo aquele longo dia.

*** **** ***

Meses adiante, o talismã repousava em algum lugar no fundo do Vístula. Alícia não sabia, mas fora justamente naquela ponte por onde o arremessara que o avô, tenso e desconcertado, o ofereceu à moça e ingênua Irena, vinculando de uma vez por toda suas trajetórias. A jovem resolveu andarilhar pela cidade e absorver de uma vez por todas o estímulo reconfortante que surgia. Numa ruela ao lado de uma igreja do século XVII, tendo em mente uma miríade de imagens e palavras perdidas no tempo, debruçou-se em lágrimas como nunca, copiosamente, até enfraquecer-se, rendendo-se ao chão.

O sol se escondia e a chuva já ameaçava os passantes. Num pequeno restaurante às margens do rio, Alícia presenciou um esbelto pianista iniciando as obras de Chopin aos turistas fascinados. Lembrou do casarão e aquilo não mais lhe trazia angústia. Sim, em breve começaria a chover.

* ** *** **** *** ** *

Primeira parte da trilogia:

http://felipelivre.blogspot.com/2008/07/dias-de-ausncia-para-alcia-kowalski.html

Segunda parte:

http://felipelivre.blogspot.com/2008/08/terra.html

O Sentinela

2009-03-10T03:24:00.003-03:00

De longe ele a observava. Cuidou para que as ruas por onde ela passaria estivessem enfeitadas e livres de qualquer infortúnio. Queria vê-la contente. Queria vê-la em trajes coloridos, com um andar circulante, não mais retilíneo. Por isso abriu os espaços para ela passar!

Esforçou-se para interromper os fluxos da cidade cáustica. Era fabulosa a imagem das avenidas desertas, cobertas de mensagens escolhidas nos livros da história dela, em letreiros luminosos gigantes! Enormes telas e placas saudavam a presença dos cabelos mais gentis, dos hábeis braços de dourado sensualíssimo. Em cada esquina ouvia-se uma melodia diferente. Todas elas serviam à passagem dela, que brincava sob as cerejeiras, na acústica das praças. Choveu e parou. O céu luziu, os cabelos brilharam e a roupa secou.

Mensagens chegando, boas notícias, tudo o que ela gostaria ter em mãos. Ali, o cosmo presente, ao toque, aos ouvidos, no fundo dos olhos. O moço acenou, a menina deu-lhe um broche. Tinha todos os sabores a lhe saciar. A escuridão não lhe chegaria perto; as quedas se dariam em plumas; o choro só viria da saudade, que é o mais bonito que há. Perigo algum vai prevalecer!

Na frente da vila, os cães a saudaram. Vizinhos sorridentes e suas tarefas, o retorno do calor, a sede na garganta. Deliciou-se com o gelo na água filtrada. Despejou-se no sofá, o telefone não tocou.

Não esteve na rua, nunca saiu por aí, nem viu o mundo aberto para si. No ocaso do verão, no entanto, a ciranda da graça resolveu bater-lhe à porta.

Teve um presságio de dias bons, um aperto por dentro que indicava grandes expectativas! Boas novas, uma agenda inteira de novidades! A empolgante retomada dos planos, que todos têm aos poucos, para ela se concentrava ali, num instante só, culminando no escancarar da janela, por onde um beija-flor resolveu entrar. E despida pela casa, pôs as dúvidas e preocupações no cesto de roupas sujas. Banhou-se com demora, ensaboando-se com cheiros florais. Depois de toalhas brancas e macias e passos molhados no assoalho, não tinha mais a fazer. Resolveu vencer o tempo com sua atividade predileta, trancou-se em seu quarto e, sozinha, foi feliz a noite inteira, aguardando o dia seguinte como quem espera uma carta que ainda não chegou.

Distante dali, deitado sobre um fino lençol no chão frio da varanda, tinha a certeza que pensando nela conseguia protegê-la. Ergueu-se orgulhoso por manter tão nobre sentimento mesmo em épocas difíceis. Foi cumprir seus assuntos menores. Cantarolava a mesma canção que a fizera dormir a quilômetros dali, e sentiu-se majestoso quando a noite chegou e seu peito não esmoreceu. A distância não o vencia, nem a dureza da labuta e a incerteza dos seus próprios passos. Ela estava em paz, ele a sentia. E por isso, brindava à vida com imensa gratidão. Sem cansaço, corpo firme, olhos atentos. Amor em expansão.

Capítulo Final

2009-02-14T00:51:00.010-02:00

Dando um salto da cama, acordou assustado. Demorou um pouco para erguer-se e, quando o fez, caminhou até o banheiro e lavou o rosto com bastante água. A pressão da torneira era forte e por isso molhou o chão. Como não tinha pano algum por perto, retirou a própria camisa para secar o piso. Ao levantar-se, olhou-se no espelho. Estava fora de forma. Na verdade nunca tinha sido atlético, mas de um certo tempo para cá sentia-se flácido, com os músculos desanimados. Retornou ao quarto. Procurou embaixo da cama por um par de tênis, e dentro do guarda-roupa escolheu uma calça de moletom e um casaco com gorro. Sentou-se no chão por um momento, com as mãos nos joelhos. Sentia o frio do assoalho tomar-lhe o corpo e arrepiar-lhe os pêlos da perna. Puxou a colcha da cama, envolveu-se nela e permaneceu naquela posição por mais um pouco de tempo. Imaginando coisas, buscando a compreensão de outras. Sozinho, no chão, em completo silêncio.

*** **** ***

No retorno à calmaria após a sétima badalada do sino de Saint Germain-des-Prés, um velho homem pára por um instante à frente da banca de jornais, com caixas de aveia em flocos e frutas dentro de sua sacola reciclável. Estava agasalhado, ventava e seus finos cabelos brancos voavam por sobre os óculos arredondados. Procurou as manchetes na capa dos jornais. O Le Monde estampava: “Governo de Israel exige esclarecimento à França”. O Libération dizia: “Israel na ofensiva outra vez”. O velho preferiu o Le Figaro, que bradava: “Terror chega à França”.

Paris seguia seu ritmo, mas parte de seus habitantes sentia-se incrédula diante da onda de revelações que a imprensa noticiou nas últimas quarenta e oito horas. O Mossad, serviço secreto de Israel, havia feito buscas na África do Norte, com o intuito de desmantelar uma rede que entregaria mísseis Mistral modificados ao Hezbollah e à Jihad Islâmica. De fabricação francesa, as armas seriam intermediadas pelo governo da Líbia, numa operação que envolvia a compra de milhões em material bélico junto à empresa também francesa MBDA.

Um informante relatou o plano à embaixada israelense em Paris, sem avisar anteriormente ao governo francês. Em menos de um mês a espionagem israelense identificou os responsáveis pela conexão e partiu para a caçada. Pessoas foram mortas em Paris e Marselha, e bombardeios foram realizados em Gaza e no sul do Líbano. Porém, numa ação atrapalhada na Argélia, dois agentes do Mossad foram descobertos e aprisionados, após terem seqüestrado, torturado e assassinado um jovem argelino que estudava na França. O jovem era apontado como o mentor do plano e um dos líderes de um grupo estudantil que, com base na França, defendia os ataques a Israel e fornecia treinamento lingüístico e cultural a membros dos grupos de resistência citados, além de angariar fundos para a causa palestina e articular combatentes e estratégias na França, África do Norte e Oriente Médio. O plano para a entrega dos mísseis seria sua ação mais audaciosa, um verdadeiro divisor de águas no futuro do grupo que aspirava trazer para junto de si toda a inteligência árabe-muçulmana na França.

Tudo foi por água abaixo. Os governos dos países envolvidos, em meio a trocas de acusações e ameaças, tentavam resolver a crise que se instalou. As populações não ficavam atrás. No Magreb, pedia-se a morte dos agentes israelenses capturados; em Israel, o coro era pelo retorno dos agentes e o fim de ações terroristas. A direita francesa, numa manifestação que seguia rumo ao Palácio do Eliseu, pedia a extradição imediata de todos os árabes em situação irregular no país. Por pouco não clamavam o retorno de São Luís para que se erguessem novamente as bandeiras cruzadas ao toque de clarins. A esquerda pedia o fim da ocupação israelense sobre os territórios palestinos e uma pesada investigação sobre a indústria armamentista francesa. Os dias mais nebulosos da república pareciam voltar. O ódio de uns e a vergonha de outros manchavam de cinza o azul, o vermelho e o branco.

*** **** ***

Eugene passa com o carro longe das agitações do Centro. Segue na direção de Rouen, a caminho de Le Havre. Quer ver o mar. Comemorou no dia anterior o aniversário de Fabrice, embora estivesse perturbado demais para sentir-se contente. Tudo aconteceu com tamanha rapidez que Eugene ainda não tinha assimilado os fatos. Mais tarde ligaria para Omar Azzouzi. Este sentia-se extremamente preocupado desde que voltaram da Argélia. Tinha medo de ser perseguido, tinha medo que seus filhos também sofressem perseguições. Omar tinha um grande caráter, nada sabia, e nem poderia. Eugene e Anne-Marie ligaram para ele logo após o incidente a caminho de Sidi Okba e o reencontraram em Argel. Os três prestaram depoimento à polícia argelina e novamente o fariam para a polícia francesa. Com a exceção dos cinco anos de Fabrice, os últimos dias tinham sido demasiado desgastantes. Por isso o rapaz seguia para o mar.

Deixando o carro próximo a um quebra-mar, ajeita o moletom e põe o gorro cobrindo a cabeça. Sai do carro observando o lugar e caminha até a praia. A brisa é forte, talvez seja anúncio de tempestade. Não conhece muito bem os sinais da natureza, nunca deu atenção a eles. Alonga as pernas e os braços e inicia uma corrida com passadas curtas, controlando a respiração e uma incrível vontade de chorar. “O mundo está se acabando...”, pensou. “Em que lugar poderia Fabrice crescer e ser feliz?”. Nas areias da Normandia Eugene marcava seus passos firmes. Ele esperava que também por lá ficassem seu abatimento e desesperança, levados pela maré alta do mar.

*** **** ***

Foi um duro golpe para ele, afinal, o pobre coitado não tinha culpa alguma. E parecia gostar dela verdadeiramente. Gostava de um jeito tonto, com poucas atitudes diferenciadas, poucas surpresas e sem conversas de grande alcance, mas ele nunca tinha lhe faltado. Apareceu com uma boa índole, um corpo atraente e uma vida estabilizada num momento oportuno e, quando isso tudo não bastou, foi deixado com os mesmos atributos, misturando desapontamento e indignação.

Anne-Marie achou insustentável aquele relacionamento. Já não tinha mais razão de ser. Aliás, poucas coisas em sua vida atual poderiam receber esse rótulo. A moça pediu demissão do emprego, fechou contas em banco, quebrou cartões e doou roupas, livros, sapatos e perfumes. Cancelou o contrato do aluguel e levou documentos e o que mais restou para a casa dois pais. Desfez-se do que pôde, sentia-se mais leve. De fato estava. Despediu-se de alguns poucos amigos e, sem maiores explicações, ao melhor estilo de Baudelaire, assumiu-se flâneur por um dia, e até foi passear de barco pelo Sena. Parecia uma turista qualquer ao lado de outros tantos, já que fazia mais de dez anos que não se jogava assim em Paris, como se nunca fora apresentada a ela. Pensou que, mesmo pelas ruas e praças que aprendeu a amar, viveu num circuito mecânico, sendo levada por um autômato regulado para fazer as escolhas mais úteis. Cansou de utilidades. Redimiu-se de seus medos pretéritos, vislumbrou o que pôde até a noite e se despediu da cidade.

Como se não bastassem as notícias sobre Said, assassinatos, terrorismo, omissão do governo (...), desde que retornou à França, por incontáveis vezes lembrou do que disse a Eugene na noite que antecedeu a ida para Biskra: “Estou com a impressão que vou deixar alguma coisa naquele lugar, para sempre”. E, já em casa, nesse pequeno pedaço de tempo que reservou para pensar nisso outra vez, sentiu que havia chegado à compreensão daquilo. Ao lado da mesquita em ruínas, na estrada para o deserto, logo após de ter-se revestido de pavor, assegurou para si que nunca mais teria receio em ousar. Nunca mais as incertezas iriam paralisá-la numa zona inoperante. Abria mão de seu viver confortável, pois este se encontrava longe demais do máximo que poderia alcançar. Admitia agora que a vida é costurada por riscos diversos, e que o maior deles é prosseguir aquém dos sentimentos plenos.

*** **** ***

Semanas depois, em decorrência dos acontecimentos políticos e estando diretamente envolvido com a questão, Eugene faria sua exposição num salão reservado na Galerie Nationale du Jeu de Paume. O rapaz dedicou-se com esmero na escolha das melhores e mais significativas fotos que iram compor a exposição. Selecionou as quais utilizaria em preto-e-branco e aquelas que manteria em cores naturais. O diretor de seu curso, agora seu mecenas, empolgou-se com o projeto apresentado e tratou de promover com enorme zelo aquela que ele já chamava de “maior exposição que a nova arte fotográfica da França já produziu”.

Ao chegar ao local, jornalistas da mídia especializada e grande parcela da burguesia erudita parisiense o esperavam. Nunca havia recebido tantos abraços e saudações. Encabulou-se num primeiro momento, todavia, após dois drinques e bate-papos com grandes amigos e parentes que lá também se encontravam, conseguiu relaxar. O salão estava muito bonito e Eugene orgulhou-se por ter conseguido realizar esse trabalho. A vaidade que sentia o incomodou um pouco, mas logo viu que ela poderia ser controlada, pois se ela trouxesse pessoas interessantes para próximo e lhe permitisse realizar outros feitos como aquele, não poderia ser ruim. Uma faixa na parede central trazia o nome da exposição: “Oubliez Camus!”.

- Senhor Lerond, não tem receio que o considerem um oportunista no meio dessa crise política? - perguntou-lhe um repórter londrino.

- Não mesmo – com firmeza. - A exposição já estava programada antes do episódio lamentável. E, afinal, tudo que está aqui eu realmente vi.

- “Esqueça Camus!”, o que pretende com esse nome, senhor?! – insitiu o repórter.

- Nada muito elaborado. Só queria dizer que estive na Argélia e não encontrei estrangeiro algum – com ironia. Em seguida, afastou-se.

A alusão ao clássico de Albert Camus era evidente. Porém, o que impressionava os que contemplavam as fotografias ampliadas era a fantástica capacidade que o artista teve de captar expressões de alegria e suavidade, nos rostos dos homens, mulheres e crianças mais humildes que encontrou, envoltos desde situações de grande esforço físico até a ingenuidade de pequenos gestos, ou ainda atrelados às suas rotinas mais comuns, como um momento de oração ou o preparo de uma comida.

Eugene pensava em Said e no impacto positivo que suas fotografias poderiam causar diante da fartura de denúncias caluniosas que os muçulmanos franceses sofriam. Membros da comunidade islâmica estavam presentes, muitos o agradeceram calorosamente pela iniciativa. “O pânico parece mover a História”, refletia ele quando foi abordado pelo amigo de trabalho, professor de literatura, justamente quem escreveu os curtos textos que acompanhavam cada foto.

- Satisfeito?

Olhando ao redor, com os braços cruzados, Eugene responde com altivez:

- Sim. É um grande salto para quem começou a fotografar como terapia – e sorriu.

Fabrice correu em sua direção e agarrou-lhe a perna. Pegou o filho no colo e o levou até a mesa de frios. Na verdade, não era necessário revelar, mas desejava naquele salão a presença de alguém com quem ele dividiria os louros por essas idéias e imagens. Alguém que estava a seu lado quando todas aquelas inspirações despontaram no âmago de sua sensibilidade. Alguém que se foi.

*** **** ***

O pequeno barco afastava-se da margem do lago. Um bando de pelicanos sobrevoou sua cabeça e foi embora na direção da vila.

Desde Viena ela acompanhava o Danúbio, e ali no seu delta, nos confins romenos, parecia deslumbrada ante a perfeita integração entre os camponeses e a natureza. O cenário era de tal maneira esplêndido que a jovem parecia não conseguir conter os sentidos. Os ruídos dos bichos, o céu espelhado na água, o cheiro dos arbustos e da grama molhada, qualquer pequena vibração da vida lhe excitava a pele. Estava num altíssimo estado de exaltação!

Satisfeita com as fotografias que já havia tirado no lugar, ela guarda a câmera na bolsa, põe os óculos escuros e deixa ser levada pelo simpático remador. Retira um canivete do bolso da calça e começa a riscar seu nome no fundo do barquinho. Depois de riscar a metade do nome, ela percebe que o dono do barco a observa e, constrangida, tenta desculpar-se com gestos e algumas palavras que aprendera em romeno. O homem não se importou, e sacudindo a mão direita em sua direção permitiu que ela continuasse. “Marie”, terminou. Agradeceu ao remador com um sorriso, passou um pouco da água do rio no rosto e ajeitou-se na proa para que pudesse receber o vento que vinha em sua direção.

*** **** ***** **** ***

Capítulo Quarto (penúltimo)

2009-02-08T04:02:00.004-02:00

O dia despertou manso. Quase não havia barulho no entorno da casa dos pais de Said, tudo amanheceu calmo como calmas são as manhãs em que se acorda cedo e bem disposto. Eugene saiu e foi aquecer-se ao sol. Tomava um copo de leite e comia um pedaço de pão com mel. Ficou sentado no gramado próximo à entrada da casa, com o pensamento longe, por dez minutos, contemplando as formigas que transitavam pela grama até que lhe chegou Anne-Marie.

- Ansioso?

- Não, só pensativo.

Anne-Marie põe as mãos na cintura e fica a observar as redondezas. A luz do sol atrapalha sua visão, seus olhos ficam apertados. Eugene segue sentado, o copo em suas mãos já está vazio e ele tenta interromper as trilhas das formigas com o fundo do mesmo. Anne pergunta-lhe:

- Dois dias você acha suficiente?

- Acho que sim. O Said disse que talvez a estrada para Sidi Okba esteja fechada nas cercanias da cidade. Na certa alguma medida deve ter sido tomada para controlar o acesso à região.

- Será que iremos lá à toa?

- Nada é à toa, Anne.

Após essa resposta, o rapaz calou-se e apontou o olhar para o bosque nos fundos da casa. Anne achou Eugene um tanto desanimado. Ou, quem sabe, realmente pensativo em questões só suas. Não quis levar a conversa adiante. Ouviu o mexer de coisas dentro da casa e pensou ser Said preparando-se para a saída.

- Bem, vou lá dentro ver se precisam de mim. Ânimo, rapaz! – ela diz voltando-se para Eugene, que apenas estica os lábios num riso contido, mostrando-se ainda focado nas suas introspecções.

Um rádio é ligado na sala da visitas. Abrem-se as janelas. O locutor avisa que será um dia quente e começa um louvor a Deus em árabe: Subhana Rabbil Azim - Glorificado seja meu Senhor, O Ingente. Sami´a Allah liman hamidah - Deus ouviu aquele que O louvou. Rabbana lakal hamd - Louvado sejas, Senhor nosso! Allah Akbar - Deus é Maior!

Eugene se levanta, estica o corpo com os braços abertos, expulsando a preguiça. O dia estava cheio de promessas.

*** **** ***

Ao passar pela praça principal do bairro, no fim da rua do comércio, a caminhonete dirigida por Said entra no campo de visão de um dos homens que os observavam na noite anterior, que neste momento se achava numa loja de artigos em couro. O homem, alto e com uma mochila nas costas, sai com rapidez da loja, assustando o menino que tirava o pó das sandálias penduradas numa das paredes.

Ágil, já está dentro do carro e logo em movimento. Acompanha o percurso da caminhonete com o olhar fixo e, vinte segundos depois, apanha o segundo homem, que visitava uma loja de móveis do outro lado da praça.

O Ford dos dois persegue de longe a caminhonete de Said por uns vinte minutos, até a saída de Biskra. Ao chegarem próximo ao cruzamento da estrada que os levaria para o sul, o homem que sentava ao volante diz ao amigo:

- Fiquemos aqui por enquanto. Essa estrada é retilínea, não há como mudar de rota. Deixemos que ele se distancie à frente. Em seguida, vamos atrás dele acelerados e o pegaremos no vazio da estrada, sem testemunhas por perto.

O outro assentiu com a cabeça. O Ford parou na sombra de um prédio e na vazia estrada para o deserto seguiam os três, ignorando completamente aquela perseguição.

Após abastecerem o veículo, Said pergunta:

- Com a imensa quantidade de fotos que vocês já tiraram, já têm idéia de como será essa exposição?

- Olha Said – responde Anne – não tenho a menor idéia ainda. Sei que chegarei com o material e o pessoal do Institut de la Photographie vai me ajudar.

- Eu já consigo imaginar alguma coisa. Tenho uma mera impressão de como organizarei as imagens – diz Eugene, após ter falado tão pouco naquela manhã.

Desde que chegaram à Argélia os franceses não soltaram as câmeras. Fotografaram de tudo, em todos os momentos e lugares por onde passaram. Said pediu que o enviassem depois uma coletânea de suas fotos, para que fizesse um álbum e guardasse no seu apartamento em Paris. Disse também que escolheria umas quatro ou cinco fotos, mandaria emoldurá-las e presentearia uns amigos.

Said gostava mesmo de falar. Tudo para ele tinha um porém, cada mísero casebre que eles viam, cada cabrito, cada árvore ou ave no céu tinha um complexo significado para o argelino. Em todos os assuntos que conversava ele impunha um viés questionador. Nada, nem as mais simples amenidades, nem as piadas curtas que ele gostava de contar subitamente escapavam do seu modo áspero de desconstruir a essência das mais concretas e absolutas realidades. Por outro lado, sempre procurava demonstrar solidez nas suas mais abstratas e incertas sensações. Por um instante, Eugene pensou se não fora o ar que vaga através daquela terra que fizera Derrida moldar sua filosofia – para Eugene, miserável filosofia. O rapaz começava a considerar Said um sujeito perturbado, alucinado por pequenos mistérios e grandes acepções acerca da existência. Preferia não encará-lo nos olhos, mas sabia que aquele homem carregava muitas amarguras sob o manto de seu carisma.

Anne-Marie aproveitava os devaneios de Said para fazer em silêncio suas ponderações de vida indefinida. Tinha tudo na França, família, um belo namorado, um futuro promissor, amigos para diversos afazeres. Entretanto, tamanha era a contradição que percebia entre a vontade de ter e a vontade de ser que não achava ser possível conquistar algo além do ordinário. Odiava relógios, desde pequena, porque eles nunca param por um momento e nem voltam atrás. Como podemos aceitar essa condição de constância eterna? Seria o acúmulo de bens e pessoas a real felicidade? Onde estariam, então, os recomeços? Desse jeito, em momentos angustiantes, como essa pausa para ponderar o presente dentro dessa caminhonete numa estrada para o deserto, ela percebia que rumava para o sem-fim, e incapaz de decidir com lucidez o percurso. Sentia-se levada por uma coleção de respostas, a tudo e a todos dava respostas. Nunca tentara formular suas próprias perguntas. Nunca, até então.

*** **** ***

- Ele está parando! – empolgado, o homem no banco de carona aponta com o indicador a caminhonete de Said, aproximadamente um quilômetro adiante. O motorista do Ford desacelerou abruptamente, dando tempo de pensarem em alguma coisa.

O carro parou no acostamento da estrada. O motorista sai do carro e abaixa-se, como se estivesse averiguando os pneus. O outro segue dentro do carro, avistando pelo binóculo os passos dos jovens viajantes.

Os três decidiram parar e visitar uma mesquita bastante antiga às margens da rodovia. Possuía um minarete em ruínas e as tradicionais entradas em arco e colunas com pequenos relevos gastos pelo tempo. Após circundar o edifício fotografando-o, encontraram um único homem por ali, nos fundos. Aparentava ser um velho zelador. Ele trabalhava numa tábua de madeira, parecia fazer inscrições nela. Cumprimentaram o velho e voltaram à frente. Said resolveu entrar no templo e fazer uma oração. Os outros dois ficaram de fora a fotografá-lo, entrando e, em seguida, rendendo graças de pé, de joelhos e agachando-se, como o costume.

Quando voltavam para o carro, surge bruscamente o Ford, estacionando de qualquer maneira na entrada da mesquita e levantando uma nuvem de poeira. Os dois homens descem velozes e um deles, apontando uma arma na direção de Eugene e Anne-Marie, grita em francês: “Fiquem quietos senão morrerão!”. O outro, também armado, corre para dentro da mesquita e, aos berros, parece dar ordens em árabe a Said.

Logo, o homem surge empurrando Said pelas costas, com a arma apontada para sua nuca. Said parecia tranqüilo, não demonstrava estar surpreso com esse evento inesperado. Os franceses, no entanto, mantinham-se atemorizados, quebrando a tensão e rigidez dos músculos apenas quando os desconhecidos empurram Said com brutalidade no banco traseiro do Ford e seguem em disparada na direção de Biskra, após um deles fazer disparos contra os pneus da caminhonete.

*** **** ***

Sendo ridicularizado e sofrendo agressões, Said nada diz. Os homens misteriosos parecem extremamente contentes e, após passarem pela entrada da cidade, pegam uma outra estrada rumo ao desconhecido.

Depois de cuspir no rosto do agressor que lhe acompanhava no banco traseiro, Said leva um golpe na cabeça com a arma e de imediato sente o sangue quente correr pela testa. O homem lhe fizera uma pergunta e ele se negara a responder. O homem ofendera o Profeta e Said não se conteve. Com o golpe, cai de cabeça no chão do veículo e, sentindo-se tonto, novamente não demonstra surpresa quando enxerga ante seus olhos uma folha de papel com anotações, amassada, timbrada na parte de cima com uma escrita semítica e uma Estrela de Davi azul.

Capítulo Quarto

2009-02-08T03:53:00.003-02:00

- Ansioso?

- Não, só pensativo.

- Dois dias você acha suficiente?

- Acho que sim. O Said disse que talvez a estrada para Sidi Okba esteja fechada nas cercanias da cidade. Na certa alguma medida deve ter sido tomada para controlar o acesso à região.

- Será que iremos lá à toa?

- Nada é à toa, Anne.

- Bem, vou lá dentro ver se precisam de mim. Ânimo, rapaz! – ela diz voltando-se para Eugene, que apenas estica os lábios num riso contido, mostrando-se ainda focado nas suas introspecções.

Eugene se levanta, estica o corpo com os braços abertos, expulsando a preguiça. O dia estava cheio de promessas.

*** **** ***

O outro assentiu com a cabeça. O Ford parou na sombra de um prédio e na vazia estrada para o deserto seguiam os três, ignorando completamente aquela perseguição.

Após abastecerem o veículo, Said pergunta:

- Com a imensa quantidade de fotos que vocês já tiraram, já têm idéia de como será essa exposição?

- Olha Said – responde Anne – não tenho a menor idéia ainda. Sei que chegarei com o material e o pessoal do Institut de la Photographie vai me ajudar.

- Eu já consigo imaginar alguma coisa. Tenho uma mera impressão de como organizarei as imagens – diz Eugene, após ter falado tão pouco naquela manhã.

Anne-Marie aproveitava os devaneios de Said para fazer em silêncio suas ponderações de vida indefinida. Tinha tudo na França, família, um belo namorado, um futuro promissor, amigos para diversos afazeres. Entretanto, tamanha era a contradição que percebia entre a vontade de ter e a vontade ser que não achava ser possível conquistar algo além do ordinário. Odiava relógios, desde pequena, porque eles nunca param por um momento e nem voltam atrás. Como podemos aceitar essa condição de constância eterna? Seria o acúmulo de bens e pessoas a real felicidade? Onde estariam, então, os recomeços? Desse jeito, em momentos angustiantes, como essa pausa para ponderar o presente dentro dessa caminhonete numa estrada para o deserto, ela percebia que rumava para o sem-fim, e incapaz de decidir com lucidez o percurso. Sentia-se levada por uma coleção de respostas, a tudo e a todos dava respostas. Nunca tentara formular suas próprias perguntas. Nunca, até então.

*** **** ***

Sendo ridicularizado e sofrendo agressões, Said nada diz. Os homens misteriosos parecem extremamente contentes e, após passarem pela entrada da cidade, pegam uma outra estrada rumo ao desconhecido.

Depois de cuspir no rosto do agressor que lhe acompanhava no banco traseiro, Said leva um golpe na cabeça com a arma e de imediato sente o sangue quente correr pela testa. O homem lhe fizera uma pergunta e ele se negará a responder. O homem ofendeu o Profeta e Said não se conteve. Com o golpe, cai de cabeça no chão do veículo e, sentindo-se tonto, novamente não demonstra surpresa quando enxerga ante seus olhos uma folha de papel com anotações, amassada, timbrada na parte de cima com uma escrita semítica e uma Estrela de Davi azul.

Capítulo Terceiro

2009-02-02T19:50:00.005-02:00

Era um avião pequeno, de vôos domésticos. Anne-Marie levantou suspeitas quanto à sua obsolescência, Eugene sentiu mesmo foram calafrios.

Omar conseguira um guia confiável: Said Mansouri, um amigo de seu filho, estudante de Ciências Políticas na universidade de Constantine que fazia intercâmbio de um ano na Sorbonne. Estava de férias e voltou para rever os pais, donos de uma oficina mecânica e de uma pequena agência de turismo em Biskra. Como ele mesmo contava aos amigos franceses, seus pais “ganhavam dinheiro com passeios de jipe por lugares ermos e amedrontando os viajantes com histórias sobre os tuaregues”. Omar o conhecera em Paris, na ocasião do aniversário de seu filho Malik, considerava-o um bom rapaz.

Na ausência de calmantes, Eugene comia barras de cereais para tranqüilizar-se durante a viagem, uma atrás da outra. Anne achava aquilo engraçado mas se esforçava para não rir do amigo. Olhava pela janela e avistava os montes Atlas onipotentes, como se de fato, feito o mito grego, segurassem o céu rosado do fim da tarde. “Que país imenso”, pensava. Em pouco mais de uma hora de viagem viu cidades de todo tipo, extensas áreas verdes, montanhas e logo estaria às portas do Saara, num lugar que jamais pensou visitar na vida.

Há muito a jovem se esquivava de realizar essa enorme vontade de ganhar o mundo. Sempre tinha um curso a fazer, contas a pagar, um bom emprego a conseguir. Entretanto, jamais se afastou completamente dos pequenos grupos e espaços onde poderia, num futuro incerto, abrir as portas aos seus devaneios mais inviáveis. Desde que começou a entender a engrenagem das coisas, forçou a si mesma a aproximar-se do que ela denominou de “acasos repentinos”, conjunto de ocasiões ímpares que promovem as mudanças mais cruciais na história de cada um. Sim, ela carregava a certeza que na vida tudo que se almeja se mostra oportuno num momento qualquer, e a sapiência magna é sair de casa, conhecer gente, andarilhar por aí, para que não se perca o trem das grandes viradas e para não se acomodar nos descuidos da rotina.

Sem repousar por um instante sequer, Eugene desce do avião no modesto aeroporto de Biskra. O clima traz um mormaço estranho, pesado. Já não há nenhum sinal do frescor do litoral. Sente-se fadigado só em pensar nas muitas horas que vai passar neste lugar. Instintivamente imagina-se na piscina da casa dos pais de Catherine, banhando-se sem preocupações com o amanhã, tendo Fabrice como companheiro de mergulhos e brincadeiras. Imagina-se deitado num colchão inflável, sobre a água, alimentando-se da luz do sol e saboreando uma gelada e suculenta limonada. Catherine pediria que ele fosse embora antes que o namorado militar chegasse, o homem era ciumento. Então, ele se despediria do filho, dos antigos sogros e dirigiria seu velho carro para Saint-Cloude, onde sentaria num bar com os amigos para tomar uma cerveja holandesa e ver o futebol. Depois, subiria para seu apartamento e prepararia para o dia seguinte as lições de equações do segundo grau dos seus alunos que tanto o adoravam.

Um tapa sutil nas costas o traz de volta, e todas as delícias que pensava se perdem num rápido desânimo pelo cenário que o cerca. Após ouvir algumas frases entusiasmadas de Anne-Marie, recompõe-se. Lembra que não é triste estar ali, pelo contrário. Esses dias na Argélia o farão ir adiante, em qual sentido ainda não sabia, mas já sentia um bem-estar restaurador por ter se disposto a encarar esse desafio de frente, sem os receios de outrora.

- Olha! – Anne aponta na direção de um rapaz baixo, bem vestido, encostado num carro ao lado de belas palmeiras. – Aquele deve ser o Said!

*** **** ***

Passearam pelo centro de Biskra tendo Said ao volante. O rapaz era bem falante, divertido até. Tinha um francês irretocável e procurava saber por onde os dois viajantes se divertiam em Paris, quais os clubes que freqüentavam, que tipo de música ouviam. Said se mostrava uma companhia bastante agradável. Muito culto e atencioso. Falava sem tropeços sobre qualquer assunto. Deveria ter vinte, vinte e dois anos, mas demonstrava uma maturidade impressionante.

Eugene não queria reconhecer, mas sentia-se inibido com a desenvoltura de Said. Por outro lado, Anne-Marie pensava no seu íntimo que aquele rapaz, de pouca beleza mas interessantíssimo e elegante, numa outra circunstância poderia ter com ela um affair.

Após comprarem água, comida, pilhas e outros utensílios, Said diz que os levariam para a casa de seus pais. Seriam seus convidados ao menos por aquela noite.

*** **** ***

Próximo ao Hotel Suleiman, dentro de um Ford quase despercebido entre as sombras, dois homens conversam. Um deles tem um binóculo em mãos.

- É ele, não é?

- Sim, é ele mesmo.

- E quem são os dois que o acompanham?

- Não faço a menor idéia. Vamos deixá-los irem embora e depois faremos uma sondagem aqui pelo comércio.

- Não acha melhor segui-los?

- Não, não. Ele vai ficar por aqui algum tempo ainda, isso é certo. Não é preciso pressa.

O carro de Said passa ao lado deles, em sentido contrário.

- O que faremos depois? Procuremos algo para beber!

- Vai ser difícil. Esses idiotas não vendem bebidas! Ao menos em Beirute era fácil encontrar um conhaque barato...

*** **** ***

No jantar em sua casa, com seus pais e irmãs mais novas, uma família de berberes arabizados, Said serviu carne de carneiro assada, com tomates, cenouras e ameixas secas. Para beber, chá gelado de hortelã. Não tinham riqueza, mas viviam uma vida confortável se comparada com a da maior parte dos argelinos. Said aprendera a dar valor ao trabalho, por isso não dispensava o labor mesmo nas férias. A vida era custosa na França, ainda faltavam seis meses de estudos e ele não gostava de explorar as finanças do pai.

Said separou lanternas e duas barracas de acampamento para levar. Também fez questão de tirar da própria casa as roupas de cama que usariam nos próximos dois dias, tempo que ficou acordado para a visita a Sidi Okba, a pequena cidade onde aconteceram as mortes misteriosas. Os franceses tentaram privar-se de mais essa cortesia e Said não aceitou qualquer recusa. Disse que ficaria ofendido, portanto, esqueceu-se a questão. Antes de dormirem, conversaram na sala de visitas sobre as pretensões de cada um para o futuro.

- E você Said, quer ir para a França depois de formado? – pergunta Anne-Marie.

- Não sei. Acho que eles não vão me querer por lá – rindo, despojado numa cadeira de balanço e com as mãos por trás da cabeça.

- Realmente – Eugene toma a palavra - enquanto tivermos Sarkozy e sua corja no poder, a França não é um bom lugar para magrebinos.

- O problema não é Sarkozy – retoma Said - como também não era Chirac ou Mitterrand. O que acontece é que a imensa maioria dos ocidentais, não só os franceses, não tem a capacidade de ver os árabes, berberes, turcos ou qualquer tipo de muçulmanos como semelhantes. Estamos à margem da civilização judaico-cristã, às margens do próprio conceito de civilização. Somos ainda bárbaros e incapazes de viver em paz, por isso aceitam trocar nossas riquezas apenas por armas e mais exploração – diz isso tudo como um desabafo, porém, sem exasperar-se.

Anne e Eugene não ousam dizer nada, mas era notório em seus semblantes como aquelas palavras tinham força e poder de convencimento.

- Aposto que seus vizinhos vêem com maus olhos uma convivência pela diferença e crêem não ser possível dividir nossos gostos – e aponta para o aparelho de CD que toca R.E.M. Em seguida, solta uma risada diferente de todas as que tinha soltado ao longo do dia.

- Essa é a minha favorita – continua, fechando os olhos e balançando a cabeça suavemente, acompanhando os acordes do refrão de It's The End Of The World As We Know It (And I Feel Fine), em pé, quase como num transe.

Capítulo Segundo

2009-01-31T10:11:00.004-02:00

As ruas do subúrbio de Argel refletem bem a conturbada história política recente do país. Muros pichados com palavras de ordem, citações do Corão, algumas expressões em francês, idioma ainda bastante difundido no país através da parcela mais culta da população. A pobreza é predominante nas ruas, ainda que abaixo do chão haja tanta riqueza em petróleo e gás. E este chão, como tantos outros, sustenta a vivacidade de pessoas que insistem em amparar-se na busca de si próprios. Em meio a esse alvoroço urbano com mais de mil anos de cultura, Eugene e Anne começam suas sessões fotográficas, já no segundo dia no país.

- Sabe, tirar fotografias não era bem o que eu imaginava fazer há algum tempo atrás. E ainda acho a posição do fotógrafo bem peculiar nesse mundo de olhares tantos – sentencia ele, sentado à sombra de um bazar.
- É mesmo. Malditos esses celulares e câmeras digitais! – com ironia, ela confirma.

Um menino passa pelos dois, aparência paupérrima, ergue um pedaço de madeira que estava no chão e finge ser uma arma. Faz uma pose frente ao casal de estrangeiros. É a máxima do poder. Ainda na infantilidade daquele menino, uma arma na mão vale mais do que mil palavras... Mais um flash.

Anne-Marie sonha em trabalhar para a National Geographic Society, retirando as paisagens de suas distâncias invencíveis e levando-as às casas das pessoas que as anseiam. O belo lhe atrai, a contemplação do belo é o que lhe seduz. Anne-Marie, com sua primeira câmera, aos dez anos de idade, fotografou as montanhas perto da casa de seus pais em Toulouse e as nuvens de chuva que as cercavam. Anne-Marie, ultimamente, fotografou demais seus encontros com o robusto e ariano namorado. Anne-Marie andou perdendo belos fins-de-tarde.

Eugene, a cada dobrar de esquina, tenta visualizar a arquitetura local, o comércio espalhado pelas calçadas, o artesanato, carros antigos, bicicletas que carregam de tudo, comerciais de marcas mundialmente famosas inseridos naquele cenário de exclusão. Seu olhar foca sempre a relação “homem e suas coisas”. Compreende o mundo através de seus símbolos, gosta de introduzir os indivíduos, seus sentimentos e expressões corporais nessa onda frenética de representar todo seu imaginário ideológico em objetos, construções e pequenos outros signos do cotidiano.

Após comprar um jornal, Omar chama os dois para o Renault e diz que já é hora de voltarem ao hotel.

Da janela do veículo, os amigos atentam aos vários monumentos da Guerra da Independência que se espalham pela cidade. São as cicatrizes do espírito argelino. Precisam estar ali para que interfiram no ânimo e na esperança do povo, e agora, naqueles franceses, causam poderosas reflexões sobre as desigualdades humanas, suas intolerâncias e ganância destruidora.

Enquanto Omar discorre sobre a história daqueles lugares para Eugene, Anne-Marie acha-se desconectada dos dois, abstraindo sua presença. Sozinha no banco traseiro, dá volume ao pensamento, sente-se absorvendo aquela terra e suas particularidades. Pondera que algumas imagens que carrega deveriam dar lugar às aspirações que interiorizava. Era como se o sirocco, que vinha do deserto e soprava áspero lá fora, arranhasse a aparente limpidez que eram seus dias na França.

Eugene, então, passa a fitá-la. Nutria por ela uma atração velada. Ao seu juízo era uma mulher confusa e, por isso mesmo, ainda mais admirável. Os cabelos e olhos cor de café, a baixa estatura – “do tamanho que toda mulher deveria ter” -, o corpo esbelto, generoso nas partes mais atrativas, o rosto lindamente simétrico e de traços fortes, nada disso para ele sobressaía à destreza de suas ações e à exuberância de sua conduta, sempre firme, justa e eficaz. Eugene teve vontade de segurar-lhe a mão, tenra e pálida, repousada sobre o joelho, quase esquecida por ali. Não tem essa desenvoltura. Por vezes, desde que a conhecera, pensou em chamá-la para ir ao teatro, para passear nos parques ou ir a qualquer lugar onde pudessem unir as mãos e aproximar as vozes. Sussurraria em seu ouvido, jamais diria vulgaridades, mas palavras com uma doçura que a encorajaria a decidir-se por suas vontades mais imediatas, evidentes nos seus dizeres e trivialidades do dia-a-dia. Até mesmo nos seus pequenos gostos, como o colar de sementes tropicais que carregava ao pescoço e a bolsa de bordados ciganos que raramente dispensava.

Após ela acompanhar fixamente uma família que se dirigia ao mar e aproveitava o pôr-do-sol, seus olhares se entrecruzam. Ela, sorrindo levemente, o percebe:
- O que foi?
- Nada - num misto de embaraço e despertar, ele se remexe no banco da frente. – É que já estamos chegando ao hotel e queria saber se você quer escolher onde iremos jantar – tentando despistá-la.

Ela busca a tal família novamente com o olhar. O pai carregava uma menina nos ombros. A mãe, com um véu nos cabelos, limpava o rosto do menino que comia alguma coisa. Sem direcionar-se para Eugene, diz:
- Vamos comer no hotel. Chega de rua por hoje.

*** **** ***

No quarto do hotel, enquanto tomavam chá, os amigos ouvem na TV - em língua francesa - que uma fatalidade assolou um vilarejo no leste do país: três crianças morreram misteriosamente no intervalo de uma semana. As autoridades não sabem ainda o real motivo das mortes, nada foi encontrado na água, no solo e tampouco no organismo das crianças. A população local está apavorada, temendo que uma nova e desconhecida peste possa ser a causa de mortes tão inesperadas.

As imagens na tela mostram um lugar exótico, bem diferente do ambiente de Argel e das grandes cidades argelinas. Os dois têm o mesmo pensamento, e de maneira instantânea olham um para o outro, como se dissessem: “Que grande idéia!”.

- Omar, o que você acha de nos levar até esse vilarejo da reportagem? – pergunta Eugene.
- Meus amigos, não podemos sair do programa estipulado. Devemos ficar por aqui e depois seguir para Oran – responde o guia tentando dar fim à conversa.
- Mas Omar, é uma oportunidade e tanto! Podemos registrar uma história riquíssima, num lugar estupendo! – diz Anne.
- Não, por favor, não insistam. Não tenho autorização para levá-los a outros lugares e tampouco poderia garantir a segurança de vocês por lá. Imaginem se for mesmo uma espécie de epidemia que anda assolando aquelas pessoas? Têm certeza que desejam registrar isso de tão perto?
- Mas é claro! - entusiasma-se Anne-Marie. - Agora imagine você uma exposição de fotografias que possa contar uma situação dessas! Imagine essa miséria aos olhos de toda a França, quiçá do mundo!

Passando a mão pela cabeça, caminhando de um lado para o outro dentro daquele modesto quarto, Omar sente o desejo dos dois dominando todo o espaço. Não pode ignorá-los, no entanto não deve fugir de suas responsabilidades.

Após mais algumas insistências por parte deles, Omar cede.

- Vocês terão cinco dias a partir de amanhã, entenderam? – levanta-se, gesticulando. - Cinco dias! Pegarão um vôo para Biskra e depois alugarão uma caminhonete. Não poderei acompanhá-los, tenho que resolver outros assuntos aqui na capital, rever parentes, mas providenciarei alguém para guiá-los. E não se esqueçam: tenham muito cuidado! Nessas terras há conflitos que quase ninguém entende, e aquelas pessoas estão alarmadas com tamanha desgraça!

Anne levanta-se e abraça-o. O homem de cabelos grisalhos e sorriso bondoso surpreende-se com tamanha empolgação daquela moça. Eugene, contente, fica a observá-los sentado em sua cama. Em seguida, Omar arrasta duas cadeiras para perto do rapaz e formula um pequeno planejamento acerca do desvio que farão na viagem.

*** **** ***

Horas depois, deitada em sua cama do outro lado do quarto, esforçando-se para encontrar o sono, Anne-Marie chama pelo companheiro de fotografias, sem virar o corpo em sua direção:
- Eugene?

Com a cabeça enfiada no travesseiro, quase resmungando, mas completamente sem sono ele se manifesta:
- Sim?
- Você não tem medo que algo lhe aconteça nessa empreitada?

Limpando a garganta com uma tosse, Eugene admite o que pensava justamente naquele momento.
- Tenho sim. Penso muito no Fabrice, mas também quero muito ir àquele lugar.

Após um silêncio apreensivo de ambos, o rapaz pergunta-lhe, ainda surpreso com o questionamento da amiga:
- E você, está com medo?
- Não. Não é medo. É estranho, porque sinto um aperto no peito mesmo acreditando que nada vai nos acontecer.
- O que acha que é então? – ele diz saindo de baixo do lençol e encostando-se na cabeceira da cama.
- Não sei bem, mas estou com a impressão que vou deixar alguma coisa naquele lugar, para sempre.

Eugene assustou-se com súbita revelação de Anne-Marie. Preferiu não perturbá-la com aquilo. Calou-se. Caso ela quisesse conversar mais, estaria ao seu dispor, sem dúvida. Enfiou-se embaixo do lençol e desejou no mais profundo de sua alma que nada de ruim acontecesse aos dois.

A jovem permanecia de olhos aberto, todavia manteve-se em silêncio. Ficou mais três quartos de hora acordada na tentativa de encontrar qualquer explicação racional para o que sentia. Esforço vão, como sempre é no âmbito das sensações intensas. Quando se mostrou mais fria a madrugada, dormiu.

Capítulo Primeiro

2009-01-27T10:50:00.006-02:00

Os dois caminhavam em pleno sossego pelas calçadas da Av. Marceau, entre o Arco do Triunfo e o Museu de Arte Moderna da cidade. Um jovem rapaz de enorme mochila nas costas aborda aquela pessoa de vestido amarelo que levava consigo um sorriso luminoso e pergunta:

- Senhorita, poderia me emprestar seu isqueiro?
- Claro que sim – ela responde, retirando por um instante o tabaco da boca, depois de um leve susto pela espontaneidade do rapaz.

Ele puxa então de um dos muitos bolsos daquela coisa horrenda que carregava nas costas, quase um casco, um cigarro de cannabis. Acende, traga, solta um ruído que demonstra uma extrema satisfação e devolve-lhe o isqueiro. Agradece, após tê-la oferecido o objeto de prazer tão imediato, e vai embora calmamente pela calçada, em sentido oposto aos dois.

Que o Ocidente como um todo vive uma grande onde libertária é de conhecimento geral, mas aquilo causara profunda estranheza naquele casal de amigos.

- Os tempos são outros na França – diz Eugene.
- Você viu só? Que audácia desse rapaz! Espero que ele não pague o preço dessa ousadia com os guardas parados naquela esquina lá da frente – comenta Anne.
- Bem, provavelmente vai ser observado. Antes ele tivesse olhos azuis e pele clara. Le Pen e os seus adorariam ter presenciado essa cena para mostrar como estão mal acompanhados os jovens franceses.

O jovem que acendera seu cigarro de erva proibida era de ascendência árabe, ou berbere, um magrebino. Os direitistas franceses acusam-nos de perverter a juventude “francesa” e quebrar os valores da nação. Além de roubar os empregos dos “franceses” legítimos. Ora, o rapaz falava francês perfeitamente, com sotaque parisiense, barba muito bem aparada, trajava um jeans com um corte bem moderno e uma camisa de malha escrita fraternité, era um francês autêntico! Provavelmente não aos olhos de Le Pen e os seus, já que seu pai ou avô nascera no norte da África.

Os dois chegavam à Av. de New York, às margens do Sena, atrás do Museu. Passavam das dezesseis horas, estavam atrasados para o encontro marcado naquele modesto café freqüentado basicamente por funcionários do Museu.

- Boa tarde, meus queridos. Sentem-se e peçam um capuccino, está delicioso.

Dessa forma foram recebidos por Omar Azzouzi, argelino de nascimento, com nacionalidade francesa e morador do Quartier Latin há vinte e cinco anos.

Após pequenas simpatias de ambas as partes, começaram a falar sobre o real motivo do encontro:

- Bem, vocês ficarão cinco dias em Argel e o restante da estadia em Oran. Eu os acompanharei sempre que for necessário, onde precisarem ir. Cuidarei para que alguém de minha confiança possa orientá-los caso algum empecilho não me permita fazê-lo.

Eugene Lerond e Anne-Marie Bastien são companheiros de turma num curso de fotografia profissional. Como tradição, sempre ao final de cada semestre, os dois melhores alunos entre todas as unidades são agraciados com uma viagem ao exterior para que utilizem seus aprendizados e, com o material coletado, possam fazer sua primeira exposição fotográfica como profissionais. Pela primeira vez na história de cinco décadas da instituição os alunos escolhidos são da mesma turma! O destino dos dois é a Argélia, do outro lado do Mediterrâneo, ali bem próxima. Uma viagem fenomenal, mas correm boatos entre os alunos do curso que, por problemas financeiros dos sócios, as viagens deixarão de ser para lugares longínquos, contenção de gastos propriamente dita. Noutras épocas, certos alunos visitaram a Tailândia, o Nepal, a Amazônia brasileira, Zanzibar, dessa vez será a Argélia, de história e população tão ligadas à França.

Após a pequena reunião, com extrema euforia, o casal de amigos se despede do futuro companheiro de viagem, tradutor e guia. Ela tem um encontro com o namorado, ele levará o filho ao cinema.

- E como vai o Fabrice? – Anne, querendo saber da criança que faz os olhos de Eugene brilharem.
- Lindo! A cada dia mais esperto. Hoje veremos um desses desenhos americanos no cinema.
- Quando é mesmo o aniversário dele, Eugene?
- Na próxima semana. Será o primeiro aniversário de Fabrice que eu estarei longe, espero que isso não se repita muitas vezes ao longo da vida. Cinco anos, como passou rápido.
- E a mãe dele? O que acha disso?
- Ela entende o meu lado, sabe que essa viagem é importante para mim, e não deixo nada a desejar enquanto pai. Catherine é uma grande amiga ainda, como sempre foi!

A noite vai caindo, os cachecóis coloridos já inundam a sutil paisagem de Paris. Flores nas portas das livrarias, luzes amarelas nas bancas de jornal, enfeites nas vitrines, crianças passeando com seus cães na Place du Trocadéro, bem atrás da Torre. É primavera na Capital das Luzes, mas o clima em constante mudança não anda poupando os locais: frio e seco.

- Vou comprar uma garrafa de água, você quer? – pergunta Eugene.
- Não, obrigada. Tenho mesmo que ir, até pegarei um táxi para não me atrasar pela segunda vez no mesmo dia! – sorrindo, responde Anne-Marie. – Até breve!

Trocam beijos na face e seguem cada um para um lado. Ao entrar no minúsculo e aconchegante mercado, destes que insistem em sobreviver mesmo contra a concorrência desleal das grandes redes, Eugene, já bastante jubiloso pela resolução dos pormenores da viagem, sente um novo suspirar por dentro. O som ambiente do mercado toca “La Boheme”, de Charles Aznavour, a canção preferida de seu falecido pai. Compra a água e fica mais alguns instantes ali dentro esperando a música acabar. Ah, vive la France!

*** **** ***** **** ***

Conto breve e ainda inacabado. Um capítulo novo a cada três dias, prometo!

O Império do Crescente

2009-01-20T14:54:00.003-02:00

O canto do almuadem, no alto do minarete, transmite ânimo para os recomeços. Mas recomeçar em quê? Tiraram nossos sonhos, rasgaram nossas vestes, riram de nós. Uno-me àqueles que se viram à Meca na dor e no anseio de pertencer a um outro mundo que não este, este que soluça na sede da glória, que se engasga nos goles afobados da busca por prazeres vãos. Este mundo que está por acabar, sob nossos olhos, e que vai levar na sua ruína todas as falácias dos que ousam dizer que nunca erraram.

Compadeço dos refugiados, pois também não tenho um lugar para chamar de meu. Agarro-me à resistência dos que sofreram rapina, porque também eu fui surrupiado às escondidas. Não há em mim outra dor senão aquela que pulsa descompassada, ininterrupta, no ventre dos que foram profanados, em seus templos, em seus ritos, nas suas profissões de fé. Mancharam minha túnica com vinho tinto, ela que era tão alva, como a do mais místico sufi, e do meu turbante fizeram pano de mesa, onde saciaram suas fomes de desejos corruptos e largaram as migalhas da infâmia.

O que se observa é toda a gente a se acotovelar. Nós que um dia aceitamos todo tipo de pessoa ao nosso lado, sem fazermos distinções de caráter pelas idéias, símbolos e costumes, do contrário sempre honrando quem está próximo apenas pela conduta, não podemos aceitar esse litígio fomentado pela esperteza, pela ganância e pelo egoísmo. Cercaram a mim, de dúvidas, de desgosto, como fizeram a Al-Quds, com barricadas, com canhões. Al-Aqsa e o domo dourado estão mais distantes que nunca de Gaza, ofuscados pelo brilho da artilharia mais covarde e pelas nuvens da mais pavorosa soberba. E meu coração, coberto de arabescos, se confundiu num tempo de passividade, por isso ainda espera um gesto nobre para se reencontrar e seguir adiante.

Mesmo sem a sharia, sem os imanes, aiatolás ou sem o êxtase do próprio Profeta, carrego, ainda assim, o fulgor de um verdadeiro muslim, com ou sem os lamentos pelo martírio de Ali, o grande califa que não retrocedeu. Digo isso porque o Islam nada mais é que rendição, submeter-se a algo que nos é maior, algo que fortalece a vivência, cura as feridas e abre os caminhos para a paz e para os recomeços. Repito, porém: recomeçar em quê?

No companheirismo de Khadija, na alegria, perseverança e bravura de Fátima, inspiro-me para encontrar a parte que falta para minha descendência, certamente fecunda e cheia de esplendor. Certamente mais afortunada que eu! Abro-me a alguém cujas raízes possam sustentar uma vida robusta, como um cedro libanês ou uma oliveira da Cisjordânia. Um recanto de vida que ofereça sombra aos amigos, que viajantes vislumbrem ao longe e tenham a certeza de que o chão é fértil, que a terra é boa.

Certo é que me junto ao povo palestino, e não só, aos berberes, chechenos, afeganes, iraquianos, persas e demais homens que não cansam de lutar por respeito e dignidade, numa convicção íntima de que seu merecimento urge pela evidente condição de que se tem grandeza, e de que semelhantes a nós não se vêem por perto. Felicidade é podermos compartilhar o que temos de melhor, sem interferências ou discórdias. Hasteemos ao vento mais forte o lábaro que ostenta a lua mais promissora, a que parece querer devorar toda covardia e indiferença! Nos tempos de descanso, peregrinemos, despojando nossos pertences, celebrando nossas memórias e felicitando todo e qualquer estrangeiro que venha ao nosso encontro. Salam’ alaikum!

Saia Estampada de Azul

2009-01-08T07:15:00.003-02:00

Em calçadas comuns, com gente que apenas transita, despontava num charme de menina bonita. Despistava os mais tolos, cingida por fita, com a mais bárbara e culta das línguas latinas. Gestos florais! Cordões e anéis, seus muitos papéis, cem cachos ou mais! Sandálias rasteiras que agradavam ao rapaz. Estranho rapaz, calou-se e assuntos não queria mais.

Da vida que segue, da chuva que cai, do dito e sorriso, o perfume que vai. Do início, do júbilo, do árduo e do úmido. De tudo que não poderia ser junto. Do fato, defunto. Já foi, é o fim, há muito. Sem trato ou retrato, sem fundo. De tudo isto, é fato, foi único.

Nas paredes, coitadas, se viam murais. De artista caprichosa, poética-en.canta.dor.a.mente-voraz! Sua água, comida, seu molho tão branco, sua estrada vencida. Seus volumes tantos, lembranças guardadas, um mundo envolto em sereno matiz. A janela fechada, guardada do vento, dos muitos ladrões. Seu belos vinis! Seus olhos acanhados, semi-fragilizados, que por um disparate qualquer pareciam cansados. Olhos que, de modo espontâneo, chispavam lampejos da mais nítida percepção da existência. Olhos que, num rosto inteiro de feitiços tamanhos, ficavam numa desconcertante evidência.

No corpo... aconchego, um leito. Os toques... sutis, caprichosamente perfeitos! O contato da carne, entre abraços e apertos, gerava vertigem, um fluxo no peito. Era ânsia, desejo, sem mais e sem menos, por puros gracejos. Mulher atrativa, com ávido jeito, instigava o prazer e assim era feito. As costas, desnudas, convidavam o paladar, despertariam loucuras por muito menos. O seio, altivo, fomentador de saliva, era decididamente de Vênus! Poder-se-ia mais, com força, suavidade ou efeitos, mas tudo que já foi passou. Está feito.

Dos livros que não foram trocados, dos filmes que poderiam ser vistos. Do par de cadeiras que se encostou no canto. Das birras, histórias e recantos. Da metrópole multifacetada que serviu de cúmplice. Do seu pranto. Que não foi triste, mas amargurado. Escondido, envergonhado. Revelador de um recado: acabou o encanto. De tudo isto que já é passado, do distante novembro que foi anotado. Em tudo restou o rapaz, arisco rapaz, exigente rapaz, calado. E se fazendo distante porque assim ele quer, promete que tudo está, como sempre estará, reconciliado.

Das dobras, demoras, da névoa, da beira, de Évora. Vambora, pessoa de nome proparoxítono e sem acento! Abuso literário desde o batismo, que ainda persiste, sem comedimento! Deixe a brisa da tarde soprar-lhe ao ouvido e dizer-lhe aonde vai. Mas vá, de um jeito ou de outro vá, e carregue pela mão quem lhe completará!

Ando Lendo Por Aí

2009-01-05T04:21:00.018-02:00

Numa época de noites longas, ando lendo por aí desabafos de incomodados. Pois o que não é desdém, é incômodo. Mensagens, rasgadas ou não, despertam um sem-fim de interpretações na alma dos desavisados. Ao lermos por aí, de imediato nos envolvemos. E por aí, no partido dos contentes, dever-se-ia celebrar a vida e nada mais.

Certos homens são ridículos, e sendo ridículos não se arranjam nas convenções. Sendo ridículos, são tomados por uma vontade imensa de arruinar marasmos, de não submeter-se à conduta dos contentes. São desencantados, pois sendo tão ridículos, buscam sempre a completude das coisas. Desse jeito, não despertam em outrem nada além de pena, vergonha, por vezes rancor.

Mas os ridículos se reconhecem e, como disse, há alguns deles por aí. Eles se procuram, e o vento também faz o favor de direcioná-los uns aos outros. As pessoas ridículas carregam um signo: uma cicatriz, no rosto, claramente exposta a quem deles se aproxima. Macularam-se justamente por terem lutado o bom combate, o combate dos justos e dos bravos. Nada exigem e ainda assim os perseguem. Nem nos seus próprios refúgios os deixam em paz.

Como soam os sinos de hoje... Um período de repouso é ofensa, uma dor honesta e suportável é fraqueza. Deve ser por isso que o amor, o sentimento mais ridículo que alguém pode buscar, é, ainda hoje, admoestado.

Estiquem o couro, guardem as vísceras no sal. Há de se cultivar a terra. A natureza se recria em morte e renascimento, flores que caem não impedem o brotar de uma nova. Há, embaixo do céu, um tempo para cada coisa. Sapiência é encorajar-se com olhos e ouvidos abertos para o mundo.

Para cada riso, uma exigência. Assim é o fino humor dos ridículos, abobalhados jamais.

Meu Pequeno Titã!

2009-01-02T20:51:00.003-02:00

Vejo você tropeçando ainda nas próprias sandálias e já nos lançamos desafios. Injúrias, olhares ameaçadores. Você não é mole, meu cometa miudinho. Nem me refiro aos seus carros velozes nas autopistas do ar, nem às suas fantásticas diversões sob os cuidados da avó, sob nossos cuidados. Sob nossa casa, sua casa. Não são suas corridas sem propósito atropelando nossa paciência. E sim o seu amarelo solar, seu vermelho pulsante e seu azul vívido, nosso dia-a-dia colorido e contente. Seu bobo, são seus sorrisos sinceros e exagerados e seus abraços agressivos nos momentos de medo e de saudade. É o seu nome, João!

E pensar que lhe conheço há pouco e já tenho a certeza que viveremos juntos, por muito, por quanto for preciso. E pensar que são poucas as pessoas que podemos fitar e arriscar essa máxima. Num dia há de ser você, João, quem vai sentar ao meu lado e contar seus percalços. Não vai lhe faltar franqueza, pérola minha. Nunca há de lhe faltar uma voz firme e um olhar seguro, dispostos, para todo sempre, a lhe retirar de dentro dos genes, se preciso for, o ânimo do reerguimento e a crença teimosa em dias outra vez sublimes.

Você precisa aprender a dividir suas coisas, rapazinho. Tudo que se tem e não se compartilha não existe e não é. Faça barulho, atormente sim. Ande descalço, desobedeça, mas aprenda logo a não vacilar ante a vida. Você que subiu numa bicicleta em dois tempos, cresça com a desenvoltura do nosso orgulho basco. Que não ofende quem não nos pisa, que auxilia quem nem conhecemos, com a cabeça erguida dos homens de bom coração, com o palpitar incansável de quem é nobre no peito. Com a certeza colossal de que perdoar é um gesto magno, mas agarrar-se apenas a si e àqueles que nunca nos falharam, oferecendo-lhes nossas maiores e mais raras virtudes, são primícias para a dignidade que todos buscam.

Enquanto crescemos, deixe o Pateta nos fazer gargalhar com suas maluquices. Mostre-me que você é a criança mais esperta do mundo, e que já entende algumas durezas. Seu pai não vai mais pra roça, mas a mamãe, nessas duras obrigações da vida, precisa mesmo ir trabalhar. Sei que você já percebeu que não está só, e pode rabiscar de giz de cera em algum lugar que nunca estará! No entanto, ensina-me a jamais esquecer a mais pueril infância, pois só esta nos protege das nossas vontades mais tolas e significados mais absurdos.

Role comigo na varanda, pise nos meus pés, chute minhas canelas e sinta minhas cócegas! Chore comigo, durma e acorde bem perto. Monte comigo as árvores de Natal, deixo você escolher os enfeites. Mas sem tacá-los no chão, ok? Seja feliz, encanto meu, João!

Às Vésperas da Aurora

2008-12-26T12:26:00.002-02:00

A noite me acalentou. As janelas abertas traziam para dentro, de mim, dos outros meus, do porvir, as mais tenras esperanças que um sonhador sôfrego pode desejar. Acalmei-me. Parei quieto, pus-me manso, e apenas senti a fluidez de uma melodia que fez reluzir os planos para o ano que se aproxima.

Quão distante estive de mim? E se ainda estou, supondo que ainda não me conheço, como posso reencontrar-me? Tantos meses num ano só... Poderiam, todos eles, serem substituídos por estações ao léu, com dias de horas infinitas. Noites inacabáveis! Imagino as noites do tamanho que quereria, tardes ensolaradas que me divertiriam à exaustão! Manhãs preguiçosas, temperadas de amenidades, custando pouco à juventude, que poderia até passar, mas manteria em mim suas maiores vontades e expectativas.

Nada disso há. E juro, por tudo o que há de mais sagrado, que bastaria ver tudo isso explícito no rosto de alguém para tornar a acreditar nos meus sorrisos.

O tempo sempre vai e vem, jamais fica. Jamais permite pesares, com ele não se pode arrepender-se. Ele vem e vai, e indo e vindo confunde. Faz doer. Rasguem-se os calendários, queimem as agendas, despedacem em fogo os relógios. Ainda assim lá estará ele, pesado, curto, veloz. Rouco, cansado e com os olhos tristemente embriagados, esse é o tempo que me visitou e que ao meu lado fez abrigo.

Torno a perceber a noite, me desarmo. Por ora, vão-se meus questionamentos de carreira insone. Vagueio sobre os telhados alheios e me reconheço, flutuando, revivendo tudo que já existi. Sento, só, e conto, para mim e para a noite, o que somente eu e a noite sempre soubemos.

Sustento a crença que o acaso é o maior dos refúgios. Não há esquema algum que me convença, método nenhum me ludibria. Algum esforço sim, é necessário tentar. Porém, mais necessário ainda é fazer-se esperto para os momentos das grandes viradas, aqueles que o tempo oferece pouquíssimas vezes e que, quando aproveitados, nos fazem gigantes, mesmo sendo evidente nosso ser diminuto. Assim a aurora se faz!

Um Suspiro e Vamos Lá

2008-12-15T19:06:00.005-02:00

Quando a cabeça-dura da gente inventa que não somos comuns... Quando sobressai em nós a opinião do sucesso, a vontade da fortuna, o despertar da felicidade prometida: sei lá.

Cada cabeça uma sentença, diria o homem do jogo-do-bicho, ou um desembargador. Tudo vira flama num jogo de peças retorcidas, numa alameda de cascas de galhos retorcidos, num arraial de cabeças retorcidas. Numa gigante escultura de encaixes vermelhos, equilibrada nas costas de um gato, também este retorcido. Eita pensamento tinhoso! E dou risada por ele.

Tem tanta pastilha para curar a garganta que já nem adianta mais gritar. Pois, sabe como é, o bom é aquilo que não tem jeito. O insucesso é o ânimo para os nossos planos. É a desventura a chance de sermos grandes! Já nem olho mais para os prédios altos, nem para os largos de gente que corre atrás de não-sei-quê. Olho para mim, pelas frestas que persistem entre os meus anseios e minhas conclusões sobre o certo e o errado.

Tanta gente calada e tanta gente por dizer. Digamos, ora! Sintamos! Saiamos das muitas besteiras que já esperávamos, das coisas que todo mundo previu, do futuro insosso que até mesmo os anjos suspeitavam que teríamos! É fácil se acolher em algo, ou alguém, o árduo e o magnífico é endireitar-se naquilo que é seu e de mais ninguém.

Convencer a ir conosco, para o abismo, para a Albânia, para Bali, o Alabama, para a China, para cima, para o raio que o parta! Esse é o consolo do viver, este viver que vai cessar, seja aqui ou acolá, neste tempo ou num outro que virá. E segue o gosto da incerteza a estimular essas andanças famigeradas e cambaleantes por aí, como a minha.

Sábios Tempos*

2008-12-06T22:59:00.007-02:00

A voz de uma criança contente ecoa como o sino de uma catedral, às seis, convidando a comunidade a religar-se aos céus. E estas crianças estão por toda parte, instigando-nos, enfeitando a grande tela que é a existência! E o Sol segue alto, a todos iluminar, sem cessar jamais!

Quando a neblina cobriu o vidro que me oferecia a paisagem, tentei manter-me sereno. Quando vi o patriarca chorar, emergiu em mim a ânsia de lhe ser conforto. Quando a tempestade abrandou, as nuvens desistiram e o azul fez-se onipresente, ocultei, junto com o calor que sentia, a sensação de ser eterno. Quando encontrei aqueles olhos tristes, que me contemplavam como se eu fosse um príncipe, fingi que não guardava o medo faraônico de ser a solução de alguém. Quando eu ouvi Aquele Que É, chorei. Porque apesar de tudo se fazer claro para mim, não há força no mundo que me torne exato.

O litoral me chama. É lá que encontro a imensidão de imagens que meu coração armazena. O mar é poderoso. Não só as pedras ele desgasta, mas os rudes pensamentos também. Nada de perverso resiste ao astral extremamente benéfico que surge do mar. O mar é sempre o mesmo para quem deseja sentar na areia e enxergar-se por dentro, revelador.

O quanto ainda vamos subir? Queremos subir e ver gente! Toda e qualquer gente que sinta o que a gente sente! Todos que se enchem do cheiro do mato, do frio da noite, do fluxo dos rios e do som do ambiente. Lá em cima o tempo descansa. Os abismos não amedrontam, não há dor e nem descrença. Em tudo se crê! E então, o quanto ainda vamos subir?

Sem nada a temer, buscando apenas no bem permanecer. A idéia de que o mundo é grande está descartada. O mundo é pequeno, as pessoas é que são numerosas. Não mais arrogância. Vou andar em ruas onde ao longe sempre aponta uma flor, onde se canta a canção da vida. Sempre surge a letra certa na palavra que se procura. O amor vai providenciar todas as coisas!

*Texto escrito há tempos atrás, numa época de grandes esperanças, como agora.

Apontamentos sobre a Desordem Alheia

2008-11-27T20:36:00.001-02:00

Com a elegância e a destreza de um lobo do Cáucaso, percebo ao meu redor tudo que é fulminante. Taciturna é a trilha que me enveredo de quando em quando. Em geral, é sem querer que me aproximo dos infortúnios alheios.

Penso sobre o que se tem e o que se deixa ir. Um livro que se empresta ou se dá não é livro perdido, já que um livro é muito mais que capa, contra-capa e páginas numeradas. Música também é algo que se pode doar, pois, uma vez ouvida e assimilada, sua simples recordação já ilumina o espírito e ampara o bem-estar. Diversas são as coisas cujo desapego nos torna mais afortunados! Porém, há no destino dos que ousam esse viver arquejante certas posses que nem o mais desavisado bufão deixaria para trás.

No universo das coisas que chegam para ficar, não tem valor o que está prestes a cair do bolso. Não resplandece aos olhos o que se largou sobre a mesa, nem agiganta sorrisos o mais do mesmo encaixotado no cantinho da tarde. Tudo que traz conforto e beleza merece laboriosos cuidados, e assim sempre foi. A sapiência está em dar um uso pertinente ao que se guarda com apreço, e não deixar jamais que um desatino qualquer ponha aquilo em desperdício. Se o vento é forte, não há roupa no varal; se o corpo é fraco, tem o repouso primazia. Quando uiva a incerteza dos dias ferozes, fecha-se a gaveta dos pertences queridos.

Só é valioso aquilo que se teme perder. E é a perda, quase sempre, o oráculo revelador das preciosidades que já foram. Haverá choro e trêmulas mãos, pesares e insatisfação. Ninguém avisou, mas é tão certo quanto as luzes de amanhã que toda cautela é pouca quando a dúvida está.

Brumas no Campanário que o Mundo Esqueceu

2008-09-29T05:31:00.003-03:00

Temo o cansaço que chegou. Donde não sei, quando sei menos. Mal já lhe sinto e logo me assola. Há tão pouco espaço que me aperto os rins; tão malévolo som que me descontrola; tão pouco é o ar que inspiro lá fora, e tão seco está que me afeta a laringe. Longe do bem-estar meu corpo não finge, aceita o torpor do tempo e em tudo me atinge.

Canso de tentar ser mais, tento mascar vegetais. Vislumbro num recorte poético os trigais, contemplo nas paredes da fé os vitrais. Venço, agora com esforço. Amanhã, talvez, não mais. As luas se sucedem e em descompassos acompanho-as. Crianças ainda me seguem e me irritam com artimanhas. Desconheço-me. Cantam os passantes na noite inóspita e meu humor ruge com impaciência tamanha. Sinto por mim vergonha. Do que posso e não realizo, do que sinto e não exploro, do que vejo e não conto, do mal que não choro, do medo e do espanto. Da perdição que me guia e do desânimo que é tanto.

Bastaria um minuto. Uma reviravolta num minuto. Uma navalhada, um eclipse, um apocalipse. Num minuto. Num único minuto de catalepsia, onde o que está de pé desfalece e, em seguida, torna à vida e se recria. Num encouraçado bombardeado, numa cápsula cosmonauta, numa cavalgada nas estepes. Num grito orquestrado, no vôo algoz de um carcará ou num frasco inebriante de almíscar. Tudo isso num todo fugaz. Costurando os trapos, recompondo o telhado, colorindo os murais. Aparando os arbustos. Tudo posto sem aviso, num minuto, desmedido, num impulso. Agora não digo, me escondo, não escuto. Quão bom seria recompor-me, de sobressalto, num minuto.

Outros levam sem pensar, com muito pouco a se importar, e eu cá com meus botões. Cansado, já disse, estagnado em conclusões. Penso que só mesmo os acasos que cada dia tem podem me encaminhar para um júbilo qualquer. E penso isso desmoronando em mim, em praxes e paixões, em cantos ou colchões. Assustado! Colecionando trovas, truques e trovões.

A Terra

2008-08-03T03:15:00.005-03:00

Há muito tempo que não se via um inverno tão voraz. Dois palmos de neve cobriam as calçadas. Os telhados davam a impressão de não poderem mais suportar aquele castigo alvo que caía do céu durante dias. Às mesas, sobravam talheres e porcelanas. Certa amargura preenchia os pratos e adornava as toalhas amareladas. Armários tornavam-se lenha, penúrias geravam discórdias. E ambas aqueciam a insatisfação polaca, já que a nação, subjugada, persistia sem mandar no seu próprio chão.

O término do século pesava nos ombros daqueles homens. Faltavam grãos e cabeças erguidas. Já fazia cem anos que prussianos, austríacos e russos haviam dividido o país, passando por cima da nobre alma polonesa. E ali, em Varsóvia, estes últimos se faziam representar em número pequeno, mas habituados a um cotidiano soberbo, repleto de insultos aos verdadeiros donos da cidade. Dos nomes das praças aos sermões dos padres, tudo remetia aos interesses dos filhos do czar, e não eram poucos os que já não suportavam tamanhas humilhações.

Na lustrosa padaria próxima ao educandário hebreu, trabalhava Wladyslaw Kowalski, pai de um menino e duas meninas, esplêndido jogador de xadrez nas horas vagas. No entanto, naqueles árduos tempos, horas de descanso eram um luxo. O patrão, vindo do leste há uma década, apertava o cerco sobre os funcionários ameaçando despejá-los a qualquer momento no olho da rua. Sob o imponente escudo dos Romanov na parede atrás do balcão, e no contraste exaustivo entre o frio intenso lá fora e as baforadas ardentes dos fornos, labutava o filho de sofríveis camponeses da voivodia da Podláquia. Desde que fora obrigado a trabalhar no dia de Natal, já que a padaria respeitava os dias santos do calendário juliano, Wladyslaw segurava-se para não cair em destemperos. Certa vez, após ser repreendido com estupidez por seu chefe, cuspiu dentro do saco de farinha. Arrependeu-se depois, afinal, aquilo seria o alimento de muitos, e certamente era um gesto abominável aos olhos de Cristo.

No dia em que a neve cessou e os ventos abrandaram, as crianças puderam sair. Anna, filha mais velha do enxadrista, de catorze anos, foi visitar o pai e entregar-lhe um bilhete de sua mãe, com uma lista do que era mais urgente repor na despensa. Chegando à padaria, pôs-se a esperar o pai, que fora entregar um cesto de pães no gabinete da administração municipal. A jovem menina tinha os traços do pai, uma beleza exótica, que cintilava ainda mais com as expressões sempre sorridentes e com sua esperteza. Naquele dia, porém, o mal lhe abateu feito as garras de uma águia em caça. Não fosse seu jeito arisco e uma faca próxima de suas mãos, a menina sucumbiria aos desejos mais nefastos daquele velho bruto e mal cheiroso, patrão de seu pai. Ora, imaginando que a jovem fosse atemorizar-se pela vergonha e nada dissesse ao pai, o russo asqueroso, que ostentava cinco anéis e agasalhos da mais felpuda tecelagem, comportou-se como se nada acontecera.

Obstinado, com o rosto irradiando um ódio jamais sentido, Wladyslaw seguiu ao seu local de trabalho assim que soube da notícia através de um amigo da família, que lhe procurou tão logo a menina contou o ocorrido. Cravou no peito do infame a mesma faca com a qual sua filha tinha-lhe cortado o braço. Antes de vê-lo morrer, cuspiu-lhe no rosto, dessa vez sem importar-se com os julgamentos divinos. Banhado em sangue, tentou sair do lugar mas foi impedido pelos dois assistentes do ex-patrão, agora cadáver. Lutou sozinho contra estes até ser ajudado pelo amigo que o esperava na rua e pelos outros três funcionários da casa. Surraram-nos! E depois, aos berros, gritou palavras de repulsa aos czaristas e instigou o povo a saquear o estabelecimento. Uma multidão se formou naquele quarteirão e, com exceção dos endereços polacos, tudo o mais foi saqueado e alvo de pedras. Guardas imperiais que por ali estavam fugiram com medo daquela convulsão coletiva. Seus adidos poloneses nada fizeram. Um deles até juntou-se aos manifestantes. A notícia correu toda Varsóvia e por um instante a cidade voltou a sentir-se liberta, vivaz, outra vez capital de uma Polônia ainda adormecida, mas pronta para despertar.

Procurados pelas autoridades russas, os Kowalski tiveram que fugir. Primeiro para a terra natal de Wladyslaw, posteriormente para o Novo Mundo, embarcando no Báltico e cruzando o tão vasto Atlântico. Começava ali a saga de pessoas simples que se comprometeram com grandes feitos, sem hesitar as tomadas bruscas de decisão que o destino por vezes impõe.

Tendo lavado suas mãos sujas de sangue nas águas do rio Vístula, o patriarca da família imaginava uma nova vida naquelas terras de clima mais acalorado, de tantos povos e costumes. Pensava nos dias futuros, arando a terra, semeando-a e sentando para descansar à sombra de árvores vistosas. Era triste ter que deixar sua pátria, mas algo no mais íntimo do peito lhe dizia que voltaria até lá. Enquanto isso, navegava, guiando-se na imensidão de estrelas do tecido negro que cobria o mundo.

* ** *** **** *** ** *

Segunda parte da trilogia "Warszawa"

****

Desvarios Possíveis

2008-07-26T07:14:00.003-03:00

Ela o tinha em mãos. Fazia-o andarilhar por entre as alamedas da mais pura humilhação. Entretinha-se com o desprezo que o fizera ter com a própria moral. Taças de vinho e jarros de licor acompanhavam-nos! Apenas o suor que escorria pelas costas e avolumava-se no dorso lhe causava tamanha saciedade. Tinha pena daqueles olhos, pedintes, sôfregos. Era inflexível no dominar, causa de espanto para ele. E de espasmos deliciosos. Procurava entre as muitas maneiras que conhecia um jeito de extinguí-lo em cansaço. Não se continha enquanto via seus músculos em rigidez, temia pelo próprio orgulho se não o fizesse exausto! Ele buscava fôlego, prendia nas unhas o desejo de quarenta noites como aquela. Envergonhava-se quando pensava não poder mais. Mas ela o reanimava! Tinha em si a força dos recomeços, nutria-o com sua apostasia insaciável num simples mexer de seu ventre. O pobre não se continha. Entregava-se ao delírio das agressões. Batia-lhe na face, e ela sorria-lhe. Ele se erguia na intenção de dar-lhe novas bofetadas, com as mãos trêmulas, forjadas na devida proporção entre maciez e abrasão, na ânsia de inferiorizá-la. Ela não se continha, cruzava as pernas em seu abdômen e o fazia derrotado. Brigavam suas barrigas e enroscavam-se suas coxas. Encharcavam-se os lençóis com o derreter da paixão. Os corpos por completo dançavam naquele frenesi, como num transe de mil feitiços. Ela subia-lhe, ensandecida, e arranhava-lhe! Ele por instantes segurava o torpor, mas depois urrava feito um canídeo. A maliciosa divertia-se num joguete assustador para, em seguida, remoer-se em dor e satisfação. Demonstrava nas contrações do rosto e das pernas suas limitações como soberana. Ele mordiscava seus menores pedaços rosados... Em contrapartida, ela o atacava tentando devorá-lo por inteiro. De imediato, tornava a detê-lo em seus movimentos de formosura estupenda, fazendo com que o tolo secasse o céu da boca e desprendesse lágrimas de prazer daquela expressão perdida. Aquecia aquele corpo outrora aprisionado e atemorizado. Desorientado, a procuraria outras vezes. Ela diria não. Sumiria, e ele outras vezes mais seguiria seu rastro e cairia em surtos na sua procura. “Outra vez jamais!”, ela responderia. Não no intuito de também privar-se daquele gozo fabuloso, mas pela simples e malévola condição de mando.

Após aquele curto espaço de tempo em que ele atravessou a rua e pôs-se em sua cadeira ao redor dos amigos, ela voltou a si. Pareceu uma eternidade, por isso, caiu em constrangimento por ter estado longínqua mesmo perto daquelas pessoas em alvoroço.

Preencheu o copo com a bebida gelada e o transbordou, molhando-se e, posteriormente, ao levantar-se com pressa, derrubando a garrafa sobre a companheira ao lado. “Desculpa”, ela disse, tentando secar a amiga com seu casaco de algodão. As pessoas no ambiente perceberam o incidente e miraram-na com feições em divertimento. Ele, próximo, também o fez, revirando o corpo e, com um riso de canto de boca, ergueu o copo em sua direção, como se brindasse os descuidos da vida. Ela retornou o sorriso simpático e, logo após desculpar-se novamente com a amiga, foi ao banheiro, contente, ter assuntos com o espelho e reordenar os pensamentos tantos. Brindaria a tarde inteira se necessário fosse, e aí já não faria sentido esconder-se em suas vontades mais secretas.

Dias de Ausência para Alícia Kowalski

2008-07-21T22:44:00.006-03:00

A lua, distante, salpicava de centelhas douradas os montes de gramíneas molhadas pela breve chuva que caiu. Ao longe, alguns quilômetros adiante, era possível avistar um brilho mais intenso. Ao aproximar-se, um lago. Às margens, simples e envelhecidas embarcações, redes de pesca esburacadas, debruçadas nos galhos retorcidos da vegetação que adentrava o espelho d’água. O barulho forte do vento que se infiltrava na fresta do vidro semi-aberto era entorpecente, a mantinha flutuante, no fluido espaço entre a vontade de cantar canções de liberdade a plenos pulmões e a necessidade de permanecer num silêncio enriquecedor. Seu olhar focava não só as curvas, demasiado constantes, mas, sobretudo, as expectativas caudalosas que criavam torrentes no seu imaginar. Ela abriu ainda mais o vidro, e o vento, exímio agitador de tudo o que existe, parecia lhe dizer numa voz rouca e provocante: prossiga!

Com os primeiros raios de Sol despertando o arvoredo ao redor da casa, Alícia ergueu-se em ânimo. Aspirava aquele ar distante das avenidas e das gentes como se jamais o tivesse feito sem automação. Era potente, dominava seus gestos, seu corpo! Atrás da porta da cozinha, por onde entrou na noite anterior, despejou sua mochila e toda sua pressa. Repousou sua agitação habitual na límpida água que jorrava da torneira dos fundos, instalada próxima ao roseiral, onde lavou o rosto. Abandonou suas preocupações rotineiras no fogo do café, riscado a fósforo, onde também acendeu um cigarro do único maço que levou consigo. Sentou no degrau de madeira que levava à porta e ali ficou a fumar, despretensiosamente, como se esperasse um canto qualquer dos diversos pássaros que por ali ciscavam para adentrar e servir-se à mesa, num desjejum solitário e nem por isso com menor deslumbre.

Ao cair da tarde, sentindo o calor se despedindo com o ocaso, descascava legumes e se divertia com as semelhanças que conseguia perceber entre Bizet e as bandas de rock que admirava. Grieg e Mendelssohn remetiam-na aos desenhos animados de sua infância! Debruçou-se em livros ao anoitecer. Leu uma coletânea de contos de Poe. Quando o sono surgiu, mais cedo que esperava, ajeitou as cobertas, calçou outro par de meias e deixou para o dia seguinte o exame dos filmes e documentários que os amigos emprestaram-lhe.

Saiu para caminhar quando ainda estava escuro. Pôs uma calça de ginástica sob o moletom, um casado com gorro e luvas. O frio era intenso, o orvalho da noite umedeceu as placas da estrada e os poucos carros que encontrava. Tudo estava quieto. Seu coração também estava, e este confundia-se com o pavor pela temperatura baixíssima e o desejo de sair por aí desavisado. Os poucos moradores do vilarejo que já haviam saído de suas casas para tocar seus afazeres a olhavam com curiosidade, olhares sérios, quase interrogando-lhe. Um povo que labuta desde cedo, que come o que cultiva, que trabalha para si e que tem como compromisso o gosto pelo que faz e o apego à família. Reconheceu o padeiro, que no dia anterior lhe vendera pães suíços recém saídos do forno. O homem acenou com a mão, demonstrando que por ali havia também hospitalidade aos visitantes.

Chegou ao mar. E ali, na estrada de terra marcada entre a vegetação rasteira, observou o furor das ondas e seus sopros e rugidos que amedrontavam. Sentiu-se desprotegida e apertou-se com as mãos inquietas. Quis sentar na areia e assim o fez. Ficou a admirar aquela gigantesca porção de um azul acinzentado. Sentiu-se intimidada, como se o oceano fosse um velho e sábio senhor que a observava e que em tudo lhe sabia. Ficou um tempo perdida nesta metáfora, até mirar uma senhora e um cão, vindo em sua direção, trilhando passos pela areia fofa. Já se via a aurora por trás da enorme rocha que protegia a praia. A senhora e o cão pararam antes de aproximarem-se mais, ela alongava-se e o animal corria para tocar a espuma do mar e retornava à dona, a todo instante. Alícia vislumbrava aquele cenário e não conteve um riso que redirecionou seu pensar, agora em mansidão, tendo toda aquela simplicidade como estranheza e encantamento.

Algumas manhãs depois, já acostumada com a névoa que lhe incomodava as narinas ao buscar o jornal matinal, Alícia refletia sobre o que deixava para trás naquele período em que se permitia ser outra. Retornaria ao seu vasto mundo de atividades aceleradas e vontades outras. Outros cantos, outros olhares. No entanto, algo tornava-se claro: este tempo em que se ausentava das coisas de sempre lhe mostrava que a vida está sempre presente onde nos sentimos livres, no seguir, no descansar e no contemplar. E recuperando a voz após uma tosse seca, deu bom-dia ao homem dos jornais.

* ** *** **** *** ** *

Primeira parte da trilogia "Warszawa"

*****

O Quão Lascivo Se É

2008-07-14T04:45:00.005-03:00

Não porque pareceu tola, mas pelo simples fato de ter sido espontânea e indiscreta. Deixou o rapaz de uniforme azul encabulado, ainda assim a ponto de soltar uma risada. Foi embora marcando o passo sobre os saltos, desejando que ninguém tivesse visto o que se deu.

Quantas vezes quis presenciar essa cena. E agora lá estavam eles, sem perceberem que ela os olhava. Nessas horas nunca há uma máquina fotográfica por perto, e olha que nos dias de hoje elas são tantas! Permaneceu ali, quieta, aconchegada onde estava. E lá ficou. Dez, quinze, trinta minutos! Mordia a beirada dos lábios remoendo-se em inquietação. Às vezes esfregava os braços, como se quisesse dissipar o nervosismo. Eles nunca a veriam, mas como aquilo não era algo para se bisbilhotar, ela temia. Talvez temesse a si própria e à sensação que interiorizava sem parecer ter hora para diluí-la.

Certamente, não diria tais palavras sem pensar. Nunca foi inconseqüente ou abobalhada. Tinha plena convicção nas suas sentenças! No entanto, estando presentes justamente os envolvidos no assunto, jamais se esperaria tal franqueza. Alguns, que ao redor passavam, espantavam-se. Olhavam-na como se dissessem: “Logo você, hein?!” Pois o ‘quem não deve não teme’ não se aplicava aos demais. A ela sim, invicta, sem receio algum, desavergonhada! Três ou quatro ficaram chocados. Vejam só, quem diria que tamanho furor sairia de sua boca!

Desagradando aos pais e contrariando as amigas, comprou assim mesmo. Não devia satisfação a ninguém! Devia sim, algumas, mas não muitas. O que interessa é que saiu disposta a gastar o dinheiro com aquilo e assim o fez. E não foi barato, longe disso, mas ela optou por escolher a cor e o modelo ao seu gosto. Se a maioria desaprovava, paciência. Se pareceria assim ou assado, pouco importava. Até sua avó desaconselhara. Se teria a tal utilidade específica, se lhe traria contentamentos diversos e a ele agradaria também, fez muito bem. Ora, o dinheiro, ao menos, era dela. Conquistado com muito esforço!

Há segredos e segredos. Alguns são de vida inteira. O problema é que só se sabe disso depois que são eles revelados. Neste caso é difícil classificar. Fato é que, aos ouvidos de sua melhor amiga, a única a quem a plena sinceridade não lhe trazia calafrios, aquilo causou uma tremenda surpresa. A amiga a olhou como se não pudesse acreditar no que ouvira. Julgou como sendo inimaginável. A coitada fez um esforço para visualizar o que acabara de ouvir, mas foi em vão. Não poderia ter sido naquele dia, não naquele lugar, não desse jeito! Mas foi, e o mais espantoso: ela contava e recontava a história com orgulho.

- Nunca fiz nada de mais. Sempre andei pelas mesmas trilhas que todo mundo. A questão não é se falam ou não de mim. O problema é que ridicularizar a vida alheia é divertimento para os covardes e vingança para os invejosos! E conheço muito bem estes tipos deprimentes – esbravejou com letras tortas no seu caderno de notas, que não era diário.

Nada se disse sobre ela. Na verdade, na maioria das vezes pouco se diz. É o jogo de pressupostos enraizados no caráter que determina o entendimento das ações. Fala-se com o que está dentro, assimilado, escondido entre as amarras, camuflado nos instintos, manipulado pela aparente realidade. Não há nada, apenas vontade e representação, já diria o filósofo de nome rebuscado. Num outro extremo, com mais gracejo e simpatia, diria o pensador das esquinas: para bom entendedor... Basta! Cada um que se pense então.

Solo de Violino

2008-06-26T03:58:00.005-03:00

Como estava nublado e era domingo, e era tarde, e as tardes de domingo sempre vêm antes de uma fortuna qualquer, Melissa andava apressada, cabelos ao vento como sempre, desta vez atenta. Digo desta vez porque ela não era dessas pessoas que se vangloriam de sua sagacidade. Também não era dessas pessoas que costumam revelar sua astúcia, para determinados fatos, assim tão espontaneamente. Quando queria era discreta, e isso a salvara de diversas desventuras.

O Centro do Rio não descansa seu esplendor. Numa hora como esta, num fim-de-semana desta época, fica deserto, sem faces se dissolvendo no concreto, sem gotas de ar-condicionado a nos perseguir, com poucos ruídos, com muita brisa, do mar logo ao lado, alguns vultos cruzando as esquinas, e as mesmas aves do dia-a-dia dançando no céu. E a bela vai, não se sabe aonde. Para uns dissera que iria ao cinema, ver um filme europeu; para outros, a uma exposição, no Belas Artes; para sua mãe, a Copacabana, num ensaio de uma banda. O certo é que dormiria no pai, ali perto, e o progenitor era o único que não sabia de nada.

“O coração sempre vai à frente”, alguém lhe dissera, não lembrava quem, mas no certo alguém que via a vida em cor-de-rosa. “Devagar se vai ao longe”, um provérbio idiota que se diz quando não se tem muito a dizer. “A elegância de uma mulher está na maquiagem que prefere”, a tia de uma amiga, solteirona aos quarenta e quatro. “Não há fatos, só interpretações”, um filósofo alemão que ela esquecera o nome. “Tão certo quanto a morte é o fato de que a dificuldade chega até mim e de mim passa adiante”, lera num conto de Charles Dickens, no dia anterior, e gravara no espírito, pois precisava dessa certeza. “Nos teus olhos também posso ver, as vitrines, te vendo passar... na galeria...”, essa é do Chico, e ela cantarolava. “Puta que pariu, nunca consigo me decidir”, essa é dela, e saiu baixinha, apenas como um leve desabafo depois de tropeçar.

Chegando numa das poucas ruas com algum movimento, Melissa vê alguns bares e um cyber-café. Não custa nada, meia-hora, só pra checar os e-mails.

Pede um capuccino, quatro pães-de-queijo, poltrona confortável, música ambiente. “Que lugar maneiro”, pensou a garota. Abriu a caixa de e-mails: piadas de amigos, um cartão de amizade (“Só pode ser da Camila!”), aviso de festa na casa de conhecido, mais piadas e... “URGENTE: SOBRE FELIPE BRITO”. “Só pode ser alguma gracinha daquele chato! Quanta saudade dele!”, pensara, antes de abrir o tal e-mail do amigo que fora passar uns meses na Europa, acompanhar um primo jogador de futebol.

O texto que se segue veio escrito no local das mensagens, acompanhado de um arquivo anexado.

“Bem, tentei. Mas percebi que não posso escrever nada sobre você assim, forçosamente. Quero ser espontâneo, ainda não consigo. Eu sei o que pensou quando lhe disse que escreveria sobre você... Sei muito bem. Mas os tempos são outros, Melissa. Ainda não entendo que papel você desempenha na minha vida, nem qual desempenhará em tempos próximos. Somos amigos? Talvez sim. Somos distantes? Não, jamais esqueceria tudo o que já dividimos e desabafamos. Todos os cafunés e as risadas, todos os desabafos e abraços de tipos diversos!
Escreverei sobre mim, então.
Quero que você seja feliz. Sinto essa vontade toda vez que você me vem à memória, porém não sei ainda como posso me infiltrar no decorrer dos fatos para lhe ajudar nesse sentido! Às vezes quero você perto, quando você está longe. Mas às vezes chego à conclusão que o melhor para você é estar em outro lugar, que não do meu lado, e quase sempre é dessa forma. Às vezes penso em você como mulher, longe de ser Melissa, mas logo me recordo que já lhe conheço, e o que o acaso não fez, não seria o meu receio que o faria. Tendo a possibilidade do seu sorriso enigmático perto do meu ombro e de seus lamentos atribulados no meu colo, sinto-me agraciado. Bom para mim ter você!

Tenho planos para nós. Quero vida em nosso meio! Tento quieto ver nós dois. Tanto nada em dias sós.

Sabe, quando surgem Marianas, Djous (lembra dele? rs), Danieles e rock-stars, imagino o quanto tudo isso é o destino que resolve. Ele domina as vias mais inesperadas que seguimos. Não esquece, jamais, de nos fazer esperar, sentir o desejo de ir além, nos trazer imagens de tudo o que poderá ser mudado para melhor no futuro! Esse destino é Senhor, não é? Não. Absolutamente errado! O que nos envolve é o inesperado, o confuso, aquilo que é precioso demais para termos tanta certeza. É por isso que nossas escolhas são tão importantes, pois podemos errar. E quando acertamos, nos exaltamos! Mas tudo é por demais nosso, é da nossa conta, é por nós construído. Se não fosse assim, que graça teria viver? Haveria alguma outra forma de louvar os dias que vão se tudo já estivesse previamente escrito? A resposta é não. E que o nosso sim seja sempre para a coragem de arriscar sermos felizes com decisões imprecisas!
E quanto àquilo que conversamos noutro dia pela Internet, só tenho a diz...”

Incompleto. Dessa forma. Estranho. Vai abrir o arquivo em anexo e lá encontra:

“Melissa, não lhe conheço. Meu nome é Patrícia, irmã do Pedro, o primo que o Felipe veio ajudar aqui na Itália. Espero que já tenha lido o texto, eu o encontrei salvo no computador que os dois usavam aqui no apartamento. Bem, não sei como lhe falar, mas já tendo ouvido o seu nome da boca dele e depois encontrando essa espécie de carta que ele lhe mandaria, resolvi procurá-la. Direto ao ponto: o Felipe sofreu um acidente, foi atropelado numa rua do centro de Florença e está em grave estado num hospital daqui. Não pode comunicar-se, e isso já faz dois dias. Estamos todos desesperados, mas ainda temos muita fé em Deus! Você sabe como ele valoriza a vida, como tem saúde e amor pelos seus. E de forma estúpida isso tudo aconteceu. Desculpe se lhe aviso dessa forma, mas quero que aqueles que o conhecem fiquem sabendo do fato e rezem por ele, mandando toda a energia positiva possível para seu restabelecimento! Um abraço, a família conta com suas preces!”

Em prantos, desolada na frente daquele monitor, a bela desaba em seus pensamentos rudes, que não são outros senão transtornados.

Lamenta, e muito. Não sabe o que fazer, sai para a rua e anda de um lado para o outro. Sempre que seu caminho começa a aparentar sossego, a garota depara-se com situações extremas. São como demônios, ou anjos, que a todo tempo pedem que ela não esmoreça, que mantenha o esforço de permanecer em alerta a tudo ao seu redor. O clima começa a mudar, parece que vai chover um tanto. Ela prefere voltar para casa. Que anoiteça logo e o tempo passe, pois são insuportavelmente tristes e desesperançosas as agressões repentinas deste mundo ingrato (e insano).

Em tudo que não oferecemos, não dizemos, em todos os momentos em que não rasgamos o coração, nos instantes em que a alma não sua de fervor, quando os olhos não transbordam sensações mil, há uma economia de encanto, um desperdício de amor. Pois o amor é partilha, e tudo o que se constrói e não se partilha, não existe e não é.

O desconhecido assusta e confunde, dói tanto quanto a verdade. Basta que se perceba que o vento e o frescor não nos chega à janela para que se aproxime a desordem dentro de nós.

Perda: árduo sentimento de quem vive. E a vida só vale a pena porque é assim. (E ele sobreviveu).

Não Houve Algo Mais

2008-05-18T03:23:00.005-03:00

Porque eu já sabia que seria assim. E quando não há imprevisibilidade, quando já se pressupõe o que deveria ser surpreendente, não há o que crescer no que se pensara broto. Não há o que madurar no que se distinguia verde. Porvir não há, nem passado quiçá.

Não me mostrou o que há muito prometeu nas entrelinhas de seus gracejos. Tampouco pôs-se em mim o que jamais esperei de outro alguém, nada de inovador se fez dos toques que há muito desejava. Não houve eu e você. Houve sim falas a despistar, truques para cativar e cinco ou seis elogios mal ditos, cercados, todos eles, de demonstrações pífias do mais puro contentamento pelo saciar da libido. Não houve eu, você e algo mais. Fomos nós e tudo o que sempre esteve por aí, tudo que não suportamos assumir que é banal. Pois banal foi e banal será, e nada do que se deu pode disso discordar.

Se as recordações do meio da tarde persistirem, e assim também o longo imaginar dentro das conduções e através dos corredores tantos por onde minha vida flui, devo assumir um desconforto latente. Porém, não há de ser nada voraz, mesmo com todo o embaraço, já que esse pensar em ti sempre há de vir como relâmpago: percebe-se antes o brilho e o trovão já não agride tanto. As nuvens vão e o tempo muda. Há de ser calmaria ou vendaval, tanto faz. O tempo muda e é isso o que realmente importa.

Por Estar Incomodado

2008-05-10T22:25:00.002-03:00

Desdenho os cumprimentos matinais. Dispenso as alegrias de quem passara uma noite aprazível. Não me venham com cordialidades, saiam de perto, patéticos! Fico cá no meu ego em frangalhos e ignoro a bonança dos exultantes. Tapeio os abobalhados por diversões, condeno o ânimo dos confiantes, desanimo os afortunados. Desejo úlceras aos saudáveis.

Antes que amaldiçoem meu caráter, quero o insucesso dos gentis. E quero mesmo, que tombem, pouco me importando o que hão de pensar. Farei feitiços para os crentes, e que Deus compreenda tamanha judiação. Não tenho gratidão pelos solícitos, torço para que seja abominável o ocaso dos justos. Mau-olhado para os cheios de deleites!

A você que andou de contentamentos por aí, uma desgraça qualquer também, com todo o desprezo deste que, por ter caprichado pouco nos trâmites do amor, vivencia tão danosa falta de estímulo. O peito já não responde mais, as idéias andam desconexas, tudo está meio opaco. Quero que toda a alegria do mundo caia num poço bem fundo, e de lá só retorne quando eu reencontrar um dengo! Pois é. Mas, cá entre nós, não pode ser um agrado pequenininho, uma besteirinha miúda. Que venha uma volúpia, um negócio avassalador, de deixar as pernas feito galho de goiabeira ao vento! Aí sim, seria bom. Do contrário, sigo sendo chato e agourento. Só de birra.

A Menina que Colecionava Frases

2008-03-31T01:15:00.006-03:00

Não mais lia seus quadrinhos. Após cinco dias seguidos roubando o caderno de cultura e lazer do jornal de seu pai, comprou uma cartolina amarela e nela escreveu verbetes e expressões que se repetiam constantemente no periódico. Ornamentou a cartolina com bordas de papel celofane, figuras coloridas e purpurina, e a pôs na parede oposta ao espelho, de modo que sempre a observasse ao se pentear.

Sentia-se esfomeada com os dizeres que saiam de modo desapercebido das bocas que lhe cercavam, via neles a espontaneidade da vida. E sim, para ela, era nas palavras soltas ao vento que a vida fluía. “Nossa!”, disse a vizinha do 43, quando abriu a conta do telefone na frente do porteiro; “Não me diga!”, disse o jornaleiro ao senhor idoso que passeava com o cão; “É ruim, hein”, vociferou a senhora que atende no bar da esquina, em frente ao chaveiro, quando soube que a prefeitura cortaria a árvore que fazia sombra no seu negócio. Com tudo isso ao redor, a menina sempre sorria! Um riso bobo, de menina mesmo, que carregava um estranho contentamento com burburinhos e zunzunzuns.

À tardinha, quando chegava da aula de ginástica, pegava um copo com geléia de graviola e sentava-se no portão, esperando os passantes e suas falas magistrais. Com tudo que ouvira ela até escreveu um poema, mas não o mostrou a ninguém. As pessoas focadas no corre-corre de suas obrigações não se importam com poemas e essas coisas de pensadores ociosos. Para aqueles, estes são todos uns preguiçosos! Ela gostava do sono que sentia depois do almoço e das vezes que se balançava na rede da varanda de sua avó, nas manhãs do domingo, depois da missa, mas jamais se vira como preguiçosa. Ora, alguém no mundo precisa pensar nas coisas como elas são – ou como deveriam ser -, porque de outro jeito o mundo seria sempre o mesmo e as histórias seriam todas muito parecidas. È bom que haja gente por aí pensando e observando, o mundo deve mudar um pouquinho a cada ano, um pouquinho em cada lugar, assim, mais novidades acontecem e mais casos as pessoas têm para contar.

Depois de crescida, entendia que era essencial para a harmonia de todos a tal da comunicação. Então, não parava de comunicar-se! Escrevia cartas e cartas, mas nunca as enviava. Imitava os diálogos dos filmes no banheiro, após o banho, e embaixo d’água ainda cantarolava os anúncios da televisão e as velhas e repetidas músicas que aprendera com sua mãe, sempre atarefada com os labores da casa. Gravava sua própria voz num gravador portátil e depois ficava a escutar-se no toca-fitas, por longo tempo, a fim de captar algo esquisito, talvez incompreensível aos outros. Prestava bastante atenção nas diferentes maneiras de se comunicar, e via que tudo se encaixava. Parecia que havia um modelo de viver a ser seguido e todos precisavam sabê-lo. Por isso, tantas palavras espalhadas por aí! Pixou os muros dos vizinhos, às escondidas, no meio da madrugada. Não pegou bem. Muitos reclamaram, queriam porque queriam saber quem foi o sem-vergonha que fez aquilo. Ela, astuta, fez-se desentendida. Mais tarde, porém, rabiscou com um pedaço de tijolo, no chão de cimento da praça, todas as queixas, palavrões e ameaças que ouvira pela vizinhança. No mesmo dia choveu e tudo se apagou.

Certa vez, muitos anos depois de se mudar do bairro onde crescera, anos depois de ver chegar uma criança linda em sua história, a menina tinha a sensação de que já vira de tudo um pouco. Sentia-se recheada de momentos e conversas e palavreados, tudo junto dentro de si, tudo misturado. Sensação ruim aquela. Parecia sufocar-lhe! Todavia, percebia também que havia muita gente que falava sozinha, mesmo nas calçadas, muita gente que se queixava para sabe-se lá quem. Também via muita gente rezando baixinho. Vira e mexe se deparava com alguém que percebia as coisas como ela, que ria de canto, que cochichava com os bichos, que olhava para lugar nenhum e anotava sabe-se lá o quê.

Tudo no seu olhar mudara, desde pequena, mas ninguém jamais soube. Tinha um tremendo desconforto quando pensava que a qualquer momento o mundo para ela poderia acabar. E então, o que seria? Sobre isso ela nunca leu e ouviu qualquer coisa convincente. Sabia que se tivesse que ser guardada em algum lugar, em algum dia, que não lhe descrevessem a existência, de modo algum, seja em diários, conversas ou murmúrios. No máximo uma lápide, com os seguintes dizeres: “Aqui jaz fulana. Levou tudo consigo: os encantos, os pesares e tudo mais que vislumbrou”.

* ** *** **** *** ** *

De volta por aqui, depois de tanto distanciamento. Que esse cantinho signifique proximidade, entre nós, entre vocês, outra vez.

******

Mulher

2007-06-07T20:28:00.001-03:00

Casas coloridas com tintas quentes, jamais frias. Ladeiras que levam a um lugar qualquer, becos e ruelas infindáveis. Gente que se surpreende com passantes desconhecidos e suas flamas de outros cantos. Havia tudo, não faltou o vestido estampado e ela a girar. E era Maria, bebida que engana as dores e a noite inicia.

Uma trança debruçada sobre o ombro e todos os olhares a atrair. Olhares promissores, discursos atraentes e revelações de algumas dores. Embriaguei-me de tudo que fui sorteado a receber. Ressaca nenhuma tive. Ora, se houvesse apatia, por certo, num relance, afasta-la-ia! Porque por ali passava Maria, sorriso de luminescência tanta que em todos reluzia!

Quando cercado de iguais, sentado no chão, desdenho o chamado Felipe, posto que sou João. Mas numa vida voraz, de assuntos cruéis, surpresas são constantes e lamentos banais. Tudo o que desejo é mais, de abraços sufocantes como em atos teatrais a gestos rudes e perspicazes como em revoluções sociais! Mas, ora Deus, o que é Maria? É anseio que se realizaria. Ademais, é recomeço de quem não fica atrás e uma miscelânea de qualquer magia.

Se de olhos tão enormes escapa alma tão singela, não é estranho que de um nome tão difuso rejubile força singular. Tinha olhos fortes. Olhos de infantilidade assustadoramente madura. (...) (...) Faço silêncio pois lembro de seus toques, de seu encostar que a pele cura. De seu suspirar que na dureza é corte e tão sutis movimentos que minha libido emoldura. E prosseguiu Maria, do começo ao fim, dizendo coisas que ninguém dizia e me fazendo crer no que já não cria.

De todas as noites que têm fim, a que a vejo senhora é a mais ingrata. Não porque estava triste, mas justamente porque sorria. Não pelo sono, mas pelo jeito que dormia. Pelos lábios únicos de quem instantes domina, implicâncias sagazes de quem muito sabia, do não-adeus de quem eu conhecia. Tentei ser João, e ela, ímpar, Maria. E ainda era Clara, feito a aurora que me recobria e me acompanhava no retorno ao dia.

Antipatia

2007-05-21T02:56:00.002-03:00

Todos os solavancos meus se dão em meio a veredas de argamassa. Meu sexo é tão fugaz, sinto que nem mesmo meu prazer escapa do meu sufocar. Quero gases nobres! Preciso respirar além das narinas e não oxigenar, mas entupir de quaisquer coisas pouco densas a minha substância, minha aparência e minha coerência, e dilatar meu alcance também, quero isso tudo e só.

Se acabo por passar as horas coletando frases que me agigantam é porque não tenho flores a colher no quintal. Sim, não as tenho. E nem sei como é enfiar a mão na terra e senti-la fria depois de tanto tempo em sombra. Ah, também não sei puxar assunto, sei lá, não consigo. Só penso em coisas complexas que a maioria das pessoas que me surgem não compreenderiam. Como faltam indivíduos interessantes no mundo! Por isso, nas rodinhas da vida, apresento-me sempre com ar de ausente, ou de preocupada, assim não preciso me matar pela solidão do meu quarto e nem me torturar conversando sobre gente que apenas sorri e se diverte. É cada bobeira (...).

Estou farta de significados insuficientes. Também não me agrada superficialidades corriqueiras, e falando disso, lembro logo da bandeira do Botafogo estendida na janela do vizinho da frente, nas pessoas que param para ler rapidamente as notícias das capas dos jornais em bancas por aí e no bom-dia forçado que recebo sempre que passo pela portaria da biblioteca. Aprendi que música aos meus ouvidos, incessantemente, também me serve como proteção de tão nefastas situações que me vejo obrigada a enfrentar nestas idas e vindas por tal cidade insossa.

Prendo-me a Bergman e Fellini, Dostoievski e Kafka, Kant e Derrida. Cole Porter e a fantástica banda do sudoeste de Edimburgo me auxiliam bastante, assim como bebidas destiladas (sem gelo, por favor) e a perfeita combinação ar-condicionado/edredom/acordar ao meio-dia.

Lembrei-me de tristes conclusões que fiz sobre pessoas de pouca importância que me cercam. Para que um surto de aborrecimento não me assole com furor, despeço-me. Ah, antes que eu me esqueça, também não gosto de quem ignora as cutículas e só apara as pontas em lua cheia. E chega.

Um Devaneio

2007-04-25T22:01:00.001-03:00

Porque somos fechados é que somos fortes.
Assim, jamais nos alcança o temor. A desconfiança é amiga leal e nos traz sossego, balbúrdias não nos vencem por sermos tão sagazes ao observar o que nos contorna. Nada nos chega feito cilada. Bravíssimos são nossos gestos, nossa face é firme feito cobre, é alva a bandeira do nosso caminhar.

O frio na ponta dos dedos e um sopro gélido que corta nossa percepção. Todo o emaranhado de vozes possíveis parecem nos despertar em qualquer pequeno instante de serenidade, nossos escuros são tomados de faróis que nos acendem de tudo, dos nossos traumas já vividos aos receios sobre o que virá. Vacilantes são nossas decisões, nosso choro é acinzentado. Porque somos fechados é que somos frágeis.

Tudo o mais é dispersão, apenas a dúvida é precisa. O que é racional é o que o coração avisa que é. Vemos por aí somente corpos, sim, corpos e símbolos. E isso não nos interessa, que venham os sentimentos rubros! Nossas íris são metamórficas, transmitem nossa aptidão pelo caos e pelo ajustamento dos fatos.
Somos fechados porque somos idealistas. E estamos bem.

Por Enquanto Estranho

2007-04-16T21:15:00.002-03:00

O livro estava aberto na página sete, foi quando o barulho lá fora chamou a atenção de todos os que se guardavam dentro de suas casas, em seus refúgios de rotina monótona. Essas pessoas dispersas! As páginas do livro seguiram seu virar e, mesmo depois de me pôr a analisar a contracapa, lá se davam aqueles murmúrios vindo da rua. Pessoas dispersas!

Os que celebram o presente andam ao meu lado, estão todos corretos. E digo isso, assim sem pestanejar, porque me sinto infalível ao analisar a alegria alheia. E lá estão eles, dando vivas ao riso, brindando a comunhão de suas essências. E cá estou eu, apartado ainda que junto, os vendo ignorar a apatia dessa vida de vai-e-vem que nos deixa sempre cautelosos.

Ao amigo leitor eu peço, com uma humildade que pouco me caracteriza, que não venha julgar ou filtrar o aqui está posto, no intuito de descobrir alguma revelação subliminar. Tudo que sou, sou no olhar. Mas é claro, as palavras me são âncoras também, mas a maré ainda me permite navegar.

Numa celeuma de reviravoltas ao meu redor, faço-me distante. Numa cidade onde as ruas e praças são como palcos, ignoro os artistas. Num momento em que o mais belo seria gritar paixões para o diabo ouvir, me calo. E foda-se, simples assim. E confesso aqui neste quarto parágrafo, ao amigo leitor, que não pensava em jogar este palavrão aí neste pedacinho de texto. Tente crer que fora um recurso literário inescapável, algo firme e sutil, paradoxal, por ser grosseiro e no entanto vindo de uma mente agora em calmaria. Ah, quer saber, foda-se! Ou melhor, perdão. Esqueça!

Na trajetória de quem pretende o mundo, períodos de afastamento são como longas viagens de auto-reconhecimento. E assim estou, caro leitor, em tal instante de quietação. Fato é que o alvoroço não me alcança por ora. E creiam, todos os que aqui me lêem, que não me faltam motivos para ascender ao êxtase. Todavia fico aqui, onde o vento traz conforto, a Mulher me traz afagos e os papéis temperança.

São dias de aprendizados tantos. Eu volto logo, prometo.

É Assim

2007-04-03T21:36:00.002-03:00

Hoje, um leve vento soprou as cortinas bordadas de azul na pequena janela da cozinha. Como odiava ter que lavar as mãos todas as vezes em que precisasse puxar a tal cortina para ver quem chegava no quintal! E como amava os sermões que recebia toda vez que me esquecia desse ritual.

Escorregava da escada toda vez que você a encerava, eu adorava andar de meia pela casa, e você ria de mim sempre. Eu me aborrecia, sabe. Certa vez também ri de você quando se pôs a mudar de lugar os móveis do quarto... O Sol passou a nascer sobre seus olhos, e eu não aceitava trocar de lugar na cama. Você, de birra, deixou de me despertar às seis e meia, cheguei atrasado a semana inteira por conta disso. Mas ai de mim se não trouxesse seu chocolate preferido no cair da tarde.

Nosso cão não é mais o mesmo. Nunca mais mordeu minhas canelas enquanto leio na poltrona, nuca mais perseguiu formigas e nem late ao ver os beija-flores que visitam nossa varanda rotineiramente. Ele ainda está confuso. A filha do vizinho pergunta porque ele está assim, digo que é uma fase e que vai passar. Ela é outra, já está com cabelos nos ombros, cacheados feito um anjo, e também não mais me questiona sobre a grama alta perto do portão e nem mais joga seus brinquedos sobre o muro, apenas para conversar aqueles assuntos de criança de que tanto eu me queixava, mas que sinto uma falta enorme. Ela também ainda não entendeu.

A área de serviço ainda precisa da reforma que planejamos. Você não escolheu os azulejos e nem o tom de verde das paredes. Os lençóis nunca mais tiveram aquela cheiro de coisa viva que me fazia enrolar-me neles por horas. Eles estão mal passados também, e como lamento ter que dormir em lençóis amarrotados. Abro um parêntese. Suas calcinhas estão todas na gaveta de cima, comprei um sabonete na feira oriental e misturei a elas. Pensei naqueles saquinhos com cheiro muito mais gostoso e que não sei o nome, mas o dinheiro não dava. Fecha parênteses.

Não assisto mais aos programas de arte de todas as noites. Nunca mais me peguei vendo aqueles eternos documentários sobre viagens e sobre todos os cantinhos que pretendíamos visitar um dia, da Groenlândia aos cafundós! Não deito mais no sofá para ouvir música, de luz apagada, como fazíamos. Guardei o rádio também, lá no “quarto das bagunças”, pois aquele programa de músicas melosas dos anos 80 já não mais me satisfaz. Eu sei, você amava, mas não ouço, não consigo. Não como mais porcarias, como você sempre me cobrou. Só insisto com o refrigerante e sigo me afastando de jiló, mas se você pedir...

Sinto-me péssimo por não ter seus soluços depois de uma crise de choro qualquer. Sinto-me só quando percebo que não existe mais o medo de ter sido eu o algoz do seu pranto. Você era uma chorona, eu bem sei, mas sempre pensava que tinha alguma culpa. Você sempre negou, e era a sensação mais confortante quando me abraçava e dizia que só não chorava mais pois eu estava ali. (...) Agora sou eu que choro quando bato a porta ao entrar e não ouço barulho algum. E choro quando me queimo nas panelas e ninguém me oferece dengo. Choro também toda vez que esbarro no relógio de parede que você pôs no corredor e o deixo cair. Ah, choro muito também se deixo o banheiro todo molhado e de lugar nenhum alguém me repreende. Não me descontrolo, sabe? Mas tenho chorado bastante, logo eu que só derramava lágrimas quando lhe via dormir...

Eu já sabia que isso aconteceria, mas não estava preparado. Ainda não. Tivemos tão pouco, meu Deus. (...) Seria Clara e José os nossos, né? Não vou esquecer disso jamais. Ah, meu bem, sinto tanto sua falta, e só fez duas semanas. Como eu te amo ainda, e isso dói tanto (...). Quando você adoeceu eu suportei, quando você soube e quase enlouqueceu eu também suportei. Mas agora eu não suporto, não mesmo!

Mande um sinal, vai. Qualquer pequeno sinal, tenho certeza que ficarei melhor.

(Um tempo, dois tempos, mais meio-tempo depois).

Entendi. E vou guardar isso só pra mim (...).

Para Amanhã e Depois e Ainda Mais

2007-03-24T22:53:00.002-03:00

Nossa. Já se vai o mês de março.

Nem sei o que as pessoas querem e esperam de mim. Nem quero saber. Nem pretendo me revelar assim tão facilmente e nem quero saber se incomoda a alguém.

Não gosto de gente fútil e nem quero saber. Não os odeio, mas não quero sabê-los. Não gosto de cerveja quente, não jogo fora, mas não quero saber.

Escrevo muito "não" num momento em que pretendo mostrar minha predisposição em ser uma alavanca de felicidade na vida daqueles ao meu redor. Mas sabe, nem quero saber.

Nossa, lá se vai minh'alma pro futuro!

Faça-se Em Mim

Cicatrizem minhas costas. Mas do que nunca preciso estar protegido com as “armas de Jorge”. Na sorte, na ironia, num capricho dos ventos, decidiu-se o jeito, a forma, a dureza. Os astros não me avisaram, não me deram leite de ursa... Havia de ser assim, e que vigore o amém até o fim.

Penso nos homens e seus “podres poderes”. Penso no dia em que lançarão minhas vísceras à sorte, queimarão meus pertences e amaldiçoarão os que andarem comigo. Mas no meio de tanta insensatez, tanto ódio, precisaria eu conhecer o carrasco. O que será? Será mesmo alguém ou alguma força maldita? Preciso ver o tosquiador, sou ovelha mansa no canto. No canto do mundo, no canto do quarto, às margens do mundo, às margens do Rio, no canto do fraco. Sou eu e é preciso que seja. É o paradoxo entre a queda e o edificador, o livro e o leitor, a fumaça e a flor. Oro pelo teatro do qual sou ator. Caso veja o verde sempre, nunca é muito quando louva o protetor!

Afora umas vozes estranhas, uma intuição positiva e certos olhares casuais, minha coragem é fruto do nada. Lembro dos sonetos de Camões (e do Trovador) onde encontro um “estar-se preso por vontade” e um “ter com quem nos mata lealdade”. O estímulo é pouco, a flâmula não tremula. Fico entre a cruz e a espada e já ouço os calcanhares do demônio.

Valquírias sobrevoam minha janela. Miguel e sua legião também. Não sou merecedor do que passo, por bem ou por mal, mas abraço o que me vem com verdade. Meu feito não se tornará mito, mas a bonança virá, a primavera será longa.

Sou mais um em meio a muitos. No foco da história de outros, carregando as dores de filhos perdidos, não fujo à luta. Sei que não encontrarei montanhas de cristal e vales encantados. Só quero ver a luz do Sol bater no meu rosto e resplandecer aquilo que chamam de vitória. Essa é a magia da coisa: uma obra admirável para a glória dos justos!

Askatasuna

2007-03-20T00:14:00.001-03:00

Não. Quero e não pretendo. Não.

Nem tudo me convém.

Se sou confuso? Sou livre!

Assim Foi a Felicidade

Todos os pássaros cantaram-me você! Criamos momentos tão supremos que algumas flores murcharam de inveja. Ouvia-se o barulho da água tropeçando nas rochas e pensava-se que era apenas mais um ciclo que se cumpria. Não, houve engano. Entregamos, um ao outro, nossos bens maiores, nossos segredos. Nada poderia ser igual a partir de então.

Sentimentalidades me fazem crescer. Visto que com você eu era estranho, receoso, quieto, sentimentalidades também me trouxeram bravura. Fui fiel ao bom combate. O combate entre o carinho e o orgulho. Entre seu coração confuso e seu corpo pedindo um abraço. Entre minha mente cautelosa e meus lábios que procuravam sua nuca. Confiei nas minhas mãos, que seguraram as suas e me deram todas as respostas.

Eu vi o Sol amanhecendo e aquecendo nossos rostos. Eu vi o Sol, tenho certeza que vi, possuindo seus cabelos e os fazendo brilhar numa cor celestial. E já fazia tanto tempo que eu não via nada tão bonito! Ainda penso que Deus passou entre nós naquela hora. Pois tudo se acalmou, tudo se fazia simples, já não havia medo, pressa já não havia. Talvez seu sorriso meio sonolento tenha feito o céu baixar. E gostaria de lembrar que eu não me tornei diferente, foi você quem me inspirou a ser.

Ah, essa vida... Essa nossa vida cheia de finais! Mesmo uma manhã tão singela, tão espontânea, tem seu término. E eu lembrando dos gracejos que acabaram, desejando recomeços! Não se fazem mais coisas novas como antigamente, antes os desfechos eram melhores. Depois de um vendaval de sensações, eu lhe ofereci um sorriso discreto e levantei lentamente. Você me copiou e se foi. E eu me fui. E tudo que dividimos até então foi embora também.

Um aviso na porta, uma janela fechada. A rede na varanda, a grama alta, cadernos, mapas, textos, bilhetes, fotografias, ficaram para trás. Como pode tudo mudar repentinamente? Num mesmo conto otimismo e derrota. Jamais aposte seu futuro no que apenas um dia feliz há de lhe mostrar. Espere os calendários caírem e repare o quanto seu passado mudou.

O Mistério das Palavras que Não Vão Sumir

2007-03-11T03:21:00.001-03:00

Os dias vão e a vida vai junto.

E você, como está?

Ego Com Lápis-de-Cor

Ontem eu elevei a vida e amanhã irei louvá-la. Espero encontrar flores pela alameda que passarei. Acho deprimente baixar a cabeça e chorar ao olhar para trás. Para que eu pise macio não almejo um mundo acolchoado, mas me entusiasmo e encontrar bons sapatos. Você já olhou para o céu hoje? Parece que as nuvens vão sumir!

Não sei porque algumas coisas acontecem e outras não. Realmente não tenho todas as respostas, ainda bem. Sei de coisas mais simples, como o tempo que vai entre o desprazer e a alegria. Ou quantos abraços são necessários para se conseguir um amigo. Sei também que cartas escritas são presentes e cartas recebidas são pequenos pedaços do paraíso. Lembro dos domingos com a família... Ou com os amigos... Em que lugar hei de ver lindos bancos de praça e um povo feliz por viver em paz? Você não tem idéia do que o futuro lhe mostrará. Isso é maravilhoso! Faz suas escolhas, às vezes erra. No entanto quando acerta, você se exalta! Melhor ainda é quando escolhem você...

Faz algum tempo que eu não brinco na chuva, mas tudo bem. Guardei seus pertences de propósito, para poder lhe falar outra vez. Você e seu jeito de falar de mim... Ainda ouço seus sussurros para não chamar a atenção. Amarelinhas e algodão-doce já não existem mais. Sobraram a esperança e a saudade, essa então, sempre surge quando a gente menos espera. E a gente adora quando ela vem. Sempre chorando, sempre bobos, sempre somos nós. A mão escreve o que transborda o coração. Nunca cai neve no Natal e sempre ouço tiros em meio aos fogos de fim-de-ano, mas que bom que inventaram a rabanada e Papai-Noel!

Cada vez que ouço minha música favorita eu me sinto muito bem. Penso em momentos felizes e seu rosto me vem logo em mente. Não admito saber que você está triste e sozinha. Não ligue para os meus versos, palavras sem nexo e mensagens surreais. Pense no que lhe fará feliz. Pense no que quiser, flores, algodão-doce ou rabanadas, mas seja sincera consigo. Não se iluda, você nunca vai esquecer meu nome mesmo (...).

Anaximandro Disse

2007-02-27T00:08:00.001-03:00

E disse muito bem: sabedores da incontestável certeza de que a vida é muito mais, há entre nós quem ainda não ousou deixar ser amado.

Tolos os que pregam um viver atrelado a saberes vis. Não há biblioteca no mundo que liberte o homem da amargura de seguir só, da execrável situação de apenas “estar” e não “ser”. Pois quem nunca tentou, nesse mundo onde o futuro se manifesta como um palpite, jamais será conhecido como aquele que “é”.

E foi além: quando não dizemos que amamos, é mais um dia que se perde.

Que filosofia pode fazer a lágrima retornar ao olho? Qual caminho da física revela as incertezas do seguir e os receios do tremor? A psique volta às origens por ciência alguma? Então nos façamos tanto, percebamos o íntimo, dominemos o áureo. Conquistemos o nosso!

Afirmou ainda: é maldito o momento em que há um desconforto por querer amar e não poder.

Entre os mistérios do palpável e do abstrato, nada mais correto e corajoso que se abrir ao desconhecido. Pela nossa dolorosa vontade, continuemos acreditando no nunca e busquemos senti-lo. O inacreditável existe e almejemos encontrá-lo. Os dias são santos, nós não.

Esbravejou: se não investimos nossa felicidade em alguém, o amor nos demora mais e mais.

*Tudo isso foi Anaximandro quem falou. No entanto, reconsiderando todo o conteúdo nesse momento que não vai voltar, tenho lá minhas dúvidas se fui fiel a ele ou se me deixei levar pela minha astúcia criativa (...). Mas imagino que alguma coisa próxima a isso ele tenha dito.

Algo Vem

2007-02-12T05:29:00.001-02:00

Sinto já os calafrios. Dessa vez não me parecem os calcanhares do demônio. Anoiteço. Caem as folhas do calendário e eu sorrio. Um riso safado, sem falácias, sem inquietações, cheio de exatidão. Durmo e percebo. Tanto movimento ao redor e sinto a flama me pegar em cheio, no âmago do meu ego. Água. Tento fórmulas secretas de desvendar o ontem. Tento. Rascunhos dos meus sopros sacodem as rochas do som que é a admirável contração dos papéis que me cobrem os músculos. (...) Extrapolo. Fico em devaneios sobre o desejo carnal, infame, de me tornar inocente. Enlouqueço, escrevo isso, inconstâncias, insensatez, miséria literária. Barbarizo pois não me vejo civilizado, não o pretendo. Esqueço. Dos meus nomes, dos meus números, das minhas cicatrizes. Incendeio. O tudo, o todo, o vácuo e o sem-fim. Certo de que sou chuva penso outra vez água. E umedeço os sorrisos que me visitam. Tenho sede. No imaginário minarete, ouço vozes de anúncio. Espero. Sinto calafrios já. Nunca foi tão óbvio o presságio que me retirou do morno. Algo vem.

Dissabores

2007-02-08T23:29:00.001-02:00

Sigo resgatando textos de outrora e acompanhando problemas alheios.

Se a melancolia serve para algo, esse algo é a arte, a certeza de que a vida e todo o conhecimento não bastam. Então, também podemos curti-la um pouco!

Àqueles semelhantes a mim, que vez ou outra precisam sentir doer o peito. Saudações!

Severo Comigo

Pessoas como eu gostam de deduzir os sentimentos alheios e o fazem muito bem. Numa cidade fantasma, são as largas e sinistras avenidas por onde não passa ninguém. Parábolas tolas, afirmações absurdas e desperdício de certezas, eis alguns sintomas de quem, assim como eu, sofre escondido.

Doravante, penso em focar-me no que realmente nos retorna o conforto da alma. São palavras, eu sei, mas onde mais posso eu recorrer? Também me enobrece a solidão, desde que não me seja imposta. O que quero não tem a ver com o que oferece nossa civilização decadente. Tem a ver com perseverança, sinceridade, confiança, saber ouvir e, mesmo entediado, continuar ouvindo! Tem a ver com toques de mãos, pintar telas de amarelo, abraçar como quem cuida, quem guarda. Pessoas como eu não entendem disso. Somos apenas feios e bonitos, exibidos e defensivos, espertos e idiotas, tristes e... tristes.

Sorrisos como o meu são sorrisos aprisionados. Não são companheiros e não incitam o júbilo, mas a saudade de antigos sorrisos. Não basta que sejam apenas escassos, precisam ser, por imposição de minh’alma, desprezíveis e inadequados. Peço socorro pelos meus sorrisos. Peço um sorriso honesto que me faça redescobrir a capacidade de sorrir.

Certa vez sonhei com a morte de alguém e aquilo me preocupou muito. Embora a pessoa não tenha realmente morrido, meu delírio me fez abrir os olhos para a descrença e a decepção que acompanhavam-na. Passei a lembrar dela em minhas orações e percebi que estão mais perto do que imagino as pessoas como eu.

Os cães comigo são mansos, a noite sempre é amiga e meus olhos bondosos de lágrimas tantas estão exaustos. Eu canso, canso fácil. Não tenho ninguém que me entusiasme, que me empurre. Então, eu sento num banco de madeira, escrevo as iniciais do meu nome com um prego e espero a vontade de dormir para poder sonhar de novo.

Quem não chorou que chore agora!

2007-02-06T05:27:00.001-02:00

Sei lá.

Vejo-me carregando um estandarte dizendo: "Aqui existe conforto!" Não me queixo, adoro fazer parte, ainda que de maneira miúda, das adversidades dos meus! E quantas pessoas me surgem nesse ano! Pessoas que demonstram, cada uma de um jeito bem peculiar, que minha vida transborda pela vida dos que carrego comigo. E estes são muitos. E são indispensáveis.

E o caminho é esse, gente minha. Dessa vez acreditem em mim, acreditem. Não tenham desdém pelas desventuras vividas, pelo "quase", pelo "putaquiupariu"... Saibamos nos fazer grandes levando os dias com esmero, delicadamente não esquecendo das coisas doídas, sejam no corpo ou na alma. (Olhemos uns pros outros também, tem muita gente aí que não se olha!)

Pois é.

Leve-me Embora Daqui

Antes do chá das cinco, um pouco de sono. Após o bate-papo das dez, um melancólico retorno para o lar. E o país não vai para frente, os fantasmas continuam a perseguir, nossos jovens se entregando, essas cores que não mudam... Belas porcarias esses nossos dias ao sul do Equador.

Tranças debruçadas nos ombros ou cabelos embaraçados. Cada vida para o seu lado, o rio corre sempre na mesma direção. Mas não se surpreenda se alguns agarrarem-se nas margens e se recusarem a prosseguir o transcurso. Não peça para que eles desistam, mergulhe você de cabeça na água fria e deixe-os. Criança, volte para casa e vá assistir televisão!

Ainda que enxerguem loucura em seguir por outros meios, não me convenço a desacreditar. Olhe para o mundo e me diga os prazeres que a sanidade traz. Não dá mais para abrir mão da crueldade que temos guardada. Que nos perdoem os simples, somos muito complexos.

Talvez a solução seja lutar contra uma nova doença africana. Encontrar lições de paz e tolerância nas questões árabes-israelenses também seria oportuno. Nunca ouvi falar que o que vale a pena é o que já é conhecido por todos. Nunca quis pensar que permanecendo igual sou mais forte e mais correto. Pedidos de desculpa ainda valem, e as vezes em que discordaram de mim foram as mesmas em que respeitei o livre pensar e louvei e liberdade que temos.

A luz que vem da lua é pouca. O frio que faz no inverno é pouco. As belas frases que dizemos são poucas. As pessoas legais que conhecemos são poucas. Têm horas em que só sabemos chorar, noutras buscamos algo errado e nem sempre nos permitimos sorrir. Nesse mundo de carências tantas, há tristezas que confortam o coração.

Alguém, sem Onde nem Quando

2007-02-02T21:50:00.001-02:00

Vá para a rua, vá encontrar a vida!

Pessoa

Fico vendo o outono atravessar as árvores e as casas e me recordo do seu vestido ao vento... Não tenho muito a dizer... Aliás, eu você não somos muito ainda. Você espera algo de mim e eu sei que demoro a me repartir. Aquilo que agora me vem é o que em breves estações você terá.

Impávidos eram seus sinais. Você, fitando outras pessoas, procurava um ideal para si, qualquer coisa que lhe fizesse voltar a acreditar em seus sinais. Mas seus sinais não pertencem a outra pessoa. Tente procurar-se onde está você. Que outra pessoa faria isso, senão aquela que busca valorizar-se e conquistar sua própria exatidão?

Gosto de como você dorme. E se seus sonhos combinarem com minha insônia, passo a gostar também do seu mau-humor ao acordar. Longe de mim querer ser seu rei, pessoa. Mas faço-me seu vassalo, seu escudo e sua lança. Que outra pessoa lhe negaria o mundo, mas lhe daria a capacidade de construir um outro?

Onde você sangrou seus joelhos, aí também maculei meu rosto. Quantas vezes vi você cair em pranto e fiquei sem saber como lhe tocar! A dor que você omite me comove. Seus trejeitos delicados e imprecisos são demais para o meu orgulho juvenil, fazem-me desmoronar. A quem mais eu me abriria com tal franqueza? Haveria alguma outra pessoa?

Não se perturbe quanto à solidão. Ela surge apenas para lhe fazer pensar em mim. Nada de adversidades, lamentações ou constrangimentos. Acaso há alguma outra pessoa a quem eu faria promessas de uma vida longa e feliz? Não há pressa para viver, mas vivamos hoje.

Continuação - Final.

2007-01-27T04:18:00.002-02:00

Mesmo Bravo Sangue - Capítulo último.

Passadas inúmeras estações, onde a natureza recriava-se a cada manhã, Caio permanecia morando naquelas mesmas terras que crescera com seu pai junto à família de seu irmão e primos. Desposara uma jovem da aldeia, segue a viver com ela e acompanham-lhes cinco filhos.
Já sendo avô, numa idade onde o corpo é fraco para certas atividades, o herdeiro daquele clã descansa perto do poço onde, na infância, ouvira maravilhado as histórias que brotavam da memória dos mais velhos da aldeia. Na noite anterior comemoraram o Natal, e agora era ele um dos que contavam as tais histórias!
De repente, dois cavaleiros surgem, parecem amistosos, não há motivo para preocupações.
- O que querem? – pergunta Caio aos dois.
- Somos servos do rei Clóvis, rei dos francos, Augusto e enviado de Deus. Por razão de seu batismo, realizado ontem na basílica de Saint-Martin, em Reims, o monarca oferece ouro e prata como prova de seu compromisso com os filhos de Deus habitantes desses prados.
Como não entusiasmara-se a ir pegar as moedas das mãos do cavaleiro, o mesmo as atirou perto dos pés de Caio.
- Vejo que és cristão, camponês. Avise aos seus que um reino de glórias e louvores aos céus será instaurado nesse lugar!
Ao ver os declarantes partirem, o esperto filho pergunta ao pai, pensativo:
- Agora temos um rei franco, papai. Isso é uma boa nova?
- Não sei, filho, não sei. Mas vamos arar a terra, todos nós precisamos comer, e não se pode desperdiçar o tempo precioso que o Senhor nos deu.

Continuação (...) (...) (...)

2007-01-26T22:35:00.001-02:00

Mesmo Bravo Sangue - Capítulo quarto.

Nem os pesadelos da infância, nem os sermões sobre as artimanhas do demônio, muito menos as fábulas de monstros e seres perversos aproximavam-se do cenário que Caio enxergava. Uma total carnificina, movida por ódio e ambição era desenrolada, feito um pergaminho do Apocalipse. Os francos e demais povos que vieram das terras vizinhas à Germânia contavam histórias de donzelas com armaduras que passavam por entre as batalhas, as valquírias, para buscar os mais valentes e levá-los ao palácio do deus maior, Odin. O que Jesus Cristo faria aos que morressem heroicamente num pandemônio como aquele? Caio acredita que Miguel, o arcanjo guerreiro, o acompanha naquela empreitada e que Deus fará justiça aos bem-aventurados.
Ouvia-se gemidos e uivos por todos os lados. Braços e cabeças caídos na planície dificultavam o andar dos soldados. Dos onze que saíram da aldeia, sete estavam mortos e dois desaparecidos em meio à multidão. Ficaram juntos Caio e Július, que o protegia, sem que o rapaz soubesse.
- Július!!! – bradava Caio.
- Diga! – enquanto defendia-se de uma lança.
- Tenho sede, meu corpo pede um alento. Isso não acabará? – diz o jovem correndo pelo campo, para juntar-se ao grupo que acompanhava o general romano.
- Força, rapaz! É árduo o desafio, mas precisamos ser aguerridos!
Batendo forte com o machado num tronco já caído na relva, Aurélio não consegue desvincular seus pensamentos da voraz incerteza sobre a situação de seu filho. “Ele não deveria ir a essa guerra, é uma coisa maldita!”, pensava o sofrido pai. Já se passara um dia e as novas que chegam é que os romanos e seus aliados estão em vantagem. Ainda assim o pai não se conforta, e nem poderia, é parte de seu espírito que está em jogo naquela luta.
- O que é aquilo, Július? A cavalaria dos abomináveis está partindo para junto dos oficiais!
- Meu Deus, o que é isso! São mesmos filhos das trevas estes homens, não se cansam de agredir e enfraquecer o ânimo dos adversários!
O grande artifício dos hunos em suas conquistas e batalhas era a imensa capacidade de organizar um ataque rápido e coordenado com sua cavalaria. A infantaria perdeu, com eles, seu posto de principal arma das batalhas e tornou-se um acréscimo às táticas de guerra.
O segundo dia de batalhas já chegava ao fim e, apesar da derrota aparente, os hunos não se entregavam. Quando um alucinado guerreiro huno partiu em direção à linha onde encontravam-se os francos, Július, vendo Caio no caminho da cólera do inimigo, partiu em disparada, derrubando um aliado de seu cavalo e seguindo o encorajado huno campo afora, saltando os corpos inertes no chão. O guerreiro inimigo estava obcecado, e com uma lança na mão ameaçava tirar mais alguma vida antes de perecer. Július, quase alcançando o rival, mas sentindo também que este atacaria Caio antes de chegar aos francos, resolveu jogar seu cavalo e seu corpo por sobre o aficionado huno. Foi em vão, Július caiu na grama e o huno, quase cedendo à queda, continuou seu trajeto.
- Caio! Proteja-se! – Július, caído no chão e com os olhos presos à cena, tenta alertar o rapaz.
O cavaleiro chega bem próximo de Caio e atira a lança. O rapaz defende-se com o escudo, mas, ao levantar a cabeça por trás da proteção, avista o oponente, em fúria, lhe desferir um golpe com sua pesada espada. O golpe só não foi fatal porque Caio, num lance de puro reflexo, aliviara o impacto da lâmina com sua própria espada, e assim a perdera, ao longe, junto do elmo que lhe cobria a cabeça.
Estando desarmado, próximo ao chão, Caio vê o soldado inimigo aproximando-se com cautela, sem pressa, lhe desferindo sorrisos, ironizando sua situação de inferioridade. A morte é certa, Caio tapa os raios de sol que batem na sua vista, tentando encontrar o rosto de seu algoz e ainda atordoado pelo golpe a pouco recebido. Quando o huno, ainda sobre o cavalo, ergue sua espada para ferir-lhe de morte, eis que de algum lugar um anjo anuncia sua redenção. Uma flecha, na garganta do agressor, fazendo-o cair ensangüentado e sem conseguir respirar. O jovem rapaz, ao procurar aquele que lhe salvara, não crê no que seus olhos o oferecem: Aurélio Cristiano, seu pai, montado a cavalo numa velocidade brutal, com seu arco na mão e uma feição de esforço recompensado.
A guerra termina, Roma venceu, e talvez esta tenha sido sua última vitória enquanto Império. Os Campos Catalúnicos foram testemunha de um gesto de rompimento daquele que ama contra seus próprios princípios, em prol daquele que é amado. Aurélio tivera que matar outros adversários para que chegasse ileso com seus queridos em seu refúgio. Mas isso já não o importunava, ele carregava a certeza que tinha sido reto e justo com seu coração. E foi fiel a isso até o descanso de sua alma.

***** ***** ***** ***** *****

Continuação (...) (...)

2007-01-26T00:47:00.001-02:00

Mesmo Bravo Sangue - Capítulo terceiro.

O chefe do clã aproxima-se de sua casa, um grande alvoroço toma conta da porta, ele parece prever o ocorrido. Seu filho, sôfrego, adianta-se ao pai e corre em direção àquela gente cheia de lamentos, alguns em pranto, outros cheios de ira.
O pai ouve o grito de seu filho, tomado de desespero e agonia:
- Não! Minha mãe! Donde, por Deus, mereceríamos tamanha maldição!!!
Aurélio chega na entrada de seu lar, e vê, estático, no entanto sentindo uma dor irremediável na alma, sua mulher, morta, deitada sobre a mesa das refeições. Seu filho Petros assustado, ignorando todo aquele transtorno, no colo de sua prima, mulher de Július, seu melhor amigo.
- O que acontecera, meu irmão de espírito? – pergunta Aurélio a Július.
- Os hunos invadiram toda a região, meu caro irmão. Pilharam tudo o que viram, feito gafanhotos.
- E por que Cláudia? – torcendo o rosto de amargura, mas segurando as lágrimas naquele momento crucial para ele e os seus.
- Eles invadiram todas as casas e cabanas, tomando nossos pertences, nos renderam. Ao invadirem a sua, queriam levar o crucifixo dourado que pertencera a seu pai. Cláudia relutou e eles a mataram. Um dos filhos do Arqueiro viu o soldado huno sair de sua casa com a espada banhada em sangue e partiu feito um lobo para cima do assassino, que era competente no uso da arma e também o matou.
- Pai, por que logo o ventre que me gerou caiu por terra? Diga-me, pai, onde está a honra em matar uma mulher? – berra Caio, abraçando seu pai.
Aurélio pede que todos se retirem, incluindo seus filhos. Recolhe com os braços suados o corpo de sua bela mulher, de feições delicadas e de longos e encaracolados cabelos loiros. Limpa a ferida mortal, abaixo dos seios e a reveste com um adornado vestido. Fizera o enterro naquela mesma noite, à luz das chamas de tochas carregadas por todos os homens da aldeia. Fincou uma cruz de madeira sobre o túmulo de sua amada e despejou lírios junto a ela, parecia mais aliviado ao término das orações.
Ao redor da fogueira próxima à oliveira, Aurélio refletia o enorme vazio que sentia e como aquela mulher fora companheira nas horas mais incertas desde os primórdios de sua juventude. Cláudia era mais que uma esposa, era uma amiga, uma irmã.
Caio Cristiano senta-se perto do pai, tem nas mãos uma caneca de vinho, valioso para aliviar a falta daquele meigo olhar e aquecer o interior gélido de dor. Pergunta ao pai:
- E agora, meu pai, o que será de nós?
- Você logo se casará, filho. Construirá sua própria família e deverá zelar por ela. Espero que seja mais afortunado que eu. Quanto a seu irmão, passará a juventude com a tia e os primos, será um grande homem um dia.
- E quanto a você, meu pai, que paixão moverá sua vida?
- A paixão do Cristo, filho. Pretendo ajudar no anúncio do Evangelho. O que hoje aconteceu é prova de que muitos precisam ainda ouvir o chamado de Deus, e poucos são os que se dispõem a cumprir esse papel.
- Aguardava uma outra resposta. Não creio que o ocorrido veio para firmar seu compromisso com o Evangelho, acho que Deus espera mais de nós!
Com essas palavras Caio demonstrava seus reais anseios. Seu pai não era tolo, via nos olhos daquele rapaz um desejo flamejante de vingança.
- Amanhã, meu pai, eu e mais alguns varões da aldeia nos alistaremos nas tropas romanas. O general Aécio prepara um grande exército para combater os hunos. Dizem que os francos, burgúndios, alanos e visigodos lutarão com os romanos, contra a tirania de Átila.
- Você vai ignorar minha autoridade de pai? – indaga Aurélio, olhando-o no fundo dos olhos.
- Não, meu pai. Vou apenas desobedecê-lo, por isso venho informá-lo da minha decisão, não quero ir para a batalha sem receber a sua benção. Todavia digo que irei de qualquer forma – também olhando o pai nos olhos. Pela primeira vez Aurélio sentia que seu herdeiro havia se tornado um homem.
- Não vou impedi-lo, meu filho. Receberá minha benção na sua partida, mas saiba que meu coração se entristece ao perceber os sentimentos que o levam a tal objetivo. E diga aos demais que os quero aqui, agora, perto de mim! Pois essa guerra não acabará com nossas famílias mais uma vez!
Tendo todos os homens a ouvi-lo, o chefe do clã não abranda os sermões. Mas cumpre seu papel de “pai” daquelas pessoas. Inspira-lhes confiança, coragem. Faz súplicas aos céus e conta as glórias dos antepassados, sem ocultar as tragédias por que passaram devido às pelejas entre os homens.
No dia seguinte, um sacerdote, coligado ao bispado, trouxe-lhes a pedido de Aurélio um óleo sagrado para ungir-lhes a fronte, tendo em vista a arriscada missão na qual imergem. Caio ajoelha-se diante do pai, que põe a mão sobre sua cabeça, roga a Deus mais proteção e oferece-lhe sua espada. Aliás, a espada da família, que pertencera também ao avô de Caio, de tão agraciada lembrança.
- Caio Cristiano, a partir de hoje será senhor de suas próprias veredas, e confio a você a posse dessa espada, que há décadas é digna de orgulho pela defesa de nossa honra e daqueles que abraçamos com afeição. Que o Espírito do Senhor o acompanhe!
O filho se vai, e junto dele mais uma dezena de homens. Os demais ficaram para proteger a aldeia, as mulheres e crianças. Aurélio pedira a Július que não perdesse de vista seu filho no campo de batalha. Ronda a notícia de que a aliança dos romanos partirá de duas frentes, uma oriunda de Troyes e outra de Reims. Os sábios da fé insistem que esse confronto ficará para sempre registrado no Livro da Vida.
O grande chefe do clã chora, enfim, ao ver o filho, tão moço, partir para o mal maior que se pode abater sobre os que vivem abaixo do Céu: a guerra. Mas os filhos se vão, em diferentes missões e caminhos, é verdade. Mas é certo que um dia eles se vão.

***** ***** ***** ***** *****

Continuação (...)

2007-01-25T00:10:00.001-02:00

Mesmo Bravo Sangue - Capítulo segundo.

No segundo dia da semana, o dia da lua, Aurélio e Caio saem para caçar. O pai vai à frente, abrindo caminho pelo bosque, com bastante cautela quando pisa no chão e olhar aguçado para não perder os movimentos das presas. Uma lebre passa pelos dois, parece não desconfiar que está sendo observada, continua roendo uma semente em meio aos arbustos...
Enquanto isso, na aldeia, um mensageiro do Império surge a cavalo abruptamente. Diz que vem de uma das guarnições da diocese, e traz uma má notícia aos pobres camponeses que o ouvem no meio da aldeia, perto do poço de água...
O patriarca da família está com o arco em posição de ataque, prepara-se para pegar a flecha da bolsa em suas costas quando Caio, sussurrando, o avisa:
- Meu pai, atrás dos pinheiros, um pouco mais acima, veja!
O mensageiro, apressado e um tanto quanto exaurido, anuncia em alta voz:
- Aos cidadãos e amigos de Roma: um grande exército de bárbaros segue nessa direção, destruindo todas as cidades, vilas e aldeias que atravessam sua jornada. Estipulam-se dezenas de milhares de homens marchando, plenos em ódio e apostasia. Nessas condições, o general Aécio, enviado de César, oferece vantagens aos que se aliarem às forças romanas e impedirem o avanço daqueles que almejam desrespeitar nossos lares e matar nossos filhos. E lembra àqueles que se recusarem que pouco poderão fazer para poupar suas vidas caso esse ataque inimigo seja bem sucedido...
Ao olhar na direção dos pinheiros, Aurélio fita um cervo, pastando, ignorando também a presença dos dois. O pai esquece por um instante a lebre e mira sua pontiaguda flecha naquele animal de porte maior. Direciona sua visão tomando como base a mão que estica a corda do arco, próxima ao rosto. Em frações de segundos calcula a distância, a velocidade e posição do vento, e atira!
- Mas qual seria a vantagem oferecida pelo general? – adianta-se um senhor com um cesto nas mãos.
- Tal vantagem consiste em aumento das posses territoriais para a aldeia ou ainda uma quantia em moedas de ouro.
- Como poderemos saber que o general cumprirá sua promessa? – questiona um outro homem, que acabara de tosquiar uma ovelha.
- Mas que desconfianças são essas, homens malditos? Acaso não sabeis que lutareis pelo Império do Cristo? – o mensageiro diz com um olhar furioso.
- Ora, mas se esse Império fosse mesmo do Cristo não demonstraria fraquezas, o senhor é Todo-Poderoso e há muito não luta ao lado dos romanos!
- E quem sois vós, camponeses ignorantes? Não pertenceis mais à pátria? Acaso esqueceis de quem são esses domínios onde vossos filhos crescem e de onde tirais vosso sustento?
- Roma nos abandonou, somos cativos de nossos próprios medos! – grita um ancião, lá do fundo do aglomerado de gente.
- Pois, então, que morreis e prestais conta ao Senhor e a seus santos! Vós recusastes a oportunidade do martírio pela cruz de Cristo e optastes pela desonrada morte através da espada dos servos de Átila!
Ao ouvirem esse nome, o povo ali reunido foi dominado por um imenso pavor...
Certeiro! O barulho do lançar da flecha acabou por espantar a lebre e alguns pássaros que pousavam nos galhos próximos. O cervo cai, agonizando, e Caio termina por sacrificá-lo com uma punhalada no pescoço. São mais algumas horas de andanças até a aldeia, Cláudia estava junto das outras mulheres colhendo uvas e trigo, à noite haveria um farto banquete entre os membros do clã...
Após a saída do mensageiro, os homens que permaneciam na aldeia trataram de encontrar e preparar suas armas para um eventual ataque. Alguns sugeriram que fosse organizada uma fuga em massa, outros reconheceram que o melhor mesmo era aliar-se às tropas e legiões romanas. Para qualquer que fosse a decisão, era preciso esperar a chegada dos demais varões que estavam fora dos limites da aldeia, principalmente Aurélio Cristiano, o chefe do clã.
Pouco tempo após a retirada do mensageiro, talvez no intervalo de duas horas, quando o Sol baixava por trás dos montes, fazendo sombra nos pastos, um barulho assusta os que estavam fora das casas. Um cavalo, galopando, solitário, vem em direção à aldeia. Antes que fosse possível pará-lo, o animal atravessa o local em alta velocidade, parecendo perdido e sem direção. Um jovem conseguiu identificar o animal, a crina trançada e o emblema gravado na anca denunciavam que era um cavalo romano, o rapaz jurava que era o mesmo no qual montava o mensageiro. Um silêncio profundo tomou conta do ambiente, as mulheres recolheram as crianças e trancaram-se em suas casas. Os homens já esperavam o pior, e dessa forma posicionavam-se e agrupavam-se em locais estratégicos nos contornos do local.
Ao saírem do bosque, pai e filho carregavam o pesado animal com o auxílio de um comprido galho, onde amarraram-no pelas patas, de cabeça para baixo. Antes de fazerem sua primeira pausa para descansar, ouviram relinchos e barulhos de cascos cada vez mais altos e próximos. Quase instintivamente, Aurélio os empurra mata adentro, Caio e a presa, deitando por sobre o filho e o cadáver, atrás de uma imensa raiz de carvalho, quase precipitando-os num barranco. Não demora muito até que passem ávidos cerca de trinta cavaleiros na direção da aldeia. Gritavam eufóricos numa língua que não era o latim, tampouco uma outra qualquer dos povos das redondezas. Desconhecendo a origem daquelas montarias, o chefe do clã sabe que o restante de sua família e seus irmãos do povoado correm perigo. Larga a caça no arvoredo e parte em disparada ao local onde amarraram seus cavalos, um pouco mais à frente, fora da estrada de terra.
Alguns instantes depois, os dois chegam à aldeia. Tarde demais, a cavalaria já passara por ali. As plantações, os parreirais, os animais, as cestas de farinha e de grãos, tudo fora saqueado, além de armas, a pequena quantidade de ouro guardada pelos aldeões e, o mais trágico, duas vidas.

***** ***** ***** ***** *****

Outros Temas.

2007-01-24T00:22:00.001-02:00

Meus caros, ponho neste espaço agora um conto que escrevi há algum tempo. Tem um embasamento histórico, passa-se no século V e é uma tentativa de fugir dos cenários de sempre, tentar desenvolver um enredo que me exija mais atenção aos detalhes e esforço criativo.

Colocarei o conto em capítulos outra vez, já que me parece enorme para o público de um blog.

Espero, como sempre, suas críticas honestas, francas, e também os pedidos de resolução de qualquer dúvida ou má compreensão da história.

Os personagens principais são fictícios, mas todas as citações e detalhamento da época são reais.

Ah, é sobre gente que anda junto, sobre gente parecida conosco. Gente que precisa de gente e que só assim segue seu viver. Sem mais. Abraços, força sempre!

Mesmo Bravo Sangue - Capítulo primeiro.

Quando ao longe, na casa dos Augustos, “A Cidade Eterna”, ouvia-se os brados aterrorizantes dos exércitos de Alarico, nascia na Gália Aurélio Cristiano, filho de Agripino, o Cristão, que lutara ferozmente contra as tropas do próprio Alarico, quando este levou seu povo, os visigodos, “os godos do oeste”, rumo à Hispania. Pois os visigodos chegaram, tomaram o poder e instalaram-se naquelas províncias que os romanos pouco podiam defender. Na Gália, Aurélio Cristiano crescera acompanhando as bravas lutas de seu pai contra a opressão dos godos e os saques dos vândalos, que por ali passaram rumo à África deixando um rastro de horrores e pesares.
Aurélio era agricultor, mas também labutava na arte da marcenaria. Sua esposa, Cláudia, e seus filhos Caio Cristiano, o mais velho, e Petros Aurélius, o menor, o ajudavam no trato com a terra e na extração de madeira. Eram tempos de incertezas e insegurança, já que aquelas terras, apesar dos ainda presentes centuriões romanos, há muito não conheciam um senhor forte, a quem todos devessem obediência e a quem se pudesse recorrer em caso de perigos próximos.
As famílias do povoado em que viviam sentiam o fardo da sobrevivência, pois a renda era cada dia menor. As feiras locais não mais realizavam-se com freqüência e os senhores das grandes cidades pouco transitavam por ali. O medo de novas incursões daqueles que eram conhecidos como “bárbaros” era tal que os que desejavam permanecer em seu lar não se entusiasmavam a ir mais longe que algumas léguas, no máximo percorriam a distância de um dia de viagem. Outros, na esperança de encontrar lugarejos de paz mais duradoura, partiam com os de seu sangue e seus poucos pertences rumo a uma viagem incerta, que na maioria dos casos não valia o risco. Das lavouras retirava-se o essencial para a subsistência da casa, das florestas a lenha para o fogo, para a fabricação de armas e para os móveis, utensílios e artefatos. Dos animais, carne, leite e ovos, lã e couro. Vivia-se de forma muito simples e fraterna, e não podia ser diferente.
Próximo à chegada da época em que a natureza dorme, Caio, acendendo o forno para sua mãe, pergunta ao pai, que afiava um punhal numa pedra na entrada da porta:
- Papai, ouvi dizer que uma Legião está vindo para cá, será mesmo verdade?
- Onde você ouviu isso, filho?
- No pomar, junto aos filhos do ferreiro.
- Não acredite nesses murmúrios, meu filho. Roma está decadente, nem impostos nos cobram mais, esta terra está destinada a algum outro poder que ainda não chegou, mas em breve chegará.
- Dizem também que Átila está vindo, papai. Ele e sua cavalaria.
- O que Átila buscaria por esses lados, garoto? Só o que resta por aqui é um bando de camponeses sem ter o que comer e uma vastidão de terras abertas até o Oceano. Com todo seu poderio, Átila prefere percorrer lugares onde há maiores e mais ricas cidades. Por isso acredito que ele não virá, preferirá a Itália e a Germânia, ou até mesmo os cantões helvéticos.
A fama de uma confederação de bárbaros denominados “hunos”, liderada por um certo Átila, percorre todos os cantos do já desprotegido Império. Com sua rápida e extremamente eficaz cavalaria móvel, os hunos foram os responsáveis pela interiorização de godos e demais povos nos limites dos romanos. Paira sobre o nome de Átila uma vasta gama de lendas e mitos, que chegam até mesmo a apontá-lo como a Besta do fim dos tempos, prevista pelo apóstolo no Livro Sagrado. Dizem que os soldados hunos são capazes de varrer com uma só mão cinco ou seis burgúndios, e seus cavalos são tão fortes que atravessariam o Reno carregando suas carruagens.
- Papai, eu quero me alistar nas tropas romanas.
- Que tolice é essa, Caio! Você é ainda muito jovem, terá que cuidar de seu irmão que é pequeno e de sua mãe se algum acaso me acontecer.
- Sou jovem mas já sou homem, completarei minha décima oitava primavera tão logo as folhas voltem, e sei muito bem controlar com destreza uma espada! Quero ser um legionário!
- Deixe de bobagens, garoto, você não sabe o que a guerra traz para o corpo e principalmente para o espírito de um filho de Deus! Eu vi isso tudo de perto, e seu avô morrera dessa forma. Não há miséria maior para uma família do que uma guerra que adentre sua rotina!
A mãe, atarefada descascando legumes e manuseando a massa do pão, ouve desconsolada os anseios de seu primogênito. Também ela lembra-se dos sofrimentos que as batalhas pela defesa do povoado causaram naquelas pessoas. Fora criada com Aurélio e lembra-se bem da bravura de Agripino, um gaulês romanizado, que trabalhava como soldado de um centurião. Fora o responsável pela conversão do clã à Igreja de Nosso Senhor e morrera pela espada de um príncipe vândalo. Cláudia pressentia nas palpitações do peito que alguma desgraça cairia sobre aquela aldeia. De tamanho assombro era o feroz dragão que avistava em seus sonhos, que a mulher já não seguia para dormir sem antes pedir consolo à Virgem e agarrar-se aos amuletos de seus ancestrais pagãos!
O vento do norte parece trazer algo mais que pássaros fugindo do frio. O sopro na copa das árvores esconde o eco dos arcanjos que anunciam novos lamentos.

***** ***** ***** ***** *****

Tato

2007-01-23T01:25:00.003-02:00

É o sentido da vez. É o que me mantém aceso.

Astúrias (antes que me perguntem)... Região ao norte-noroeste da Espanha, entre o País Basco e a Galícia. Meu bisavô era basco, de Bilbao, e pretendo ir a Santiago de Compostela, na Galícia, tão logo. Então, fico por ali, no meio do caminho. Terra de tradições mil, de herança visigótica e que manteve-se firme ante a invasão dos muçulmanos na Idade Média.

Enfim, é sobre tato, mantenham-se focados nisso.

Força Sempre!

Astúrias

Naquela tarde eu rabisquei. Sentei, manso, e olhei tudo o que estava escondido. O frio gelou as solas dos meus pés e arrepiou-me a nuca. Eu estava só e rabisquei mistérios nas paredes manchadas de cal.

A música tocava alta, era como se não houvesse mais nada, apenas ela, pairando com nobreza, dominando o ambiente. Encontrava-me nu, indefeso, entregue ao espaço, indiferente às horas. Havia sombras, meia-luz, e eu estava só. Dançava de braços abertos e encostava-me nas paredes, deslizando minhas mãos no contorno dos quadros. Eu era um outro, e um outro livre.

Os papéis voavam, bailavam no ar e espalhavam-se ao chão. O suave ruído que faziam me soavam violinos! Deitei num imenso tapete e apoiei meu queixo no piso. Estava frio e ainda havia a música. No telhado, o barulho dos pássaros e da copa das árvores, também eles seguiam um contexto maior, como as páginas de um romance cossaco. Estava frio e eu estava nu.

O dia fez-se escuro então. A música intensificou seus acordes e a essa altura eu já lutava contra o choro. Desnorteei meus passos e me embriaguei de desejos, quase levitei com os delírios! Sujei minha mão de tinta e rabisquei o teto com os nomes de minha vida! Eram muitos os nomes e o teto tornou-se meu céu.

De repente, silêncio absoluto e calmaria no meu ser. Aguardei alguns instantes e ela adentrou. Trouxe consigo o calor e uma nova música. Amamo-nos no chão, sussurrando, ao natural, observados apenas por Eros. Rabisquei na alma preces de justiça e de ternura eterna. Começamos uma nova época, adormecemos! E o mundo continuou a girar, como sempre fez.

Tudo Aqui Sou Eu

2007-01-21T19:26:00.001-02:00

Encontrem-me nos detalhes, não nos personagens.

Encontrem-me nas vírgulas, nas exclamações, não nos diálogos.

Encontrem-me no movimento, nas percepções, até no silêncio, e não apenas nas frases "cheias de sentidos subententidos".

Por fim, encontrem-me em TUDO POR AQUI, mas me percebam sempre no escondido, no oculto, na luz e na sombra, na penumbra.

Agora Me Sabe Você

Como se não bastasse
Engolir a arte
Algo me incomoda
Na minha memória
Ainda que me faltassem
Os livros de história
O que mais eu faria
Sem a geografia
Que por vezes foi
E parece irrisória
Mas sinto-me muito
Tudo bem, nem tanto
Não quero exagerar
Para não causar espanto
Como se fosse titânico
Apenas por gostar de ler
Conhecer Montesquieu
E ouvir rock britânico
Nada disso é novo
Tampouco pessoal
Mas o que há no povo
Será que passa mal?
Não se incomoda com o que bebe
Ou com o que vomita
Mas incomoda-se comigo
Por Deus, isso me irrita
Ainda bem que segue próspero
Aquilo que eu amo
Uma poesia melódica
À voz de Caetano
Se faço pinturas
Se faço colagens
Se odeio verduras
Se faço bobagens
Se tomo um vinho
Se perco o caminho
Se ando em grupo
Ou se ando sozinho
Em nada agrido alguém
E a vida me agrada com o que tem
Sou verde, branco
E sou grená
Sou tudo aquilo
Que me aprouver pensar
Quando aflito ou grato
Eu rezo
Quando vejo triunfar
Tudo o que prezo
Eu canto, não nego
Eu vivo e sigo
Pois se há algo que me orgulho
É o que me torna amigo
Mesmo que diferente
Com diferentes tipos de gente
Sinto que estou indo em frente
E é bom viver nessa cidade...
Onde tudo é mais inteiro
Mais ligeiro
Rio de Janeiro
Local de tantos fatos
Tantas loucuras
Muitos retratos
Poucas amarguras
Cidade que para mim é berço
De tudo que conto
Tudo que escrevo
Tudo que cresço
Vem à mente um novo verso
Não sei se é algo que expresso
Talvez da minha personalidade
Não sei se é o gosto da Coca-Cola
Ou o samba da Mocidade
Só sei que me trouxe o sono
Já que me cansa o que faço
Claro que isso me alegra
Mas todo tempo tem seu espaço
Apago a luz do meu refúgio
E sinto-me à beira do céu
Aonde vou a qualquer hora
Com meu punho, uma caneta
E um papel.

Somos Amigos Demais

2007-01-19T01:57:00.002-02:00

Sem maiores explicações, peço desculpas por não ter ânimo para seguir com a história anterior.

Doravante, peço que comentem e dêem sugestões de enredos para os próximos textos. Esse, por sinal, é antigo, apenas aparei suas arestas para aqui postá-lo.

E sigo contente, pois sinto que tudo o que me vem é novo!

Somos Amigos Demais

Em certas celebrações juvenis, que ocorrem em lugares isolados, geralmente em propriedades de veraneio e repouso de amigos próximos, costumam acontecer conversas e situações tão improváveis quanto não ser jogado na piscina, dormir sem que se receba algum escárnio ou não alimentar-se de gororobas de sabores peculiares. Sentar na varanda, de madrugada, é dar chance para os imprevistos acontecerem.
- E aí, moça, pensando em quê? Na festa que foi uma porcaria ou em nossas vidas que são uma porcaria?
- Oi, Tom. Já está bêbado? – diz Lia, sorrindo meio desanimada.
- Um pouco, o suficiente para eu começar a minha festa, falar com todo mundo, falar sobre tudo, abraçar a geral, dormir em qualquer lugar... – gesticulando, Tom responde com sarcasmo.
Uma pequena pausa para sorrisos de ambos. E Tom já emenda:
- E então, como você está?
- Estou bem... Estou pensando no que a mulher da entrevista do emprego falou. Ela disse que eu era muito insegura nas palavras, que tenho uma aparência muito desconfiada das coisas. Houve um momento em que pareceu que ela me chamou de medrosa.
- Mulher sabida essa, hein?
- Como assim sabida? – já mais entusiasmada com a conversa. – Você também acha isso de mim?
- Sem querer ofender, mas você já cansou de demonstrar isso tudo... – ele diz com ar de quem a conhece há muito tempo.
- O que?! Quando?! Me dê um exemplo – agitada.
- Porra Lia – soluçando – você nem conseguiu falar para sua irmã que viu o namorado dela com outra!
- Ah, nada disso, eu só não queria vê-la sofrer...- ela responde amansando a voz.
- Então por que você pediu para que eu fosse contar? – ele diz cruzando os braços, desequilibrando-se na cadeira.
- Porque você tinha mais jeito... é homem... sei lá...
- Ah, não me venha com essa não – Tom retruca sacudindo a cabeça negativamente.
Ela resguarda-se contrariada, e ele, sentindo-se por cima, continua as lembranças.
- E aquela vez, na festa da Paulinha, que você queria ir embora porque seu salto quebrou, lembra? Eu falei que se você ficasse descalça eu ficaria também e você preferiu permanecer sentada a festa inteira. Tá lembrada?
- Tá bom, Tom, admito que às vezes não falo ou faço algumas coisas porque me sinto insegura. Mas não sou sempre assim! – sem querer dar o braço a torcer.
- Você continua boba, irritadinha e deprêzinha... – ele diz, debochando levemente.
- Qual é, Tom?! Deprê, eu?
- Ué, e não é? Que vivia lendo Drummond e aqueles autores russos mórbidos, ouvia Morrissey e Radiohead trancafiada no quarto a tarde inteira?
- Hummm, seu palhaço!!! Você também gostava disso tudo! – ela diz lhe apontando o dedo mas sem conseguir segurar o riso.
- Tudo bem, só que eu administrava minha tristeza – soluços – como aprimoramento espiritual e inspiração artística, e você não. Vivia desgostosa mesmo! – mais soluços.
E ela então lhe dá uns tapas no braço. Ele a belisca e ameaça fazer cócegas, ela sorri e diz “pára, pára, não começa”.
Depois da descontração, ele levanta, espreguiça-se, afinal são altas horas da madrugada, e volta a sentar-se na cadeira inclinável.
- Acho que foi por isso que nos separamos, não é? – reflete Lia, indagando-o.
- Isso o quê? – ignorando.
- Somos amigos demais, discutíamos demais, e gente vivia perturbando um ao outro – ela diz sorridente.
- Não sei, Lia, eu gostava mesmo de você, acho que estava apaixonado. Mas você era muito imatura também...
- Pô, mas só se passaram seis meses, então continuo imatura na sua opinião? – com a feição de quem parece desinformada sobre si.
- Claro que não. Olha quanta coisa já aconteceu na sua vida nestes últimos seis meses.
- É verdade, também acho que mudei bastante – Lia fixa o olhar para o nada. – Por isso não gosto que você me rotule com coisas que se passaram há algum tempo! – fala bem mais despojada, revigorada, dando-lhe um empurrão no ombro.
Ele dá uns sorrisos um tanto moleques, levanta-se, olha para a piscina, para a lua, se espreguiça novamente. O soluço passara.
- Vou dormir, estou cheio de sono. Amanhã a gente se fala – e lhe dá um beijo na testa.
Tom entra e Lia fica sentada sozinha na varanda, com se faltasse algo mais a ser compreendido. Depois de um tempo, sussurra para si mesma.
- Babaca, pensei que iria se despedir me dando pelo menos um selinho...
- Falando sozinha, Lia? – interrompe um amigo perdido pela casa.
- Não, nada não. Estou tentando lembrar a letra de uma música...
Logo levanta-se, despede-se do amigo insone e completamente tomado pelo reles conhaque da festa, a essa altura caído no gramado, e vai em direção ao quarto das meninas. Amanhã há de ser um dia novo.

A Música

2006-11-15T02:19:00.001-02:00

Entre as coisas que mais prezo, destacadamente estão minhas melodias. Sempre vêm ao meu encontro quando a aflição pede, também quando o regozijar me alcança!

E as suas, quais são?

Há músicas que lhe fazem maior? Há aquelas que desarmam seu espírito bravio?

Tente ser um musicista, e encante sua própria vereda com as sinfonias que lhe trazem conforto!

Força Sempre!

O Pianista

De frente para sua janela central, de onde ele avistava todas as pessoas indo e vindo, conectando-se, achava-se distante. Via tudo como um estrangeiro em terra estranha, como se estivesse excluído. Suas mãos, já trêmulas, lhe deixaram escapar as cortinas. Voaram os papéis e encheu-se de folhas sua sala. Ele queria entender como participar da magia da vida.

Não imaginava viver sem suas notas bem tocadas, sua xícara de chá e o vazio ensurdecedor de seu sobrado. Ele não dizia uma palavra. Sua alma chorava mas seus olhos não acompanhava-na. Insistia em usar seu velho relógio, mesmo sabendo que ele parara há meses. Sofrível. O ambiente em que vivia demonstrava tal amargura: móveis escuros, pesados, paredes mofadas, quadros empoeirados e cômodos sombrios. Vestes elegantes, porém gastas, também o caracterizavam. Jamais esquecia de seu chapéu preto e de um lenço desbotado, que trazia sempre consigo para enxugar seu rosto e sua cabeça de poucos cabelos.

Seguia sua sina de tocar, entre o acordar e o dormir, harmonias tristes e melancólicas. Não havia um só dia em que ele não pensasse naquela que se fora. Deixara um bilhete. Apenas um bilhete sobre a mesa e mais nada. Sem satisfações ou porquês, só um breve e esdrúxulo adeus. Desde então ele vivia assim. Não tocava jamais as obras que ela admirava. Passara a compor e tocar suas próprias melodias, cheias de dor e de desencanto. Os pensamentos que lhe vinham eram como vespas, dançando sobre sua cabeça, atormentando-o.

Certa vez, observando a movimentada rua em que vivia, teve a impressão de vê-la em cinco rostos diferentes. Ainda desorientado, afastou-se da janela, sentou-se na poltrona ao lado da porta e, com as mãos sobre as pernas, decidiu que não tocaria nunca mais. Foi uma decisão difícil, mas sensata.

Na semana que se seguiu, sentiu-se tentado em voltar a tocar, até porque via as horas se arrastando sem ter muito que fazer. Foi então que ele achou uma antiga maleta, juntou algumas roupas e pertences e foi embora. Sem pressa, sem paradeiro, e acompanhado de mil e um desejos. Sentia-se animado e ansioso. Naquele dia, o Sol entrou por aquela janela como há muito não fazia.

Reflexões iniciais...

2006-11-08T01:11:00.001-02:00

Bom, começando esse desafio aqui. Como todos os desafios, espero me superar! E espero não estar sozinho!

De cara, segue um texto recente, escrito num desses dias em que se rola na cama e não se consegue dormir antes de desabafarmos conosco.

Complexo, sim. Rebuscado, sim. Proposital. Inquieto, um tanto irônico e profundo.

Espero que gostem! São seus, vocês que amo!

Felipe Brito. Força Sempre!

De novo o amor em noite adversa

Tendo eu, no desalento profundo que um noctívago pode ter quando se encontra em tal estado tedioso de semidormência, forçado-me a uma leitura de um conto de livrinho reles, quase escondido em meio às enciclopédias, coletâneas e romances vencidos de minha entristecida estante de volumes, infiltrei-me em aventura profunda no questionamento de como se dá nossas andanças por esse mundo tão vasto de aconchegos vários. Não cessei meu indagar enquanto não averigüei com esmero as necessidades que se têm ao apossarmo-nos do amor, tão benéfico e incontestável sentimento!

Há algum amor – exceto aquele que dá a vida pelo outro – que seja altruísta? Todos os amores são vaidosos, e não quero com isso torná-los menos sublimes. O que defende a si, com bravura, força e até violência, não demonstra para consigo tamanho amor? E, sendo assim, é este amor inferior àquele que o faria perdoar quem o oprime e oferecer-lhe a outra face? E aquele que vê seu amado(a) sendo violentado e nada faz, por amor ao agressor, não deixa assim de amar o primeiro? O amor então, além do juízo das civilizações, não deve ser visto como manutenção da felicidade e do regozijar do espírito?

Tem em si, todo amor, a capacidade de satisfazer o amante, de fazê-lo mais contente, menos sensível às dores inescapáveis do laborioso viver. Penso eu, reconsiderando afirmações pretéritas, que até mesmo o amor suicida, aquele que tira da vida o amante, é também ele um amor vaidoso, egoísta, pois o que morre tendo tal amor como justificativa, morre dando louvores àquela oportunidade de perpetuar-se na lembrança do querido que fica! E também este fulminante amante, se assim posso chamá-lo, tem ainda a esperança, ou mesmo o intuito, de que será recompensado pelo seu ato voluntarioso e bem-aventurado, seja ainda nessa vida, através de uma, vejam vocês, irônica sobrevida, e ainda com suspiros de gratidão e complacência do amável, ou mesmo num estágio adiante à morte, que lhe ressarcirá a perda da continuidade de seus dias terrenos, tão exultantes e desejosos, pelo mel que são os sentimentos e ardores carnais que andam ao lado do amor.

Sendo o amor dilema imenso, de abordagens diversas e deveras inquietantes, sinto uma luminescência apoderar-se de mim, dizendo-me que não será nesse momento que segue, em madrugada de aquecimento tão desfavorecido, que encontrarei respostas definitivas para o clamor que meu peito solicita. Ponho-me agora em total descanso físico e mental, mantendo a alma em permanente vivacidade, e aguardo a manhã vindoura para reconsiderar meus lampejos de desdenhosa filosofia que me afligiu e que, entre muitos manejos de pensamentos que já tivera, não me lembrara, nem de longe, poesia ou canto lírico dos que perduram por aí.