Cadarços Apertados em Sapatilhas Azuis

Não gosto de vale-tudo. Não tem elegância, tampouco enredo. Prefiro o boxe. Neste, quase sempre, em cada luta, é contada a história de dois meninos que passaram apertos inumeráveis na infância e puberdade, fosse em Guantánamo, no Harlem ou nos subúrbios de Kiev. Aparece, quase sempre, uma raiva de verdade.

No boxe há cordas. E quatro cantos. Nos cantos há, quase sempre, uma toalha e um animador de combates, socando a lona, xingando os árbitros, jogando água na platéia que não respeita seu lutador. Quanto às cordas, limitam e impulsionam os contragolpes, impedem uma derrota abrupta, instigam o recomeçar da luta.

Há ainda o gongo. Alívio, respiro. Um novo ânimo, um medo que enfim é racionalizado. Uma loira que surge, no meio de tudo, anunciando o próximo assalto.

O boxe tem ainda a grandeza de mitificar os pobres, os hábeis e os orgulhosos. Não se vê como a salvação das almas, não prega a disciplina e, quase sempre, não favorece a saúde daqueles que o praticam. O boxe é como a vida dos que carregam grandes fardos: uma iminente possibilidade de catástrofe, uma efêmera oportunidade de triunfo.

Eu não luto, e jamais quis fazê-lo. Nunca calcei aquelas suntuosas luvas vermelhas e jamais movimentei meus braços e pernas com a sincronia caríssima que só pertence àqueles homens de tantos rounds, jabs e knockouts. Mas aprecio, além da filmografia tão característica destas histórias tão dramáticas, o cenário que se monta, as vitórias que se eternizam e, principalmente, as derrotas bestificantes e, quase sempre, inevitáveis – sejam elas pelo dinheiro que se esvai, pelo corpo que adoece ou pela violência que supera o ringue.

Eu, quase sempre, não espero o gongo. Bato e apanho, bato e apanho. E escrevo minha história, quase sempre, perto das cordas.